retratodelinfierno

Carnaval de Vilanova i La Geltrú
Imagen Toni Cabrera

Mi primer blog, supera las 450.000 visitas

Por ello reproduzco uno de los primeros artículos, corria el año 2005

 

“Atención, Elvis ya ha salido del edificio”

A la salida de los conciertos, la histeria detrás del ídolo, la ruptura del control familiar.
Es el sexo escondido dentro del coche. Aún no han llegado The Beatles y el desenfreno de los ´60. Ha muerto Al Dvorin. Famoso por la frase “Atención, Elvis ya ha salido del edificio”. Fue un eslogan de comienzos del pop, él fue vocero del cantante que anunciaba que el deseado estaba, pero se había marchado. El orgasmo juvenil aún daba mas de sí. Lejos estaba el futuro del videoclip en que lo explícito ya no es escándalo, no es capaz de sugerir.
La generación vital de los ´50, era ya capaz de preparar el cambio de los valores. Sexo, rockanroll, drogas, amigos o amigas que pegaban el esquinazo paterno.

La nube del hipopótamo
cuajaba de sonido,
aquella alegre adolescencia.

Al Dvorin
Vocero de Elvis
Agente musical
81 años
California, 22 de agosto 2004

Cuando éramos vaqueros y no comíamos pescado

By Juan re-crivello

Eran vastas planicies donde el ganado pastaba y los iroqueses obteníamos lo necesario. En esta atmósfera de clan partido por la jerarquía y la división de papeles o roles entre hombres y mujeres, la guerra aparecía cada cierto tiempo en nuestros discursos, en nuestros cuentos. No era una sociedad ideal debido al pacto de sangre entre los sexos, nosotros nos fastidiábamos encima de un caballo y vosotras cuidabais los niños y la reproducción. 

No existía la lejía, ni el celofán, ni el papel de plata. Todo se diluía en agua, viento y sol. Los días eran largos, las cenas suaves y el sexo un recurso de inoportuna mezcla de satisfacción o arrebato del congénere. 

Pero algo aparecía en aquella pradera feliz, algo que cultivaba toda la tribu. Tan intenso, lleno de sentido y fábula, incapaz de ser discutido y unía el talento de épocas pasadas con las visiones diarias, los presagios o la angustia del futuro, eran… nuestros sueños.

¿En que momento les dejamos atados en el alféizar de casa?. ¿O, cuando aquellas recreaciones fueron pasto de nuestras segundas residencias?, O, cuando un milagro fue asociado a una vida pía y le encumbraron en el templo?.

Tal vez no tenemos fecha de esta indebida acción, es decir dejar nuestros momentos de libertad y riesgo en un cajón y levantarnos por la mañana negando la vitalidad. Dirá Nietzche que los grandes sistemas filosóficos han esclavizado al ser humano para someterle a mundos que están alejados y muertos. No es que me haya convertido en un vitalista, tan solo algún día, algún momento entre abro los ojos y creo ver las grandes praderas y los incómodos amigos de la fe nocturna.

Notas:

“La representación de los sueños es la parte más importante de la teoría onírica de los iroqueses –de América del Norte. En primavera, en otoño, y especialmente en la fiesta de cinco días de duración que se celebra en el solsticio de invierno, la “Fiesta de los Sueños”, los sueños son el foco de atención, interpretación y representación. Cada persona cuenta un sueño que tiene especial importancia para ella. Los demás miembros, como público, responden con sus impresiones o interpretaciones. Cuando el soñador –u otras personas- opina que alguien ha interpretado el sueño correctamente, debe pagar a esa persona una “multa” que por regla general consiste en un regalo o un favor. Se espera que entre estas personas nazca un lazo de amistad como resultado de esta transacción psico simbólica”. 

Fuente: http://www.mind-surf.net/talleres/senois.htm

Art escrito de Word 97…

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Los españoles somos: ¿Toreros o cobardes?

“Un país como aquel en el que estaban todos vestidos de toreros, sin embargo era uno de los países más cobardes que he conocido, curiosísimo. Nosotros tenemos esa fascinación por los toreros, pero aquí de toreros, nada, una mata de cobardes”.

Fascinante observación por parte de Eduardo Arroyo sobre la España que crece a finales de los años 80. Debemos convenir que todo paisaje tiene sus iconos y puestos a decir: el toreo, el toro, las figuras doradas de la plaza que nos alimentaron durante gran parte del siglo XX han pasado a formar el escenario de los autobuses de turistas.

Pero si algo sigue vigente es esta frase del pintor que ha quedado flotando y es la definición “una mata de cobardes”. Ante lo cual no he podido más que retroceder al pasado. Diríamos que la valentía, el gasto en consumo de héroes acabo en la guerra Civil, en ese claroscuro tan lejano  y ausente  donde los españoles decidieron participar hasta que la náusea de lo visto diera con ellos. Luego una larga noche de arrepentimiento, o de desahogo personal o solitario permitió equilibrar valentía o sumisión.

Las nuevas generaciones del siglo XXI ya amasan ese pequeño tesoro, de ambición, valor  y autonomía. Han desaparecidos los fantasmas, los recuerdos de nostalgia de narraciones que surgían en sus abuelos. Es una lógica que está fuera de sus apetitos vitales. Nadie se pregunta si aquello debería ser reparado, como lo hacíamos nosotros aun en los años 70. Cuándo al conversar o pensar, decíamos que la derrota de la izquierda –o de la República, era una deuda que debíamos reparar cultivando sus mitos, debilidades o aspectos positivos.

El cubo de la lavadora ya ha dado varias vueltas más, no sabemos si estuvimos allí o soñamos. Cada nuevo minuto habla por sí solo de nuevas expectativas: la desazón por la crisis, las complicidades emocionales, los intereses ecológicos, las redes sociales.

La puerta se ha cerrado. No nos vestiremos ya más de toreros, ni presumiremos de valientes como antaño, ni admiraremos las fotos de Frank Capa. Se abren tiempos rápidos y ligeros en donde corremos para encajar en la ola prestada y firme que se incuba en la cuenca del Pacífico. Ni siquiera los liberales resistiremos a esta nueva ideología que aún no ha sido bautizada. Pero si sabemos que posee esa impronta característica de los espectáculos deportivos “que no tiene un final preconcebido”

 

Arándanos

Despreocupados y leves son los eructos de mi vecino. Se apoya en un dialogo imaginario dentro de su casa y suelta aquello. Le oigo de lejos, casi descubro que en su manantial de primavera, esta angustiado por algo. El otro día le vi venir de frente. Cojeaba. Algún dato que mostraba ese lenguaje no verbal que intercambiamos, me decía de su intenso sufrimiento. ¿Le habrían echado de su trabajo?. O, ¿se llevaría mal con su mujer?. O, ¿el mayor de sus hijos con quien discutía seguido al ser un adolescente refinado le impedía ser feliz?. Intente pararle y hacer la pregunta clásica:

"Hola vecino, ¿va todo bien?". Pero su saludo franco y seco le alejo de mi solidaridad. "Así es la vida", me marche pensando, mientras sumaba su patrimonio y su hermosa mujer, que por cierto fumaba en el patio con aquel frio de comienzos de primavera, sin más falda que una enagua delicada, que cambiaba según el día, del rosa al verde claro. Quise entrar en casa, pero mi llave se estropeo. No tuve más remedio que tocar la puerta del vecino. Las unifamiliares son de esta manera: contacto de envidia, mujeres u hombres deseados y eructos o peleas de los niños rebeldes.

Me abrió ella. Estaba como siempre, de ropa de casa y enagua rosa estilo Levante. Le explique mi situación. Me dejaría pasar a regañadientes. Fui al patio y salte la tapia de flores y verdes de domingo. Al darme vuelta para saludarle, vi como ella estaba fría y tiesa. El transparente, daba a su encaje hasta un breve y sediento ímpetu. Me tire hacia mi casa. "Era una pareja estupenda" –pensé. 

Al día siguiente una gabardina gris cubría a mi vecina. Salí fuera, viendo como le subían al furgón policial. Pregunte al de uniforme: “le mato ayer tarde” -dijo. No pude menos que conectar mi entrada en su casa del día anterior y el finado que estaría esperando en la planta alta. Quise retirarme ante aquel minúsculo cáliz de vida matrimonial. Una señora a mi lado dijo: “se lo tenía merecido” 

“¿Quién?” –pregunte. “Ella” –dijo, la morosa de chismes. 

_¿Porque? –pregunte. “No hacía más que calentar a los vecinos” –respondió.

 

 

 

 

 

 

 

Al Oeste de Manhatan ( para oir la historia en audio)

 

Al oeste de manhatan

http://creahistorias.com/

http://ebooks.fnac.es/es/libros/ficha/9788415263265

 

Fin del libro... y saludos de amistad

23 F

Nerón y el repartidor de pizza

Un frío y calculador romano en la cúspide del poder prepara la venganza, o la próxima historia para divertir a su reino. Es depravado y cruel, o simplemente un hueco de la historia en los días de Roma. Mañana quemara la ciudad y sé ira con ella en el ocaso de su salvaje ira.

La historia hablara del malo, mientras más de un agradable ciudadano beberá su granizado de limón al ver los capítulos de la tele privada, que agradece el sexo y no esconde el morbo. Pero nuevos jerarcas se atizan. Como Berlusconi, un tipo de cabeza de fieltro y sexo suave y escondido, que ama el amor a las mujeres y se destornilla de risa al mezclar la política con el humor. O, el seno con la rodilla. 

De grandes estómagos esta hecho el poder que llenan con pecado el rectángulo de la tele, para saciar la vida austera y gris de los millones de demócratas, quienes esperan al caer la noche su buena cicuta, antes de retirarse y  soñar con pan para obtener sangre.En esta desagradable ciudad domestica y universal, la moto de nuestro repartidor lleva hojaldre con queso, o chorizo con rodajas de sabor a la época romana. La pizza se ha hecho universal y visita las casas y las mesas de nuestros adictos al morbo. Y la escena de Sado y poder de Nerón se ha deshecho en tiranillos románticos y millonarios que ocupan el poder de la Roma antigua.

Por ello, Berlusconi se mete en la cama y su té esta vacío. Sueña tal vez, amargo dejar el poder, pero antes su camarera de amor le escribe con milagro un nuevo deseo, en medio, una viagra da cal y fuego para el nuevo jerarca del Imperio.

 

13 y dos cumpleaños

 



Un número interesante. Podríamos decir que algunos le maldicen, otros piden un descuento en la librería, los que van a viajar en avión no se atreven a pedir otro vuelo y los que hacen una reunión social intentan invitar al convidado 14.

En mi caso cada año por estas fechas festejo mi cumpleaños… y el de uno de mis hijos –Isaac- ¡si dejo de nombrarle me lo recuerda!. Pues bien el sábado 11 (lo he adelantado al festejo) vinieron 15 invitados. Me he saltado la regla del 13, y el lunes que será 13, seguiré sumando.
En este festejo, aun no me he enfermado, siempre lo hago, y eso que en estos días he intentado de todo, menos beber lejía. Al final una molestia de esófago, vio Ud. ese tubo largo que baja hasta el estómago me ha dado que hacer y el lunes 13 iré al médico. Cuando me vea –se llama Salvat, es mediano de andar suave y muy del país (si Ud. es lector extranjero no captará el chiste). Bueno a lo que íbamos, me recetara unas pastillas para la acidez, y me vendré a casa.

En la noche como costumbre ceno fuera con mi mujer y mis dos hijos. Durante el día, me llamara poca gente, mi tío de América, despistado, hombre de chistes y que se fue a vivir casi donde la selva se come a los argentinos y deja salir un tipo diferente que bebe caipiriña y baila samba. Entre ambas nacionalidades, mi tío siempre habla de los paraguayitos, gentes sencillas que solo conocen una ley, la guitarra y una mujer que les ampare. ¿Y ellas?. Son como hormigas, trabajan de sol a sol, cuidan de los hijos y…. Luego o en algún punto de la jornada, entrara en antena mi madre, como todas las madres recitara su estilo. La mía -ya no me engaño- no es la mejor del mundo y antes de colgar me hablará del queso y los cuentos de hadas o de lo que es lo mismo, de si estoy bien, de si me alcanza el dinero.

¡Estoy OK mama!.

Tal vez el Doctor Salvat sea más completo que mi madre. Con su pastilla antiácida, le imagino ligero de nalgas, con un biquini rosa y el sol del Mediterráneo dándole alas. Anoche en un programa de la tele, J Goytisolo hablaba que se había marchado de Cataluña y tal vez de España, por miedo a la identidad –al nacionalismo vamos. Y esta en Marrakech bebiendo zumo de arándanos y hablando solo de él. Como este escritor, quien le ha acompañado hasta aquí…

Si las pastillas no hacen efecto, tal vez me opere otro Doctor Salvat, de biquini roja y plumas, en ese caso reemplazara el tubo del esófago por estos plásticos chinos de inferior calidad. Y si la cosa va mal, otro señor Salvat de toga violeta rezara en una iglesia carísima pero ajena a los feligreses.

Ante lo cual, sucesivamente cada 13, diferentes Salvat opositarán.

 

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Frankenstein: la herida del lago

El pasado absoluto no existe. Esta barra de pan es tan parecida a aquel pescado muerto y destripado. El alcohol a veces nos inspira, pero debo confesar que lo que nos atreve, lo que nos impulsa a desarrollarnos, es el amor. Limpio, sano. Hasta inútil en sus repeticiones.
He llegado a esta casucha y el anciano me ha dicho:

“No se desespere. No tener amigos es muy desafortunado, pero los corazones de los hombres, cuando no tiene prejuicios por cualquier interés propio claro, están llenos de amor fraternal y caridad”(1).

Tal vez el anciano tenía razón. O esta serie nerviosa de encuentros con humanos se había saldado en mi contra. Ligero de prejuicios pero confinado en una forma fea mi corazón latía de manera inexplicable ante el continuo rechazo.

He dejado para el final una anécdota. La niña del lago me mostraría los límites de mi infierno.
Durante días he repasado ese momento. ¿Un sueño desgraciado?. A mi manera, lo explicaría de esta manera: el corazón juvenil nos previene de los peligros que encierra la cultura humana.

En el contacto entre ambos había supuesto que el mundo me observaba con inocencia y ternura, hasta que algo se rompió y me llevo hacia lo vil.
Los humanos separan su consciencia inestable, tal vez juvenil –es la flor que me ofrece la niña-, de las relaciones que establecen entre sus diferentes personalidades y sucesivos desencuentros.

A hurtadillas, o sencillo y rápidos, reaccionan como lo hice, con rechazo o amor, con sabiduría o envidia. O con violencia.
Luego, es la culpa o el miedo a perder el favor de Dios (el castigo) quien nos avisa.

Pag 39 Mary Shelley. Frankenstein. La Vanguardia, año 2007

¿Brillará?

¿Brillará?

*dedico este art. A un brillante perdedor: Alonso

Es la pregunta que nos hacemos, no digo del pomo dorado, ni de algún que otra superficie sometida a nuestra descarga en la limpieza. Digamos que es una pregunta afeminada, si se me permite el giro machista. Cuando sometemos algún producto de nuestra personalidad al test del éxito pocas compañías inestables nos acompañan. Y si… fuera de ese algo otorgado previamente –tales como el suceso profesional, sin remedio tambien deberemos someterle al veredicto de los siguientes minutos.

Esquiva personalidad la que poseemos los masculinos y las femeninas, nos resulta más fácil hablar de los éxitos de los líderes y no perdonamos sus profundos surcos de angustia e indecencia.

Pero la sociedad es luz, brillo, anécdota e impaciencia ante los perdedores. Pero los que llegan segundos, son grandes tipas o tipos. Inclusive diríamos más: sin ellos la humanidad sería muy aburrida formada por legiones de ganadores, que saben antes de especular o participar como la brisa y el cava les rodearan el cuello.

 

Las aguas del paraíso

“El capitán era un hombre alegre y valiente, y el hecho de que quisiera unirse a mí en la investigación demostraba que él también pensaba que pasaba algo muy grave. No se puede tomar a la ligera el hecho de ir perdiendo pasajeros porque caen al agua”. Pag 29  Junto a las aguas del paraíso.

Se despeñan, se hunden en grandes fosas de papel carton. El imaginario reptil desplaza intoxicado su cartel de no hay plazas. Luego les suelta o se tiran. Arrepentidos de soñar, unidos entre ellos en la desdicha, llenos de hollín y quiebros de traiciones. En esta nave imaginaria todos deseamos el papel de aquel que desea investigar las causas del alma humana.
Pero esta se embarranca sucesivamente en errores y mentiras. O participa de legados construidos con esfuerzo y sencillez por hormiguitas humanas.
En este paraíso artifiacial solo valen los que escupe la prensa de corazón. Reinos de amor, lujo y traición. Unos siguen al principal y luego la ira o la envidia les despeña. En esta caída a los infiernos venden al diablo, al consumidor una pizca de aquella mezquinda.
Porque –amigo lector, se compra y paga la mezquindad(1) y el desafecto. Lo demás es normal y patibulario. No vale, ni el amor, ni la fiedlidad. Ni la sencillez alimentada con amapolas.
(1)Me refiero a Isabel Pantoja y la serie de declaraciones de sus dos mayordomos después de trabajar para ella durante mas de cinco años y ahora vender sus secretos a las dos cadenas de telvision mas vistas de España (Tele 5 y Antena 3 en prime rate)
http://www.europapress.es/chance/tv/noticia-isabel-pantoja-intenta-impedir-entrevista-antena-20101001121159.html

Stephen Hawking . ¿Dios?

 

Si miramos hacia el origen del Universo, antes deberíamos hablar de Descartes y su ruptura. Según este filósofo existían tres sustancias: Dios, el Yo que piensa y la naturaleza. La primera era perfecta y de ella dependían las otras dos. En el Yo que piensa, comenzaría un largo recorrido de la razón. El tercer elemento en cuestión,  la naturaleza sería para este filósofo una maquina perfecta. Han pasado varios siglos de aquello y la sustancia de Dios se ha empequeñecido hasta ser un deseo en algunas cabezas humanas, pero necesaria y eficiente para iluminar la soledad. Entre la razón y la naturaleza observamos como en los siglos transcurridos, se ha producido una relación de amor y muerte, en la cual la razón iluminada por la fría ambición humana ha derribado casi todas las fronteras.

Pero, aún sigue estando Dios.

En un libro interesante de Timothy Ferris “La aventura del universo”, su autor desvela pausadamente las fases conocidas hasta llegar al Big Bang. Para Ferris entre el paso vigésimo séptimo y el quincuagesimoprimero (10 elevado a la 35), que es hasta donde podemos conocer  “puede haber habido un breve período, más arriba del paso cuadragésimo, en el cual el universo se expandió mucho más rápidamente que en tiempos posteriores. Durante esta época inflacionaria, el universo habría estado vacío, con toda su materia y energía latentes devoradas por el vacío en rápida expansión. No habría habido nada espectacular  (¡ninguna estructura material en absoluto!) aparte del vacío mismo, con sus campos en despliegue cargados de potencial pero desprovistos de objetos tangibles”(1)

Allí: ¡ya no estaba Dios!, solo las leyes de la física dispuestas a alardear de sus infinitas combinaciones.

Pero, sigue en nuestra cabeza la pregunta ¿y quién creo el vacío?  Podríamos afirmar que este espacio está “satisfecho” . Es una sopa, donde en “el vacío cuántico, […] es un océano agitado, del cual constantemente emergen, y en el cual constantemente se sumergen, partículas virtuales”(2).

Más allá, solo nos atrevemos a decir: Dios. Pero es una fábula que los monos humanos (3) utilizamos, para describir como diría John A.  Wheeler(4), que: “el espacio es un continuo”.

 

Notas:

J. A. Whweeler: fórum y respuestas

(1) ) pág 283 del libro citado. Editorial Crítica

(2) pág 289 del libro citado. Editorial Crítica

 

La red

El lenguaje de las redes sociales es una vasta pirámide. De vecinos coquetos, incordiantes, buenas gentes, mirones y algún que otro doctor en leyes. De lo cual nos atravesamos por el salón de alguno de ellos y les decimos ¡Usted me molesta!.

Ayer tarde una vecina me visito, nunca nos habíamos saludado, dijo: “el jazmín de su casa esta inmenso y se mete para mi patio”. Antes de irse percibí una pregunta: ¿A Ud. no le molesta si lo corto un poco?. Mi respuesta afirmativa se topó con sucesivas preguntas iguales a la de ¿A Ud. No le molesta?, mientras se despedía.

¿A cuento de qué viene pedir permiso para cortar algo que está en tu patio?. Es el psicodrama del intercambio. Ella habrá templado su espacio para deducir que aquella trasgresión de mi audaz matorral ya daba demasiado de sí. Por mi parte deberé incluirle en la lista de vecinos que saludo por la acera sin más interés que una trasnochada posibilidad: ¡saludarles!. Y además me he atrevido a contarles, son alrededor de 50. Decían de Kant que al pasar por casa de sus vecinos en un paseo que realizaba todos los días, ellos ajustaban sus relojes ante su exceso de puntualidad. No sé lo que pensaran los míos. Quizás: desde el pesado ese, al antipático aquel, o el inusitado espíritu que posee de comprar el periódico en épocas de crisis.

En las redes también tenemos vecinos. Algunos zafios. Otros amantes de la sinceridad y el cultivo de la amistad. Y muchos cargados de una infatigable insistencia en espiar al congénere. En mi caso padezco de todos esos males. Y además de la cultura. Aquí no compro el periódico, pero edito los propios que distribuyo en un océano de tolerantes lectores.

Nada nuevo. La red es la fotografía de nuestras intuiciones y deseos. Inclusive las más privadas…

Masculinos

 

Los varones españoles van de pesca o sorben la cerveza de la tarde o leen la prensa deportiva con un ojito de reafirmación por las mañanas, aun a sabiendas que la lectura elegida les explica su verdad. Son tan amantes de vivir hasta enronquecer, que sus amaneramientos forman parte de la sal de su vida. En determinados momentos intentan hablar de política pero ello les aburre. Consideran que esos tipos del Parlamento son unos gansos (y gansas) que buscan su provecho y no son diferentes entre sí. Como un caldo de sopa de gallina o de carne de las marcas del súper. Les definen como un producto preparado para extraer del contribuyente su riqueza.

Pero digamos que estos hombres españoles son fieles a la amistad, la cultivan. La enriquecen con el futbol, algo menos con sus conquistas. Si ya se han casado, incomodos y sugerentes se atreven a limpiar una parte de la casa o salir de compras para proveer la semana. Los mayores, digo los de +50, les ha dado a alguno de ellos por matar a su mujer, ¡no sabemos qué les pasa!. Es un promedio y un titular del maltrato.

Pero estos gansos que según las estadísticas son más de izquierdas a la hora de votar, pero de derechas en sus coches o salidas de vacaciones. Y han dejado de ir a misa. Bueno tienen en común una pasión: el futbol. Y multitud de deportes menores que les gratifican, tales como la F1 ¡son aloncistas! O el tenis ¡son nadalistas! O siguen la NBA a rabiar.

¿Y el sexo?. Aman más de lo que dicen, pero disfrutan del pecado sideral de un buen cuerpo y una buena sonrisa. Ellos se enamoran para hacer sexo y hacen sexo ebrios de felicidad (1). Nostálgicos y atrevidos viven la vida hartos de caramelo de anís con pechoabierto y despreocupado.

 

(1)Aunque la disfunción eréctil afecta al 40% de los hombres mayores de 40 años. ¡Vaya sainete!

El largo cuello de Napoleon Bonaparte

Puede ver el artículo completo en: el largo ...

Esta tarde la arena grasa esta sedienta de acompañar mi vida hasta el carril final. Me he levantado con mal humor. Santa Helena esta tan lejos del mundo europeo. De naves, de hombres, de desiertos. De la gloria. El vasto Imperio se ha desmoronado, de sus cañones la mantequilla escapa sin contención. Me pregunto si mi obra fue una esclavitud a tanta obsesión por refundar una Europa soberbia o una Francia pequeña. ¿Qué me ha llevado?: a través de Egipto; o Rusia o la España harta del dominio real y decadente de Fernando VII. Magros resultados puedo mostrar. Tal vez, una gran alteración de las sociedades y costumbres de la época. ¡Ay de mí!. Un destierro y una mirada forcejean al fondo de mis pupilas.

De aquel reposo, de aquel extremo de soledad, intentaría matar sus pecados en un pozo de reflexión, dijo: el código Civil (1) era un intento para superar las barreras construidas dentro de la sociedad. Existían leyes para todo, y era imposible conocer con exactitud los derechos de cada persona. Las normas especiales sucumbieron ante la razón y el espíritu de fuego que me inspiraba, que me llevaría a arrasar los territorios, dominados por reyes y monarcas que insistían en una paradoja “su poder les venía de Dios”.

_¡Fue una estupidez coronarme Emperador!.

Di la esperanza a los que pensaban que el poder, nuevamente estaría sofocado por la autoridad de un ocasional espíritu humano. A mi paso, grandes monarquías se derritieron ante la realidad de la fuerza de mis ejércitos. El Napoleón que encarnaba mi humilde política, diríase debido a su empuje que ya nadie podría decir en adelante: “el Rey estaba por encima de la sociedad”.

América fue la primera que se liberó. En la espera a que Fernando VII reaccionara, aquel continente aupó a sus líderes al gobierno de vastas extensiones. De estados y sociedades políticas más audaces que las instituciones políticas existentes.

Pero, de la estabilidad de un rey depende la nostalgia de las gentes. Ellos desean su intermediación infinita. Los reyes dicen ser por sangre, por genes. Unos sustituyen a otros. Se transmiten la sabiduría o la ambición, en una larga cadena de sangre, traiciones, y espeso tronco de errores o aciertos.

De este imaginario colectivo ellos aprovechan su poder. Al construir mi Imperio, en aquella alocada guerra europea, se fundiría su miseria barroca de representación, de poder absoluto. Y aparecería un código civil, para establecer los límites del nuevo escenario.

En mi aprendizaje he podido ver como grandes analfabetos han llegado a reyes. Luego sus derechos han contaminado a las generaciones futuras y ha sido imposible quitarles. Reducirles a ceniza. A una serie de ex sanguíneos representantes del tronco común surgido en un cuidado y rancio mantel de amores ocasionales.

Al meter mis ejércitos por Europa destruiría las correlaciones de mentes, lazos e hijos nacidos de una ambición. Vano y débil, intentaría sustituirles por constituciones, códigos y leyes. ¿Quizás un vasto archipiélago de derechos?.

Aquel fue mi error. Combatir la monarquía con una Republica de sangre y destierro. En cada nueva conquista me alejaría de mi antiguo objetivo. Pero, mientras más me obcecaba, aparecía ante mí, un vasto continente muerto en la trampa monárquica. De su inacción nacería nuestra furia.

Napoleón se detuvo en su monologo. Pudo observar como Santa Helena estaba dormida. El vientre plomizo de la isla le había traído algunas cartas. Se preguntó:¿Por qué siempre me destierran a una isla?. Su mano temblorosa había recogido su vomito de sangre. Ya su estómago no soportaba tanta carga de un brutal líquido o polvo que intuía le consumía. En un delicado papel escribiría: “He mirado desde la bruma que preside mi encierro. Hoy, tal vez no pueda demorar otro día. Me tortura este abandono solitario y terco en que, me han sumido”.

Offside

By Juan re-crivello




Imagen From Tom Wesselmann

Esta mañana esta dura e inaccesible. He visitado a un amigo –debido a que me debían un día en el trabajo. Vive en una casa a las afueras de C. Un patio, varios almendros florecidos y un sillón en el medio de la sala. Nada más.
Le he preguntado por su mujer.
_“Me abandono hace dos meses” –fue su respuesta. Una camiseta blanca y un pantalón de pijama le daban un cierto aire de abandono. Me propuse sacarle a dar un paseo. Se resistió. Fue hasta la cocina y me ofreció un güisqui. ¿A esta hora? –dije.
_Con ello el tiempo pasa más rápido -respondió. Acepte beber a las 11 de la mañana. El líquido se deslizo por mi estómago como una fiebre tropical, quemaba sin discreción, pero dio un aire alegre y raro a la reunión.
_¿Porque te ha dejado? -pregunte.
_Decía que bebía mucho y estaba sin trabajo. “A todo lo puedes resolver” –dije. Pero mi sonrisa cínica, se había quedado prisionera de la estupidez. Él agrego: “me resultaría más fácil encontrar trabajo”.
_ ¿Desde cuándo bebes? –pregunté.
_No sé, siempre creí que esto era algo que te daba alegría. Su sinceridad me obligo a meditar sobre este fenómeno. Fue fácil comprobar que mucha gente bebía cantidades de alcohol y pensaba que aquello era pura diversión. Empezaban por dos cervezas, luego vino, y por la tarde un cubata. Al final del día aquello se parecía a una ruleta rusa. Multitud de personas jugaban con el autocontrol hasta que el breve y malvado líquido les empobrecía.
Me puse de pie e intente arreglarle un poco la casa. Estaba todo como abandonado. ¿Cómo era posible que la euforia de una bebida se reflejara en el abandono material y físico que le rodeaba?. Le pedí que se vistiera. Subimos a mi coche y le lleve a una reunión de AA, casualidades de la vida, esa mañana de lunes había un grupo. Me espere hasta que el volvió a salir. Subimos al coche.
_No sé si podré –dijo. No respondí. Comenzaba una vida de rabia para los que le amaban. Para sí mismo una montaña rusa gruesa, amarga, atroz.
Cada día que me levanto -desde aquella cita, recuerdo el solitario sillón en medio del comedor. ¿Diseño de vanguardia?. Inexplicable soledad de un mono-humano que participa del destierro que surge en sus errores.
Ni siquiera mi calzón rojo me deja inmune a dicha nostalgia. No hay que ser tan atrevido para considerar que esta sociedad es tan fría y egoísta que no permite estar offside.
Una vez que hemos localizado esta posición en el campo, es difícil salir de ella. Ayer en un programa de televisión entrevistaban a un tipo que en Paris se pasa los días escribiendo la palabra Amor en la calle, en las paredes, en los coches y otros. Tal vez la inútil repetición de un gesto nos contamine de la ausencia.
El sillón blanco, lleno de botox y en medio de la sala está aún en casa de mi amigo. Él se ha ido. Su trono espera otro dueño.

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Veneno

En multitud de sociedades la historia está marcada por el uso de esta sustancia. La vemos detrás de una resuelta respuesta, de alguien que desea restablecer una perdida, de honor, de posición o de reparto de afectos.

¿Siempre matamos por matar?.

No. Pero el uso del veneno a diferencia de las armas esta precedido por un mayor sigilo y cálculo del despiadado asesino. Por ello nos enfrentamos a un paciente y duro alegato de quien trabaja escondido en su fe, en su recelo o en su venganza.

Pero antiguamente también se utilizaba para incluir en su trayectoria a la disidencia. En el juicio a Sócrates en el 399 a de C, se le condenaría a morir por La Cicuta. Este destacado filósofo del que Platón recogería alguno de sus discursos encontraría el final -con 70 años, en Atenas.

Y, ¿si de muertos hablamos?. Diremos que el veneno ha castigado durante años a deudores de un asesino –por el dolor digamos, pero también a quienes como Sócrates partían de la mayéutica.

Es decir mediante el dialogo confiaban en el arte de ayudar a dar a luz. Para este filósofo dicho método le definiría de la siguiente forma: “la gran ventaja es, [de] poner en estado de discernir con seguridad, si lo que el alma de un joven siente es un fantasma, una quimera o un fruto real”. (Platón: Teeteto, 148).

Una línea va separando estos dos aspectos: la impaciencia vital del asesino y sus métodos históricos para hacer desaparecer a su objetivo y el segundo, es el terremoto moral que la muerte de un gran filósofo ha llegado como legado hasta nuestros días, en forma de entender el interior humano o imaginar la ciencia. Cada vez más, nos interrogamos respecto a la propia conciencia en relación a otro que opera como reactivo.
El cálculo frio y elaborado del mentor o el coach define un horizonte. El veneno espiritual si no es delimitado, no podrá dejar de ser un alimento tóxico, para transformarle en libertad y emancipación en el interior de cada individuo.

Ver serie completa de veneno y briose social
 

Barcelona ¿parque temático?

En esta notable ciudad en los años 70, aún recuerdo que sus ciudadanos se dejaban llevar por una Rambla central en dirección al puerto. Era un ombligo, caracterizado por ser el núcleo de una ciudad que no había despertado. En dicho espacio, sus vecinos eran participes de un intercambio de teatralidad de las diferentes clases sociales. El ejemplo más claro es su opera lírica -el Liceo. Este teatro atraía hasta esa zona infinita del Barrio Chino a la burguesía de blancos y atávicos mensajes. Habría que recordar que hablamos de los comienzos de la democracia, y en el interior de este grupo social, aun algunos se resistían a la muerte del paquidermo franquista.

La Rambla de dicha época, era un espacio creado para la ciudad, sin más miedo que el desconocimiento del mundo y el olvido surrealista que tenían de ella los tour operadores. Si intentábamos en invierno, caminar en sentido contrario, desde el Puerto hacia la montaña, inmersos en un frio goloso y débil, la ciudad nos mostraría la mezcla de progres, carteristas y prostitutas que se unían cual chicle en el cemento, sin más orden que la impuesta por la Policía Nacional (los canallas grises).

La Barcelona Olímpica

A comienzos de 1990, este escenario se rompió. Estallo tal vez por desidia o esmero de sus habitantes. Les atrajo el oropel de la fanfarria olímpica. Se pusieron con esmero a ensanchar sus aceras, abrir sus calles, dejar correr Rambla abajo a estatuas de sal mezcladas con turistas de pecado y ritmo.

Dicho esto, hace unos días me llego una extraña invitación de boda. El enlace civil era a 200 metros de la figura ceniza de Colon. Llegado el día me puse mi ropa elegante, y acompañado de mi esposa decidimos detenernos al final de la Rambla, en un bar que le decían el Universal. En su interior, sus camareros acomodaban a los grupos de turistas que en ráfagas bebían cola o cerveza. El lavabo reunía una corte de nacionalidades tercas y afables que deseaban saber cómo era la Ciudad de los Prodigios. En ese bar, en los años 70, un puñado de amigos, tomábamos sol en su terraza. A todos nos unía un duende golfo. Extremo, dominante, lleno de papel de caramelo y marihuana marroquí, si alguien nos preguntaba, la respuesta era de clase: ¡somos neo-hippies!.

De tan notable cambio pasados treinta años, dan fe las mismas prostitutas o las jóvenes del sexo venidas del Este que dan amor y letrina por 60 Euros. O, el cadáver abandonado de la ceguera franquista.

Todo lo demás es literatura o turismo de encanto olímpico.

Guía secreta:

Escoja la Rambla desde la Plaza Cataluña en dirección al Puerto. Primero pase por café Zurich, luego el Café La Ópera, para pasar por el London Bar o el Pastis. Al final El Universal y antes la Plaza Real, capital de los quinquis y cementerio de los antiguos progres enganchados por la droga y nacidos en Pedralbes.

Solo nos queda un antiguo tugurio- jardín -La Floresta. , le será difícil acceder a ella. Este pueblo se ha escondido en la maleza verde y autentica de las metrópolis que lo arrasan todo pero se olvidan de matar su corazón. Hasta este pueblo, no ha llegado el fervor de la gran ciudad que ha cristalizado en parque temático.

Diciembre 13

Todo el mundo cumple años. Y todos tenemos el ego de disfrutarlo. Este domingo de nuevo pasare por el mal suceso. He caminado toda la semana con la boca abierta para “pillar un virus”. ¡Hay que estropearse!. Cada año me pongo malo y mis amigos se toman sus buenas cervezas. Este día 13, estaré bueno. Y además 30 tipos y tipas se reirán del estropeado por cronos.

Pues bien. Además he invitado a un grupo de amigos gitanos para que canten rumbas. Les estropeare a todos la felicidad. Se las desharé metiéndoles en un infierno de canticos y playa. Y si me da tiempo también me disfrazare de rapero junto a varios. El disfraz de mujer de amplios senos ya está muy visto. Así despacio y sin entérame me acercare al territorio difuso de los 60 (pero sin entrar en el). Así, domare al tiempo junto a uno de mis hijos, que cumple el mismo 13

 

Sal, aceite. Perejil y gasoil.

Quemaremos el sauce antiguo al final de tu calle.

Tomaremos piedras gruesas, y las alejaremos planeando en el  estanque.

Cabrío, gentil. Saludare a la vecina tan coqueta,

estéril y pánfila.

Y si queda algo. ¿Iremos?

Hasta aquel nudo de maíz, que dejan al sol -¿recuerdas?

Cuando éramos críos y cuajábamos salchichón y pan.(1)

 

 

(1)juan re-crivello poesía maldita

Tengo coach

¿Para que sirve esta figura?. ¿O esta relación?. ¿Para aprender a freír huevos?. No. Ni siquiera nos sirve, para saber saludar con desconsuelo al viudo ante el que uno debe cumplir. Tampoco es una terapia. Como aquellas que Vd. o yo habremos hecho. Largos años de sufrir, sudar, ni siquiera un sentimiento de compasión, y venga arrancarse un trozo de angustia o algo allí metido desde hace años. No. Es mas liquido. Como dirá el filósofo Barman(1). Vd. define donde esta y se plantea que quiere resolver. Y en un buen puñado de sesiones: Trac, chip, swuiiiing. ¡Descubre un cierto aspecto de su tono vital que se ha modificado!.

Ellas/os, le llaman Paradigma, -me refiero a los coach. Yo no le voy a alterar con teoría, pero, es una nueva visión de Vd. Tampoco le voy ha decir que mi coach es el mejor -ella ya lo sabe. Ni que esto es un producto, de salga y cómprelo antes de que se agote. No.
Es una sana manera en mi caso. De ser un mejor escritor.

¡Y para eso tanta historia!.

Es que, los monos-humanos estamos disfrutando de una rica decadencia. Antes íbamos en la línea del progreso interrumpido. Ahora gobernamos un frito y caro chuleton antes de colapsar.

(1) http://lacomunidad.elpais.com/la-torpeza-de-la-iguana/2008/11/8/modernidad-liquida-zygmunt-bauman-sociedad-burguesa-juan

La camada

La historia de Boggs y el dinero

“Falava de um pintor norte-americano que pintava dinheiro; pintava notas de dólar com as quais transaccionava bens e serviços. Tudo teria começado por um serendipismo, quando uma empregada de café propôs ao nosso artista trocar o café e o donut que ele acabara de consumir pela nota de 1 dólar que ele tinha acabado de pintar na toalha de papel. O total da conta eram 99 cêntimos e o nosso artista, James Stephen George Boggs de sua graça, recebeu ainda 10 cêntimos de troco.

Foi este o primeiro dia do resto da sua vida. Passou a pintar notas de dólar, francos, marcos, pesetas… Ou seja, passou a “imprimir” a sua própria moeda com a qual tem pago bens e serviços, numa completa subversão do establishment monetário”.(1)

El concepto que subyace en el pintor esta expresado en el siguiente dialogo imaginario escrito por Laurence Weschler;

 “Im artist, and I drew this, it took me many hours to do it, and it´s certainly worth something. I´m assigning it an arbitrary price that just happens to coincide with this face value –one hundred dollars. That means, if you decide to accept it as full payment for our meal, you´re going to have to give me thirteen dollars in change”. Extracto de: n this extract from the book ‘Boggs: A Comedy of Values’, author Lawrence Weschler explains how it all works.

No intentare explicar la historia de Boggs, en este blog donde habita mi genial amigo Teixeira,  Ana Leão lo analiza bastante bien en: http://ma-schamba.com/arte/sobre-o-valor-do-dinheiro-ou-um-acto-de-fe/comment-page-1/#comment-11120.

Pero si deseo reflexionar sobre el papelito, el billete verde, aquello que produce un extraño magnetismo.

Si le llevamos con nosotros explica el valor que hemos obtenido con tanto esfuerzo. Marx le describirá con genialidad en la formula M- D –D´- M. En la ultima M, poseemos una mercancía monetaria, que nos habilita previo esfuerzo en el trabajo (o en el robo o desfalco), a ejercer la función de consumidor o ahorrador.

¿Pero que pasa si un tipo aparece con un papel pintado por él?. ¡Guau!. ¡Que goloso es aquel producto!. No es posible. No nos hagamos ilusiones. Ya esta en manos del Estado que le empuja con su famosa autoridad monetaria, (excepción de algunos como Chavez en Venezuela, que le dirige desde su particular humor).

La historia de Boggs nos acerca a la imaginaria rapsodia que todos aceptamos. En el núcleo de nuestra sociedad y valores, el Dinero es nuestra sangre o casi.

Otros artículos del autor sobre El Dinero:

http://www.scribd.com/doc/18160455/Dinero-y-salario

http://www.scribd.com/doc/18160454/Dinero-y-ocaso

http://www.scribd.com/doc/18160453/Dinero-y-astucia

http://www.scribd.com/doc/18160452/Dinero-y-ambicion

(1)Ana Leao http://ma-schamba.com/arte/sobre-o-valor-do-dinheiro-ou-um-acto-de-fe/comment-page-1/#comment-11120

 

Sangre y fuego

Incendio. Es difícil de sobrellevar ante tanta litera-atura bien elaborada.

Pero no se apure, un momento de salida hacia otra encrucijada se produce en cualquier instante. Luego atolondrados, nos imaginamos que aquello que vendrá, es más profundo y gratificante que lo vivido. Aunque no es así, ni lo pasado era bueno ni el futuro excelente.

 

Tan solo es tan un recibo a cuenta de los años que quedan.

 

La felicidad es, amarga y ligera como aquellas mayonesas de régimen. Una vez repuesta la ración, imaginamos que tendremos un próximo encuentro, pero ¡mas le vale!, que prepare el cuerpo ante tanta ausencia de ese alocado paraíso.

¿Es tal vez un bocado irregular y perverso?. Si nos animamos, salimos tras aquella naturaleza que imaginamos, en tromba. ¡Viles!. Con una carcasa de pollo pegada a la espalda. Somos un caldo. Somos acuarela de aprendiz, rellena de demasiada agua y colorete. Pero a nuestros amados, o nuestras amadas les arrastramos con nervio. A un cochecito de feria, a un caballo alquilado y triste, a un juego de montaña rusa, terca y ruidosa.

Y así nos va. Alejados de la vergüenza del espectador medio, varados en la sangre, en el fuego. Como un buen dotado torero, quien raspa con sus faldas el olor y agua del cuerpo de su amado. Hasta que la fiesta obliga a uno, a matarle al otro. Y… se acaba.

 

Amigos: ¿Dejamos un cuerno o un desprecio?.

Afganistán (the second Time)

Al final, este amplio y desierto país acabara en manos de los señores de la droga y la guerra. Pero veamos que opinan los ingleses, quienes tienen bastantes victimas y en la cual la Opinión Publica comienza a ver el conflicto desde el ángulo de la razón practica como diría Kant.

Dirá Virginie Malingre(1) en un artículo aparecido en Le Monde:

 “Selon le Times du mardi 17 novembre, les responsables militaires préconisent désormais "d'acheter" des Afghans, qui, autrement, pourraient être tentés de travailler pour les talibans”.

"Les meilleures armes pour contrer l'ennemi ne sont pas à feu. En d'autres mots, il faut utiliser des sacs d'or pour changer la dynamique de sécurité", a déclaré, lundi, le général Paul Newton, alors qu'il présentait un nouveau manuel d'instructions militaires. Le précédent avait été conçu il y a huit ans et s'inspirait largement des expériences du Royaume-Uni en Irlande du Nord et dans les Balkans.

Le nouveau manuel souligne que "les hommes afghans en âge de combattre qui sont au chômage ou qui ne travaillent qu'à temps partiel sont le principal vivier de fantassins pour les talibans", qui les payent 10 dollars. C'est ceux-là que l'armée britannique, qui a perdu 234 soldats depuis le début de la guerre en Afghanistan, souhaite rallier à son camp.

Ha comenzado el fin de la Guerra. Comprar la colaboración es reconocer que tu política es mala y … cara. En este aspecto en España, el gobierno de Rodríguez Zapatero que gasta actualmente alrededor de 5.000 millones de Euros en educación, 6.000 millones en Sanidad y 35.000 millones en… desempleo, ¿hasta donde esta dispuesto a jugar en esta extraña peripecia de los subsidios?.

¿Y su opinión publica?. Los defensores de la salida de Irak, están ocupados en sus negocios con el poder, en definitiva este es deudor de su ideología. Solo queda la derecha y un sin fin de independientes que cada día que pasa, reclaman esta salida como una lógica del fin de la política de intervención ejercida por el tandem Aznar- Zapatero. Digo tandem, porque autorizada o no por Naciones Unidas, legal o no,

la intervención es un aspecto de la necesidad de adecuar la política al resultado, mediante la guerra.

Dicen los que elaboran la política con mejor estilo –nuestros amigos ingleses:  "bien dépensé, dans le cadre d'une stratégie à long terme, l'argent est un moyen efficace de retirer le support des populations et permet aux militaires d'économiser un recours à la force", peut-on lire dans la nouvelle doctrine. Mais "il faut faire attention à ne pas être trop généreux, au risque de déséquilibrer l'économie locale".

Nada que agregar. O tal vez si: ¿porque no dejar de intervenir en Estados fallidos?. Se impone una política de contención en sus fronteras. Por lo menos será más económica, en vidas y recursos.

(1)   http://abonnes.lemonde.fr/asie-pacifique/article/2009/11/18/afghanistan-les-britanniques-pronent-la-strategie-du-sac-d-or_1268588_3216.html#ens_id=1191850

(2)   Artículo original: http://www.timesonline.co.uk/tol/news/world/Afghanistan/article6919516.ece

 

 

Liquidez

El titulo es una metáfora de la sucesión de descalabros a que nos somete la crisis. Aumentan las deudas y se reducen los ingresos. En este despilfarro de creatividad para sobrevivir, los monos humanos se escaman para salir de aquel imaginario intercambio, en el cual determinadas veces, les deja en una situación de zozobra. Nadie desea ver sometida su inquietud al dictado de perecer.

Sin el billete milagroso, el cual nos empuja a vaciar estanterías. Pero quien se empecina en recordar, que es un producto de sentimientos, sensaciones e identidad. Luego, si se saborea el éxito, este le devuelve una pizca de sostenibilidad.

Nadie desespera por la iliquidez, todos buscan competir para argüir ante el cruel deceso de la sardina. Ante el fáustico pesebre carente de pan. No es posible vivir, sin aquel rastrillo que devuelve lingotes de brillante metal.

Y metidos en esta crisis de liquidez, la publicidad aumenta. Argumenta hasta el hastío una inefable canción: 2X1.

Donde Vd. saboreaba una pizza ahora le entregamos más.

O donde Vd. debía pagar un interés, ahora le reducimos el precio, para entregarle el atuendo en una mortaja limpia y segura.

¿Tal vez su precio se ha esfumado?. Vivimos la crisis de la liquidez, pero nos aseguran que tendremos nuestros bolsillos llenos. De áspid y

veneno. De sed surgida en la cabriola del gimnasio.

Nada esta verdad en el dinero que ofrecen los bancos. Nada y todo. Al devolverle, una pesada loza nos recuerda nuestra feliz noche… de ebria promesa consumidora.

Por si fuera poco, todo emigra. Las deudas. Los compromisos, el calzón de Maria, el peluquín de Joan o la fiebre de sexo del vecino amargado y triste por no poseer su mujer y soportar la negra fatalidad de la suegra.

¡Si señores/as!. Asumamos que la fiebre de liquidez debe ser superada por el ahorro. ¡Ay!. Tamaño disparate nos obliga a resurgir del lago llamado: ¿abstemio?. Y este es un pobre naufragio que no podemos soportar.

Ni siquiera, la vil clase media española.

La piedra filosofal. Widgets y nauseas de la era de internet

Adelantados al cambio tecnológico los amantes de nuevos Widgets se solapan unos a otros: Van y vienen, en pos de captar aquel invento y luego sucumbir ante su atracción.

Es un ciclo, si es un MP3, aquel me aleja del cable, de compartir con el resto del grupo familiar. Eternas canciones que otros degustan a su manera. Con ello conquisto libertad, pero desaparezco en una habitación o en el tubo de un subterráneo. Está conectada mi alma vital a aquel nuevo cacharro. Si es un móvil estoy visible, comunicado, pero me alejo de aquel teléfono estridente y vil que presidia la salita de las anteriores generaciones pre-tecno. En la cual, todos escuchaban mis amores o intensidades melodramáticas.

Alejamiento e intensidad. Pérdida de libertad y contacto.

Hasta llegar a lo imaginable. Mirar las llamadas perdidas y conectar con aquel numero que ha dejado de latir hace minutos en mi búsqueda. Para preguntar ¿Por qué?. Una inquietud que supone, que aquel tipo o tipa no podía dejar de decirme algo con urgencia. Pero a lo mejor era una pregunta vil o sin sentido o un vendedor que ofrece lo que ya tenemos. En esto de la dependencia, nada causa más risa que aquellos e-mail que nos envían diciendo”averigua quienes te han borrado de su lista de e-mail”. ¡Patético!. Si nos han quitado, ¿qué morbo suplementario nos aporta esta respuesta?.

Cada nuevo aparato o soft llega como un virus, deseando poseernos y en aquel desatino quitarnos de su dominio se hace difícil.

Pero solitario estamos y en nuestra vigilia esperamos algo que nos acerque…  al otro. Temido acertijo. Los monos humanos somos un castillo de irracionalidades que exprime la tecnología aun como un juego. Y ello nos hace vanidosos, crueles y dependientes.

 

Nietzche: desigualdad y socialismo

“La mente del hombre socialista falla en comprender que la distribución desigual del bienestar, poder y conocimientos son esenciales en una comunidad parar ejercitar continuamente sentimientos tales como piedad, compasión, generosidad y protección, que constituyen los ingredientes de la única civilización que ha persistido entre los hombres”.Nietzche (1)

¡Ay!. Caro autor…

Llevamos una larga década en que declina el pensamiento neoliberal, pero la larga esperanza de la vieja y conservadora izquierda no puede colapsar este pensamiento. Primero, y atrevido. La desigualdad es una inexplicable y angustiosa tormenta en la cual los pájaros intentan escapar, dejando tras de si a los mas débiles. Nada detiene a la imaginaria naturaleza de los monos-trabajadores. Han creado un paraíso en el cual de las capacidades y los esfuerzos se dan unos resultados. ¡Y la sociedad les premia!.

Pero, segundo, la compasión, la generosidad y la protección surgen del infierno de la diferencias. Cada individuo debe adivinar donde esta su sustancia. ¿En la ayuda?. ¿En la resistencia?. ¿En el atrevimiento para crear redes sociales que alteren esta fantástica y nauseabunda sociedad?.

“El ogro nazi se extendió mas allá de los países antiguos. Un grupo pequeño, luego grande, batió con fuerza su razón, para convertirle a aquel espeso silencio de cadáveres y sufrimiento, en una sana y vigorosa sociedad basada en la libertad”.

Y media Europa hubo de esperar cuarenta años más…

 

(1)http://www.scribd.com/doc/7145389/Friedrich-Nietzsche-Mi-Hermana-y-Yo

La dama del sujetador

La mano en el sujetador no le impedía mirar fijamente hasta donde me encontraba. En un sentido, ella apretaba, las dos tazas de gasa y blanco. No sabemos porque extraña situación, temía dar con el. Dentro, una carne blanca y un vello rubio rellenaban aquel periplo de látex. Pero entre ambos, no era posible conectar. Ella estaba metida en un sueño, que castigaba a su efímero poseso. El, le intuía, atrapado en una sabana blanca, mientras dormía. Nada alteraba la extraña fijación del deseo. Los ojos cual ámbar, la tez clara y unas pecas en la cara, daban mas fuerza a la locura. Ella no hablaba,. ¡No podía hablar1. Se insinuaba, cual testigo de sexo y violencia. Era una situación, donde revivía un posible atraco, que cualquier humano soporta en cada noche. A él, intuimos, le visitan imaginarias féminas. Como un calco de las vivientes. De la que nos ocupa, le llamaba de aquel territorio de los sueños. Había estado en su vida presente, pero hace años. No le representaría en aquel momento, más que una cita de trabajo y un compromiso resuelto. No conocía ni su historia personal, ni recordaba su nombre. Pero,

 

le atizaba de insinuación y le interrogaba como ofendida ante su olvido.

 

Al despertar quiso olvidarle. Pero durante toda la jornada, continuo unida a el como un presagio. Quizás, ¿una llamada de lo que vendría sin mas?.

Al llegar la tarde, su compañía se desvaneció. La imagen le devolvía la insistencia en sus ambiciones. Aquella mujer que le martirizaba era el fuego de lo que deseaba. Y no podía existir tortura tan vil, que su empecinado correr tras aquel inconsistente laberinto. Al decaer la estela de insinuación, vio aun en ella, el interrogante fatuo. “Estas ahí –le decía”.

 

 

 

 

El juego perverso del sujetador, le ocultaba el infierno que le consumía. Intento regresar. Someterse a ella, estar en el sueño sin más. Nada era tan atrevido, que aquella insistencia. La dama, le obligaba a someterse.

 

 

Luego se quebró.

Un ruido agrego intriga.

Al ponerse de pie y recorrer el pasillo.

La nueva y estrecha senda le detuvo.

Le atraía, presentir, el fin de aquel sueño.

Perón y Evita

 

“Usted huele como a mi me gusta, coronel. A cigarrillos Condal y a pastillas de menta: sólo le falta un poquito de colonia Atkinsons”

Tomás Eloy Martínez, dialogo imaginario de Evita y Perón. (1)

El General se insinuó. Ella fue directa y sin arrepentimiento. Le entretuvo dentro de su magia. Un compromiso mutuo había nacido. De aquel granado intercambio de genes y ambiciones, cada uno pagaría su cuota. Ella quizás, siempre sobreactuada, aunque marcaría un estilo y una adecuada razón de existir. El Estado le daría un sitio tan sublime, que sin torta y pan, este ajuar le sabría un buen resultado. Sin más deseo que el carnal, supo montar en sus sueños, para demostrar que alguien venido de provincias puede ser dueño de la imaginación del pueblo.

El, camarada genial de la mentira. Supo desde aquel primer día, que la mujer adscrita a su poder, tenia mas diligencia que una buena amante. Le hizo un sitio, le amo a su manera. Inclusive permitió que su existencia, inclusive fuera hasta más allá de la realidad. Y, cuando el sueño se hizo grande. Tuvo que aguantar que el globo estallase, para con ello llenar a todos de pecado, y a él de recuerdos. Pero el tiempo se le agoto. Y los últimos años sin aquella lírica investida de mujer, sólo fue, un antiguo jefe de escuadrón de aventureros, en las cuales, unas adolescentes, le alegraron retina y carne.

Aunque, dejo un acto, una escena para el final. Que digamos no fue austera. Su regreso atrajo envidia, rencor y mentira. Ya senil solo fue un recuerdo de su poder. Y en aquel acolchado de ego, el país se derritió en sangre, para que el converso recuperara galones, siesta y poder.

(1) Texto tomado de La Guarida del Lobo. Pág 259. Autor Javier Juárez. Editorial Malabar, 2007

Hackers y libertad de comercio

En estos días han puesto a la venta FIFA 10(1). Este videojuego al día siguiente ya estaba pirateado y subido a un servidor. Si Ud. desea bajarlo y no es cliente Premium de algún servidor, tendrá que conformarse con una descarga de 110 Ks. ¿Cómo podríamos aumentar la velocidad de bajada, se preguntan millones de internautas dispuestos a disfrutar sin pagar sus derechos de autor?.  La pregunta es del siguiente estilo y esta publicada en un foro:

“ay alguna forma de conseguir las descargas ilimitiadas de megaloup sin tener una cuenta premiun , muchas gracias”

La respuesta ya existe.

Me aprovecho de un programa X, que se dirige al servidor y organiza la información. Luego baja las diferentes particiones a través de 4 programas diferentes del estilo Megaloup o,  “Te muevo el tema aquí. Pues puedes probar usando proxy a ver que tal te va  ”.

Mi informante ha probado una de las sugerencias, y la velocidad de bajada se ha multiplicado por 8. Solo falta reunir las 32 particiones en una.

Aquí habría terminado el artículo, solo si Ud. me permite, al analizar con más detenimiento, esta brillante distribución y consumo en la red, a mi juicio plantea algunas sugerencias:

-   Cada vez se intenta crear más barreras a los internautas, pero el conocimiento, se distribuye, saltando los límites del copyrigth.

-   ­La aparición de la informática de cloud o nube de internet, ha creado un espacio virtual donde “reside” el conocimiento a la espera de su distribución. (3)

-   La oferta cultural-virtual, en general desciende a una velocidad mayor. Ello es posible por la estrategia: divido el producto, lo distribuyo para atraerlo hacia el punto de destino, luego lo vuelvo a unir para su consumo.

Una última conclusión de un liberal neo marxista: la velocidad de distribución es mayor que su valorización o retorno monetario, (la clásica D-D` de Marx). Debido a ello, empresas como Apple han permitido alquilar las canciones por un precio muy débil*. La palabreja esta utilizada ex profeso.

*Según los datos de un estudio de mercado realizado por NPD Group, 4.000 millones de canciones y 50 millones de clientes le han servido para desbancar a Wal-Mart, una cadena de tiendas estadounidense muy popular por aquellas tierras. Es significativo el hecho de que una tienda virtual haya desplazado a un establecimiento tradicional en el que los discos.

(1)Y todo gracias a los mismo usuarios, pues FIFA 10 se desarrolló a partir de la opinión de quienes lo probaron online entre septiembre de 2008 y junio de 2009 y que jugaron un total de 275 millones de partidos. La competencia directa de este juego, el Pro Evolution Soccer, desarrollado por la compañía japonesa Konami, anunció que su versión 2010

(2)El derecho de autor (del francés droit d'auteur) es un conjunto de normas y principios que regulan los derechos morales y patrimoniales que la ley concede a los autores (los derechos de autor), por el solo hecho de la creación de una obra literaria, artística, científica o didáctica, esté publicada o inédita.

(3)Los líderes de las TI –o de la nube de internet, y sus índices en la bolsa, han crecido entre un 23% y un 47%, en empresas tales como Google; IBM; HP; Oracle,; Dell o Telefónica.

Dos tipos, el amor, la crisis

 Download Imagen dos tipospdf

La imagen de estas dos personas esta en internet, es un PDF(1). He decidido hablar de ellos. Si Ud. me permite amigo lector, con ello me acerco a una parte de la sociedad de los masculinos entre los de 40(-4) y 50(+4). Deberíamos convenir, que el nombre de estos dos tipos es: el primero de la imagen, se parece a la Pantoja: JC y el que está en segundo plano, con cara de ir al próximo carnaval, pero sin tener la tarjeta de invitación es : J. . Debo confesar, que este autor les conoce,

¿Qué familia no presume de no haber solicitado la expulsión de uno parecido a ellos?.

Para hablar de su perfil. Diremos, aman la familia, J hace las barbacoas, JC prepara la cerveza.  Se llevan 10 años. Los dos han pasado por las dos crisis, J la del 93, que metió 1 millón de parados en la calle –el incluido. JC que se encuentra en dicha situación actualmente, con 1 millón y medio sellando en las oficinas del INEM. Las dos recesiones, bajo gobiernos socialistas, ¿quizás una coincidencia?. A los dos, la crisis les ha empujado a cambiar de profesión. Suman 4 varones y maquinan de orgullo, la tentación de tener hijos capaces para todo. Para J, sus dos universitarios le sitúan en una atalaya, en la cual puede decirle al colega “mira con lupa la primaria de tus pequeños”.

Ambos ya han visitado el templo odiado por cualquier hombre. El urólogo. ¿Por qué será que estos médicos tienen un humor tan particular?. Para J, la operación de fimosis se saldaría con el cirujano diciéndole, mientras sostenía gráficamente -en el aire- con una pinza el trozo de piel quitado:

_Mire!, Mire!. En  JC, fue sencillo, el urólogo después de reconvenirle que no podía arrepentirse “si aparecía una pelandrusca”, que recordara, que tendría “en sus manos, durante quince minutos, sus huevitos”.  Los ejemplos citados son verídicos, quizás la visita al templo, asociado a la virilidad masculina, a los pacientes les pone nerviosos y al médico le estimula en su creatividad.

¿Pero en que se juntan estos dos tipos?, en las canciones. En el futbol. Y también les sorprende la particular distancia con la generación que viene detrás. Cuando van al gimnasio y se están cambiando, y el metrosexual de turno saca la maquinilla de afeitar y se repasa las piernas, o aquel que se pone frente al espejo y hace lo mismo -desde la cara hasta la cintura. En dicho momento se preguntan: ¿Miro hacia otro lado?. Es casi parecido al fenómeno Rafa, del programa de Telecinco. La emisora de Berlusconi, nos/les muestra unos hombres agotados en su papel, de musculitos en pos del Olimpo.

Pero esta generación y sus mujeres decidirán las preferencias de nuestra sociedad en esta próxima década. De su particular estilo frente a la vida, influirán en cada familia.

Hasta en la jubilación. Serán los primeros en jubilarse a los 67. Según las estadísticas “el colectivo español de mayores de 65 años pasará de los 7.5 millones de personas a cerca de 17 millones en las próximas décadas”(2). ¡No quedara dinero!. Al  querido J, que se retirara dentro 13 años le tocara el pastel de los recortes, pero a JC, quizás le ayuden a aprender a trabajar part time. O la normativa diga que se puede cobrar el 100% ¡con 50 años cotizados!(2).

Con sus fobias, sus amores (en intercambio con sus parejas) pueden o no cambiar la sociedad.

La tarjeta de presentación ponía:

Marido, amante, padre, trabajador productivo.

Ellos reían ante tanto título:

Desprotegidos e íntimos, porfiaban por mantener su rol.

(1)He borrado sus caras para proteger su intimidad.

(2)El Pais. 2 de noviembre de 2009. Podríamos decir también que aumentara la tasa de pobreza en los mayores de 65 años hasta el 30% de la población jubilada.

Chistes de urólogos

 

Al Qaeda

“Bin Laden’s dislike of the US and anything Western was being firmed up at that time, and crystallized when the Saudi government allowed the US to build up its military strength in Saudi Arabia before the Gulf War of 1991.

Bergen thus joins the ranks of those who are highly critical of the notion that the US ‘made bin Laden who he is.’
Bergen discusses the activities with which bin Laden’s name became associated. These include the attacks that were made in Saudi Arabia and Yemen, the embassy bombings in East Africa, the time spent in the Sudan, his return to Afghanistan where he was protected by the Taliban, the first attacks on the World Trade Center in 1993, and the bombing of the USS Cole. Bergen has a great deal to say about the horrors of 9/11.”
Holy War, Inc.: Inside the Secret World of Osama bin Laden ( 2001),

Aparece nuevamente una relación entre los aparatos del Estado –en este caso EEUU y los intereses personales del crimen organizado. En esta situación un grupo terrorista –el de Bill Laden. Con la confluencia de ambos intereses en un tercer elemento –la geopolítica contra Rusia. Al desaparecer este factor estatal, o debilitarse, Al Qaeda dirige su atención al World Trade Center, o las zonas de Afganistán.

Dirá Peter Berger en un artículo aparecido en The Washington Post en el año 2006: que esta organización no solo permanece encerrada en en el area de Afganistan/Paquistan sino que proyecta su ideología al conjunto de los grupos terroristas a escala mundial: “almost five years after the attacks on Washington and New York, al-Qaeda not only remains in business in its traditional stronghold on the Afghan-Pakistan border, but continues to project its ideology and terrorism abroad. So now we face a world of ideologically driven homegrown terrorists -- free radicals unattached to any formal organization -- in addition to formal networks such as al-Qaeda that have managed to survive despite the tremendous pressure brought to bear against them since 9/11”.

El siguiente elemento a considerer, consiste en preguntarse, si los grupos terroristas que están encerrados en dicho territorio pueden ser mantenidos dentro de esa caja de seguridad, o debordaran con su actividad un mundo globalizado: según Berger “we are told that September 11 was as much a product of plotting in Hamburg as in Afghanistan; that Al Qaeda and the Taliban are quite distinct groups, and that we can therefore defeat the former while tolerating the latter; that flushing jihadists out of one failing state will merely cause them to pop up in another anarchic corner of the globe; that, in the age of the Internet, denying terrorists a physical safe haven isn't all it's cracked up to be.

These arguments point toward one conclusion: The effort to secure Afghanistan is not a matter of vital U.S. interest. But those who make this case could not be more mistaken. Afghanistan and the areas of Pakistan that border it have always been the epicenter of the war on jihadist terrorism--and, at least for the foreseeable future, they will continue to be”.

En la búsqueda de un consenso con respecto a la globalización del terrorismo y del crimen organizado, podríamos decir que La Guerra de Afganistán y su Mercado del opio, son en sustancia un elemento, de ese 20% del comercio mundial que altera los intercambios, las propiedades y genera un flujo monetario que re circula el sector financiero.

Para aumentar la seguridad mundial, debemos recurrir a mayores inversiones en armas y guerras, las cuales generan un negocio y una agenda de conflictos futuros. Pero las organizaciones criminales se integran en dicho esfuerzo, desde sus relativos intereses ideológicos o particulares. Al Qaeda y Bill Laden medran en los Estados Fallidos (Afganistán, Somalia, etc.) para consolidar su perspectiva personal de negocio.

Un círculo que se alimenta.

El crimen organizado: Misha Glenny

En la Voz de Marbella esta reproducida la siguiente entrevista:

“Tres años de inmersión en los bajos fondos de medio mundo han llevado al periodista de la BBC Misha Glenny a gestar 'McMafia. El crimen sin fronteras' (Destino), una obra con la que se asoma al lado más oscuro de la globalización: el crimen organizado.

Glenny afirma que la brecha entre ricos y pobres, que ha crecido desde los años noventa, es el principal 'conductor' del crimen organizado y advierte de que, tanto por su situación geográfica como por su nivel económico, España es un país atractivo para quienes se dedican a ello.

Pregunta.- ¿Existe el crimen organizado 'made in Spain'?

Respuesta.- Parcialmente. España es un país atractivo, rodeado de costa, y es fácil llegar en barco o avión, por lo que para la policía es muy difícil controlar los tránsitos. Hay crimen 'made in Spain' organizado 'out of Spain'.

P.- La presencia, por ejemplo, de mafias del Este en la Costa del Sol, ¿es un efecto más de la globalización?

R.- El fenómeno del crecimiento de las economías sumergidas a escala global depende de dos factores: la globalización, que incrementa los flujos migratorios y de capitales, y la caída del comunismo. Cuando el capital circula sin una política de protección entran en juego la corrupción y el crimen organizado. España ofrece las condiciones necesarias para estos negocios, además de la posibilidad de gastar el dinero y entretenerse en un sitio agradable como la Costa del Sol.

P.- ¿Cuáles son los ámbitos delictivos que más deben preocupar a los españoles?

R.- Aparte del tráfico de cocaína, son el cibercrimen y las falsificaciones que vienen desde China a Europa. Tenemos que llegar a acuerdos con los chinos para que produzcan respetando los derechos de la propiedad intelectual.

P.- ¿Qué factores determinan el papel que juega un país como España en el entramado de los bajos fondos globales?

R.- Los más importantes son la accesibilidad a los mercados deseados, la relativa debilidad de las instituciones del Estado y una buena infraestructura económica. España es un país relativamente corruptible, aunque no tanto como Italia. Tiene buenas infraestructuras y un creciente nivel de vida, lo que lleva a la sofisticación y al aumento del consumo, también de bienes ilícitos.

P.- ¿Qué responsabilidad recae sobre el ciudadano de a pie?


R.- En Occidente deberíamos reconsiderar nuestra responsabilidad.

Hay una proliferación del tráfico de mujeres y los hombres europeos que recurren a sus servicios deberían preguntarse de dónde vienen y quién las utiliza. En el mercado no regulado de la prostitución quienes más sufren son ellas, porque carecen de protección. Es al Estado a quien corresponde regular estos asuntos.

P.- ¿Está el crimen de los bajos fondos más cerca de la superficie de lo que parece?

R.- Las mafias tomaron el control de Rusia al comienzo de los noventa, porque el Estado estaba colapsado. Ellos decidieron que todo era legal: narcóticos, caviar, mujeres... Se beneficiaron de un mercado sin regulación, por eso describo la mafia rusa como el parto del capitalismo. La regulación estatal del mercado es imprescindible.

P.- Pero también advierte del perjuicio de sectores excesivamente regulados, como el agrícola.

R.- La Política Agraria Común (PAC) es un chantaje. Es una actividad criminal que la UE dé una injusta ventaja a sus productos en el mercado. La regulación debe proteger al ser humano dentro del mercado, para lo que hace falta una institución que determine qué es justo y qué no.

P.- ¿Qué relación hay entre el terrorismo y el crimen organizado?

R.- El terrorismo es una parte mínima dentro del crimen organizado, porque éste financia al terrorismo. Para que nuestros valores sean consistentes tenemos que hacer algo respecto a la economía sumergida, y no sólo en cuanto a una mínima parte del crimen organizado que es el terrorismo.

P.- ¿Qué claves definen el futuro del crimen organizado?


R.- Además del creciente papel de China e India, cabe pensar en una mayor influencia del crimen organizado en los gobiernos locales.

Cuando éste se apodera del Estado, las consecuencias son devastadoras. La globalización no es mala por sí misma, pero la situación actual discrimina a las naciones productoras. Desde los noventa crece la brecha entre ricos y pobres. Esto tiene que parar, porque es el conductor fundamental del crimen organizado.

http://lavozdemarbella.com/sociedad/00003231/mcmafia_crimen_sin_fronteras.html

Peter Leeson: piratas, cooperación y gobierno

En una entrevista publicada en el periódico El Mundo(1), Peter Leeson, argumenta su teoría referente a la organización criminal, la esfera privada y el comportamiento de los agentes económicos a-legales.   Ante una de las primeras cuestiones, analiza en que reside la capacidad de las redes mafiosas en ser buenas gestoras. Ante ello,  Leeson responde: “las que duran –como los piratas, la mafia siciliana, o ciertos grupos de narcotraficantes, están muy bien gestionadas. Pero cada una tiene un modelo de gestión diferente. Los piratas, por ejemplo, son muy igualitarios y democráticos. La mafia siciliana, por el contrario es muy jerárquica. Pero el resultado de esas diferentes formas de organización es el mismo: lograr un beneficio y batir a la competencia”.

“Si quisiéramos librarnos de ellos, podríamos. En todo caso, una de las tesis de mi libro es que, en cierto sentido, no hay diferencia entre las organizaciones criminales y los gobiernos. Mucha gente critica a los piratas por robar. Pero, fundamentalmente, eso es lo que los gobiernos hacen. La única diferencia es que unos lo hacen a escala gigantesca, y otros a pequeña escala”.

De lo que podemos inferir que las redes a-legales son tan eficientes en la gestión de la ilegalidad que los gobiernos –y las opiniones públicas, prefieren mantenerlas dentro de ciertos límites, para que ejecuten con solvencia la gestión de un negocio que desborda sus recursos y objetivos.

El autor continua afirmando que: “la gente depende mucho de la idea de que el gobierno produce un orden social, cuando el orden social está alrededor nuestro, sin que el ejecutivo intervenga. Creo que la mayor parte de la cooperación que se da en la sociedad no tiene nada que ver con el gobierno”.

Esta constatación es innegable, el orden social se estructura alrededor del mercado y los intercambios. Por ello entendemos, un intercambio de desigualdades subjetivas, en la cual los individuos objetivan al darle un valor.

 La tradición desde la Revolución francesa y de la práctica  política de la izquierda nos han situado en la esfera del poder. Ello ha implantado una tradición histórica de entender y considerar, que el gobierno puede ser un factor igualador o de gestión más positivo que la práctica privada.

Para Peter  Leeson, que reconocerá que su argumento a su vez lo “he tomado  de Elinor Ostrom (1), es la idea de que la gente, cuando se enfrenta a situaciones que podrían generar conflicto, encuentran formas privadas –es decir, sin intervención de los gobiernos- para solucionar los problemas. Y eso lo hacen porque tienen incentivos y porque tratan de maximizar los beneficios que obtienen de ellos. […] No importa que el grupo esté interesado en robar o en producir, no importa que esté formado por granjeros o por ladrones, la propensión a cooperar es omnipresente”.

En la mentalidad pirata, cooperación, práctica privada y orden social están unidos y se gestionan sin intervención del Estado.

Alguno objetara: ¿pero es una práctica que genera robo y secuestro?. El autor contestara que los somalíes no estarían mejor en la estructura de un Estado fallido. Si lo vemos desde las solidas estructuras del Welfare State europeo suena un poco extraño. Pero en un mundo globalizado, deberíamos preguntarnos:  ¿la solidez de nuestras estructuras envejecidas aguantara sus costes?. O si el 20% del producto bruto mundial en manos piratas (mafia, redes de prostitución, blanqueo de capitales, comercio de drogas y armas) no superara nuestra civilización autocomplaciente.

O deberemos evolucionar,  hacia un modelo de cooperación, redes privadas y orden social con menos presencia del Estado. Lo que denominaríamos gobernanza: "redes de interacción público-privado-civil a lo largo del eje local/global".

Citas:

(1)Tradicionalmente los economistas han considerado que la mantención de tales recursos requiere ya sea intervención estatal o el interés privado individual^[3] (ver tragedia de los comunes). Ostrom ha estudiado la manera como diversas sociedades han desarrollado formas institucionales al respecto y casos concretos en los cuales las comunidades han instituido practicas comunales que han permitido la preservación de recursos comunes y evitado el colapso ecológico:

“Elinor Ostrom ha desafiado la concepción tradicional que la propiedad común es mal manejada .. concluye que los resultados son, mas a menudo que no, mejores que los predichos por las teorías estándares. Observa que los utilizadores de los recursos frecuentemente desarrollan sofisticados mecanismos de decisión y enforzamiento de reglas para manejar conflictos de interés, y caracteriza las reglas que promueven resultados positivos”^[4]

Los trabajos actuales de Ostrom enfatizan la naturaleza multivariada de la interacción entre humanos y sistemas ecológicos y busca crear un sistema formal general que permita identificar y estudiar los elementos o variables que influyen en la posibilidad de auto organización por parte de las comunidades en relación al desarrollo de relaciones socio-ecológicas sustentables.^[5]

La UNU-WIDER resalta que la Academia Real Sueca le otorgo el Premio Nobel por “su análisis de la gobernanza ("governance") económica, especialmente los límites de la empresa”^[6]

^{http://es.wikipedia.org/wiki/Elinor_Ostrom}

Redes a-legales, mafia, trata de blancas, terrorismo, piratas

En los próximos días, publicare una serie de artículos que abordan el análisis del crimen organizado desde una óptica nueva: las redes “a legales” controlan un 20% del comercio mundial.

¿Qué les caracteriza?. ¿Suponen un cambio en nuestras concepciones referentes al Estado y lo privado?. Podrán instalar una cultura globalizada de gestión de recursos que les convierta en una alternativa?. ¿Los Estados fallidos (Afganistán, Somalia por citar algún ejemplo) serán dominados por estas redes?.

Artículos:

Peter Leeson:  piratas, cooperación y gobierno

El crimen organizado:  Misha Glenny

La mafia

Al Qaeda

The oddfather

 

No hay más!

¡Esta frio!. Solo dijo esta frase. Luego se fue. La madeja tantos años unida con fuerza y esmero se había derrumbado en segundos. Nada le había gustado más, que un buen caramelo de menta. Tuvo un par de hijos. Les cuido. Se compro una casa junto a su amada y un día le dejaron visitar un programa de televisión. Fue su mayor logro. Aunque deberíamos decirlo, visitaba las kermese del barrio y alguna vez, le tocaron algunos premios: una plancha; una faja para sujetar el ombligo –así ponía en la caja; un secador del cabello; un pote de gomina. Siempre acumulaba extraños objetos, de rifas, de compras estúpidas o de amigos que al conocer su afición le regalaban sus premios o compras para calmar el estrés. Esa tarde le metieron en un coche negro, luego le pasearon por la sala donde la dieron una misa. Al final le volvieron a cargar al coche y una discreta multitud le acompañaría hasta el cementerio. ¡Y se fue!.

Ninguna radio explico el suceso. Pero cerca de las 8 de la noche, la música fúnebre sonaría unos minutos. Pasados unos segundos, el sistema de altavoces instalado en el pueblo radio el parte. Un grupo de mujeres mayores se arremolino cerca del parlante, para sacar sus conclusiones. Le colocaron –como era costumbre en el pueblo, en aquella lista mental de deudos, amores, bodas y linaje. Ellas, le situaron por el tercer espacio a la derecha. Pertenecía a una familia de buen ver y moneda sana. ¿Y de que murió?.

Resbalo en la ducha y fue a dar de canto con un cuchillo que dejaba a su lado. Tenía la costumbre de quitarse la camisa, luego las botas y sus calcetines, para terminar con el pantalón y sus calzoncillos que volvía a utilizar como máximo, tres días. Las tareas del campo le alejaban bien temprano de casa y le devolvían para jugar la partida de cartas antes de las siete. Luego ducha y cena. Pero ese día dejo el cuchillo atado por una cinta, en el sitio donde la pastilla de jabón forma una leve costra antigua e inservible. ¡Y se fue!.

Algunos hablaron de mala suerte, otros que alguien se lo había preparado, otros se abstuvieron de participar del infierno que latía en su casa. Su mujer –para nosotros Ilda, antes de enterrarle, se puso sus finas medias de seda atadas, que acompaño con delicadeza trepando dos muslos rubios, y les sujeto con un liguero suave de plástico. Un vestido a lunares blancos en fondo azul oscuro acompaño su esgrima de viudez. El hijo ya a punto de cumplir 25, se mojo el cabello y paso el peine desde la frente hacia atrás, se seco la cara y bajo la mirada hasta alinear los dos zapatos uno junto al otro. No fue más que un segundo, pero canturreo una canción, mientras pasaba el chicle de lado a lado.

“Estoy buscando y no la encuentro
y sin embargo se que está ¡    
en algún sitio esa mirada,
que me pueda rescatar(1)

Luego, dejo el lavabo libre para que entrara su hermana de 23. Ella se peino, alineo la falda como si fuera una mar gruesa a punto de estallar y volvió a mirarse en el espejo. Paso la mano por sus labios para disimular el carmín tan subido de tono. Sin proponérselo, comenzó un repaso de los años con su padre. No quiso detenerse en la época de su adolescencia, aquellos en que le prohibía salir de noche haciéndole la vida imposible. Solo murmuro con voz entrecortada: “no hay mejor vianda que la deseada”. Apago la luz y dejo el cuarto de baño, mientras sus esclavas hacían un suave ruido del compromiso que le esperaba en la noche.

En la comarca todos siguieron su rutina. Vino el comisario con sus dos ayudantes, y miro aquel charco de sangre. Dio la muerte por válida. Los perros se juntaron esa noche en las mismas voces de aguacero triste y lento, de pueblo de provincia. La paz de lugar, fue un corrillo en los bares, fue un sentimiento en la barbería, donde el ilustre se afeitaba por 2 céntimos y también, en aquel domingo antes del partido del Independiente y Vélez. Donde por cierto, dijeron algo de él, inaudible y rustico. Nadie sabía que el muerto dejaba una carga.

Nadie excepto, M.

(1) http://lyricskeeper.es/es/verde-70/alegre-depresion.html

Tulumba

Al llegar a la comarca un camino lento y clavado en la sierra le permite entrar en la Villa. Tan solo 800 habitantes. Están allí desde hace siglos. Fue territorio de paso. Un cruce insignificante donde hasta los perros ignoraban el gasto de detenerse a oler cada esquina. Llegue hasta esta aldea, de de los pelos. Con 9 años. Mi padre se retiro agobiado por el alcohol y las deudas. Descubrí que el teléfono entre dos latas de conserva y un hilo estaba allí instalado aun antes de Bell. O que mi vecino era capaz de ponerse una barra de hierro en la boca y doblarla hasta que el espectáculo de mantel y servilleta me hería de risa.

_”Hola. ¿Comienzas hoy en el cole?”

_”Si”. Una niña de un castaño de sauce me recibió el primer día. Nadie se había acordado de mí con ojos femeninos. Las señoras del sexo vecino, me invitaron en este pueblo a la fiesta que los hombres llamamos: amor y silencio. En esta villa me monte en bici y hasta participe en una carrera contra adultos. El exceso me dejo seco los pulmones y el puré con mantequilla de horas antes se me vino a los hombros.

Si Ud. seguía el camino hacia la parte alta de la sierra, un remanso de agua atajaba los peces, que en batida nocturna llegaban hasta ese lago. Nosotros íbamos a pescar sin sal ni caña. Solo con una botella de sidra agujereada por el trasero.

Y,¡ de traseros comprendí!.¡Cosa inexplicable!. Salía diariamente a pasear con una mujer de 20. Ella no se pasó más que de cariño, ni yo entreví más que algo platónico. Pero mis amigos espiaban por su herida de envidia y maléficas ilusiones. En este pozo de sexo no entendido, descubriría también la amante de mi padre. Sola. Capataz de su rancho. Mujer de coraje y trato antiguo.

Pero este nicho de felicidad, no podría entenderse sin los sables, que se tragaba un tipo que actuaba de vez en cuando en la posada frente a la iglesia. O los techos inmensos y altos de esta particular casa de los fieles pintada de blanco, y que dentro guardaba un inmenso retablo de oro. Allí arriba, en el sitio más alto que conocía. Allí jugábamos al borde del precipicio -al escondite.

http://www.tulumbaargentina.com/noticias.asp?ID=176

 

La Guerra de Afganistán

“Aaaaah…” El crit s` estenia a través del Volga… L´hurra de la guerra, en travessar les fredes aigües nocturnes sota les estrelles del cel de la tardor, perdia l´ímpetu de la passió, es transformava i revelava tota una altra essència. Ja no era pas fervor, ja no era pas coratge, sinó la tristesa de l´ànima”. […] Vassili Grossman. Vida i Destí.(1)

Ir a la guerra?. Salir de ella?. Temas recurrentes de las habilidades humanas. Algunos sonríen ante la llegada de nuevos refuerzos al no-combate. Así le llaman a Afganistán. Un predio de montañas azuladas y amplios paisajes donde los ejércitos extranjeros enseñan el arte de la igualdad civil y el maleficio de la democracia. Pero sus habitantes no quieren. Están apegados a sus tradiciones y a una falta de sensibilidad de los derechos de la mujer.

Y a la adormidera… Un polen de nácar que venden al mal sueño de algunos en Occidente. No hay guerra. ¿Repetimos esa letanía?. Una misión humanitaria que necesita más tropas. Y más carros anti. Debemos ir acorazados hasta la medula. Y encerrarnos en unas prisiones de metal-armadillo para sostener un país, que aun no le han dejado mostrar su alma. ¿Qué quieren?. Correr detrás de los talibanes –o delante, algunos años mas?. 25?. 50?.

Ya hemos llegado a 87 españoles muertos (2). Obsesionados por el recuerdo de Irak, ahora estamos en una guerra autorizada. Legal.

El frio latón esconde un pecado. Protegemos al 80% de la producción de opio mundial (3).

¡Vámonos de allí!. Respiremos otras montañas azuladas. Dejemos a los afganos que elijan donde cocer su marmita. Y a las afganas que se enfrenten al frio y duro suicidio moral del burka.

Nosotros tenemos otras habilidades sociales, en las cuales gastar nuestros recursos.

¿África?. ¿Los latinos de L´Hospitalet?.

Notas:

(1)Galàxia Gutemberg. Cercle de Lectors.

(2)El total de españoles muertos en Irak fue de 13 personas.

(3)”En 2006, Afganistán produjo una cantidad récord de 6.100 toneladas, lo que supone un tercio del PIB afgano y un 92 por ciento de la producción mundial”.

“El opio, la sustancia natural de la que se obtiene la heroína, es el producto nacional de Afganistán, que suministra el 90 por ciento de esta droga que se consume en el mundo.

Según el último informe elaborado por la Oficina de Drogas y Delincuencia de la ONU, la producción de opio alcanzó el año pasado las 7.700 toneladas al cultivarse 157.000 hectáreas de adormidera”.

“El gasto militar previsto para el año 2009, es de 18.609,60 millones de euros y representa 50,98 millones de euros diarios”. Informe del gasto militar español. Año 2009. “Los gastos de las fuerzas militares en el exterior que se presupuestan con 14,36 millones de euros para el año 2009 cuando la realidad es muy superior, 668 millones se espera liquidar el 2008”. Idem informe anterior.

Clarín es mi casa… ¡no a los Kirchner!

Publico allí tres artículos a la semana, tengo otros tres hogares. El Pais en Madrid, él Le Monde en París y poseo una ermita sola y triste, que me recuerda los años de mi niñez: retratodelinfierno.typepad.com.

Pero a lo que iba, no soy solidario, ni pongo firmas para defender a los grupos mediáticos. Pero mire por donde, me gusta el Estado de Derecho. Y ayer mi última clase del viernes, intentaba ver con mis alumnos las antiguas conquistas. El fin del Despotismo ilustrado, la división de poderes, el Parlamento, etc. Por lo cual escribo este artículo para defender, aquello  que jóvenes de 17 años están obligados a estudiar e incorporar.

Una generación rema detrás de otra.

La pausa, la intentan explicar los poderosos.

Nosotros, la anterior y la siguiente.

Escupimos en el mantel de seda del poder.

Dice el corresponsal de El Mundo –Ramy Wurgaft, 10 de octubre de 2009- que ayer comenzó a debatirse en el Senado la Ley de Medios de la pareja Kirchner, según su objeto, su fin es “los medios que monopolizan y distorsionan la información”. ¡Hermosa frase! Para sacar adelante la citada ley desde el poder actual de la República. Desde el poder se chantajea y compran los votos.

Dirá el corresponsal: “la senadora Dora Sanchez que había calificado la ley de –autoritaria y peligrosa-, cambio de opinión después de que la Casa Rosada se comprometiera a resolver los problemas financieros de su provincia”. A continuación cita otros votos tocados por la infame salud del gobierno, tales como Ramón Saadi de Catamarca, Guillermo Jenefes, dueño de un grupo de medios y así sucesivamente. O la mas peregrina decisión, intervenir Prensa Papel que es privada (49% de Clarín) y suministra de papel a todos los medios argentinos.

El poder es tan fatuo, que en su torpe intercambio de miserias, hasta utiliza la amenaza de las patotas -del que ya en su momento el General era un experto:

“Afuera tengo a mis muchachos, expertos en partirles la columna (vertebral) y hacerles saltar los ojos al que hable” dixit Guillermo Moreno, ministro de Comercio de la presidenta Kirchner.

¿Quién tendrá la última palabra?.

 

Nota 1: La libertad de imaginación diría:

_Saludos a la señora -dijo el camarero con sorna.

_¡Hijo de p…! Fue el amago de respuesta.

 Aquella mañana los periódicos mostraban los titulares de la Ley aprobada por el Senado. Ahora su voz se oiría como debía ser. Ahora era el momento de preparar un nuevo mandato. Los días negativos habían acabado -en la República. Al llegar a casa, fue hasta la cocina y preparo su bebida preferida. Ella estaba recién levantada. Sorbió el mate. Su ruido dominguero y terco, hizo que sus estraticos componentes, situados al lado de una nariz dura y recia, saltaran de alegría. “¡Ya han dejado de joder los de… ¡” -dijo. “Les hemos amarrado de las pelotas” –respondió ella. Mientras se pintaba el fondo de uno de sus ojos. Aquello le daba una apariencia irreal. La bata cubría levemente las rodillas, ¿quizás?, de una noche ligera y glamurosa.

Nota 2:

Dirá El País el 11 de octubre de 2009: “El Kirchnerismo se apuntó ayer un importante triunfo al rechazar el Senado por 44 votos a 24 en contra, todas las enmiendas a la totalidad de la polémica Ley”.

Nota 3:

“La mayoría oficialista contó con el apoyo de los socialistas y de algunos grupos de izquierda, atrapados en el dilema de apoyar una ley que se presenta como icono de la izquierda, “defensora de la pluralidad y luchadora contra el monopolio” y que, al mismo tiempo, da más poderes al Gobierno al que ellos teóricamente se oponen”. El País, 11 de octubre de 2009

Nosotras las mujeres ¿y los hombres?

_Me ha llamado M y me ha dicho que asistirá al Máster de I. E.

_ ¿Estarás contenta? –pregunto su marido.

_Si.

 

No soy un experto en hablar de ellas. Aunque los hombres no hacemos mas que hablar todo el santo día de… féminas, de las esposas, de las ex. Hay para todos los gustos. En mi caso agregaría, de mis lectoras.

 

De un material sutil esta hecho

El pecado de Eva.

Y nosotros tan, adanes

Asumimos su invitación –la manzana

como una aparición de la cultura(1).

 

Deberíamos convenir que el comienzo del mito –de donde desgajan la manzana, pertenecía al árbol de la ciencia.

Hoy las mujeres están en todos lados. ¡Qué pobre era aquella sociedad que las intuía en el fogón y algo mas!.

 

Da espanto pensar, que la igualdad fuese una maldita nuez que no dejaba mas papel que la invitación al infierno. Al mito

 

Pero son otros tiempos. Los hombres marchamos en una ligera crisis de identidad. En cambio las mujeres han descubierto sus objetivos, su placer y un campo: la creatividad.

Los varones de 16 a 19 años están aletargados y dominados por los videojuegos. ¿Creen que el mundo le será dado?. Las mujeres de la misma edad buscan con acierto, aumentar su formación y su perfil.

Pero si vamos a cualquier recepción, o a estudiar, o inclusive observamos en las Fuerzas Armadas, ellas están dispuestas a conquistar su profesionalidad. Como siga esto así, ¡habrá que establecer una discriminación positiva para los hombres!. O encerrarlos en un territorio indio.

 

Para que asistan a su decadencia con alcohol barato y cine porno. O se acompañen con su nueva deidad: los videojuegos.

 

¿Y los de 40 para delante?. ¡Uy, estoy entre ellos! Estos hombres han descubierto los geles, las cremas, la calva brillante, el musculito, la metro sexualidad. Han sustituido los videojuegos por otro potingue(2). En cambio, ellas, cultivan la amistad, la formación, y se envían powers que nos dan envidia.

 

Se me ha acabado la tinta… póngale color, Ud., amigo lector –que intuyo si es masculino, no se atreverá. Póngale color, amiga lectora…

 

(1) «De todo árbol del huerto podrás comer; pero del árbol del conocimiento del bien y del mal no comerás, porque el día que de él comas, ciertamente morirás» (Génesis 2:17)

(2)Es que la crisis de identidad no se soluciona con potingues. Esta expresión la entendemos como: alimento: cualquier sustancia que toma o recibe un ser vivo para su nutrición. O tratándose de cosas inmateriales, fomento, sostén. Word reference. com

1500x1500 millones: el low cost mundial

En Le Monde(1) aparece un artículo que habla del fenómeno del low cost en el Reino Unido:

“A l'été 2009, pourtant, ils ont laissé la chaîne 99p Stores, qui ne vend que des produits à 99 pence (1,1 euro), s'installer au beau milieu de la High Street. La mairie a bien obtenu de la nouvelle boutique, début septembre, qu'elle se fasse plus discrète et modifie son enseigne "trop voyante" - jaune et bleue, comme Ikea ou Ryanair - pour mieux s'intégrer. Mais le discompte est bel et bien entré au coeur de Lymington.

L'Angleterre, et avec elle tout le Royaume-Uni, a changé. De tout temps, il y a eu outre-Manche ces entrepreneurs de génie qui se lançaient en proposant des produits à prix unique. Marks & Spencer a commencé comme ça, Woolworths aussi. Et d'autres encore.

Mais c'est toujours auprès des plus pauvres qu'ils ont construit leur empire. Et lorsqu'ils ont voulu entrer dans les maisons des classes moyennes, ils ont abandonné leur recette initiale. Aujourd'hui, les règles ont changé. On peut avoir fréquenté Eaton, étudié à Cambridge, habiter à Hampstead et être client de ces magasins qui vendent de tout à une livre ou moins”.

Hace poco, unos familiares estuvieron cuatro días en dicho país y el billete de avión no superaba los 20 Euros por persona. La moda del precio único se extiende como pólvora. Los publicitarios tan sensibles a los cambios, han construido un anuncio para Telefónica de low cost. Le llaman “los planazos de movistar”, y sientan a un individuo en un restaurante u otro sitio de consumo, intentando convencer al empresario de esta nueva realidad. La letra pequeña de Telefónica nos dice que el máximo de tiempo -a ese precio- son 500 minutos al mes. ¿Pero qué importa?.

Somos felices, si el presupuesto de mileurista nos permite trocearlo y convertir un sub-consumo, en un consumo definitivo y real.

El ejercito de 1500 millones de mileuristas, está dispuesto a arrebatar los productos que las diferentes multinacionales pongan en su mesa.¡ Nada volverá a ser como antes!. La globalización ha aplanado los diferentes sectores que participan de la tarta mundial. El Reino Unido está dispuesto a someter a sus trabajadores de cuello blanco a la misma distribución salarial de los españoles (el 58% no cobran más de 1.000 Euros/mes). En esta campaña, participan las multinacionales españolas, Zara, Mango; los sectores de servicio financiero: Santander, BBVA; los que distribuyen alimentación: Mercadona, Eroski; o las telefónicas; por citar un ejemplo, la conexión a internet es una dura lucha entre Telefónica y Jazztel (la segunda compañía le recuerda al mileurista que puede ahorrar 250 Euros al año).

¿Y los otros 1500 millones?

Vienen detrás. Se mueven entre 400 y 600 Euros. Tan solo en China suman 1.000 millones. Y en Brasil?. Y en India?.

Una nube indescifrable exploto.

Era de cáñamo y miel.

Extraña sensación –tuvimos. La puerta

del ómnibus golpeo a un transeúnte.

Nada parecía haber cambiado. Aún

madre pensaba que el futuro vendría mejor.(2)

 (1) Au Royaume-Uni, les classes aisées n'ont plus honte d'aller dans les "magasins à 99 pence"

LE MONDE | 28.09.09 | 13h48  •  Mis à jour le 28.09

(2) Poesía maldita. Juan re-crivello

el retorno de Perón

_¿Dónde estamos?

_En la base de Morón –mi General.

_¿Por qué?

_En Ezeiza ha habido un tiroteo y hay muchos muertos y heridos -dijo Lopecito(1). El General frunció el seño. Le acompañaron hasta una salita donde pasaría quince horas hasta ser trasladado a su Residencia. Una vez acomodado en un sillón, despacho con su ayudante. Este resumió lo que había pasado:

_Mi General, han intentado los de la JP copar el palco y hemos repelido el ataque. Hay muchos muertos. Debería Ud. hablarle al pueblo pidiendo calma.

_¿La gente ya se ha ido a su casa?

_Si, esta todo controlado. “Me parece que ha sido un retorno desafortunado”, fue el comentario del viejo líder.

_Mi General. ¡Perón vuelve! –insistiría Lopecito. Una sonrisa picara escapo del Viejo. Su ojo más cerrado dio uno suave latigazo. Él sabía, que aquel gesto tan común,  le vendía de cara a sus camaradas. Viéndole tan cerca, se observaba su piel de la cara, arrugada y antigua, la cual ponía en evidencia su fragilidad extrema. Fuera, en aquella compleja sociedad, un volcán la arrasaba. La mayoría poseía una imagen diferente del General, le presentaba como un líder dispuesto a reformar y establecer –casi- el paraíso en la tierra. Pero, desde su frustrado retorno de 1964, habían pasado muchos años. El estaba acostumbrado a una sociedad plagada de mitos. Sus consignas “Perón cumple, Evita dignifica”, eran un recuerdo, o quizás una antigua mentira, sostenida durante sus gobiernos del periodo 43/55. Aunque en la realidad, su eje fuera un continuo intercambio de favores. Entre él y su pueblo. De las masas que accedían a ser ciudadanos, y del gobernante que exprimía un carisma. Él exigía un diálogo directo con la totalidad de la sociedad. Este encanto del ¡si padrecito!. Del profano sentimiento de los descamisados. De quienes pensaban que su Dios residía en el Olimpo y podían acomodarle a sus íntimos deseos. Este sentimiento, ya se había roto. La sociedad que le esperaba al salir de Morón –aquel junio de 1973, era terca, estaba dividida y tenía una gran necesidad de cambio. Pero, el baño de sangre había comenzado.

(1)Sobrenombre despectivo que utilizaba Perón para López Rega, secretario personal, participe de la Logia P-2, ministro de Bienestar Social y fundador de la Triple A, que asesinaría en el período 1973/74 a 2.500 personas.

Marketing telefónico

“te doy una idea simple , para que veas cómo nos acostumbramos a convivir con la mentira y la chantada , tres veces al día me llaman por teléfono , para felicitarme porque me gane un auto cero Km. teóricamente en un mes tengo tantos autos en el fondo de mi casa que mi perro abandono su cucha y se fue a vivir en un baldío...te das cuenta...?. De Jaker2:

Que si lo entiendo…, hace unos días que en mi empresa, ya miramos de reojo el teléfono. Si aparece un número privado no levantamos el tubo, con todo el inconveniente que nos trae. En caso de no resistir, una señorita de acento sudamericano nos quiere vender un AdSL , lo cual ya lo intento hace un día. Cuando leía hace años que los ingleses (de Inglaterra) devolvían las llamadas de vendedores de productos, en ingles (pero de la India), con insultos y esto generaba bajas psicológicas, en los Coll Center por el mal trato recibido, creía que pertenecía a otro mundo. Pero, dicho sistema de venta, se ha aferrado a nuestros teléfonos. ¡Es un virus!. Y si llaman a la hora de la siesta, ¡pues si yo duermo 15 extraños minutos de siesta!. Lo se hacer a la hora del telediario: ¡cuando mas asesinatos y desastres pasan, mas ronco!.

Pero a lo que iba, como no soy intervencionista, no puedo clamar: ¡que hagan una ley para reglamentar este abuso!. Además, seria la 4 millones y pico que no se cumple. Para ello Telefónica nos da la solución, pague algún Euro de más y se la desviamos. Ya me imagino, la señora de dulce acento con un listín de Mongolia, o al vecino de mi portal que es tan rácano y que aguanta lo que le echen con el doble de llamadas. En cuanto a los regalos -que menciona Jacker2, aquí son jamones y toda una colección de embutidos para los jubilados –ya suyos, si se monta en -: “una excursión por un día, incluido el encierro de una charla para vender…”

Cosas de la publicidad.

Sor Juana Inés de la Cruz

Dice Octavio Paz en su obra, Sor Juana Inés de la Cruz que:  “la Congregación de la Purísima era una cofradía que reunía a las personalidades más influyentes (del Virreinato ) de la Nueva España. Estaba dirigida por nueve sacerdotes de la Compañía (de Jesús). […] La autoridad suprema era el prefecto. Cada martes se reunían los congregantes. Se comenzaba con rezos, después seguía un examen de conciencia, a cuyo término el prefecto impartía una lección”.(1)

El prefecto era el sacerdote Núñez de Miranda, que además, era calificador de la de la Inquisición en su tarea en el Santo Oficio. En el tema que nos interesa, además era el confesor particular de la poetisa Sor Juana Inés. Nos encontramos en el siglo XVII en México.

Son los últimos años de la vida de esta monja, que ha roto con los convencionalismos de su tiempo, al dedicar durante veinticinco años a escribir más sobre lo profano que de lo sagrado.

Octavio Paz nos permite también considerar como es la mentalidad de un religioso con poder  “se azotaba […] y los golpes eran tan recios y propinados tan sin piedad que se oían fuera del aposento, causando lástima y compasión a los que los escuchaban”.(2)

Dicho esto, la renuncia de Sor Juana a su actividad profana, viene dada por la pérdida de apoyos en los círculos oficiales del poder laico y la presión de sacerdotes -como el citado, además del arzobispo de México, Aguiar y Seijas.

Diría su confesor al respecto: “es menester mortificarla para que no se mortifique mucho, yéndola a la mano, en sus penitencias porque no pierda la salud y se inhabilite”.(3)  

¿Drama humano?. ¿Insolencia del poder religioso?.

Tal vez una mezcla de elementos. La inteligencia moral de la Compañía de Jesús que está representada en estos dos sacerdotes, intenta doblegar la sutil independencia intelectual de Sor Juana. He preferido no abusar del concepto de mujer. Es la propia libertad de un individuo –hombre o mujer,  opuesto a la perversidad moral. Los castigos corporales que la Congregación se aplica sobre sí misma como norma, acentúan la maldad… frente a la diferencia.

Pero el suave argumento que le llevara a la pérdida de sus privilegios, con respecto al poder ideológico de la Iglesia, la encontramos,  en una publicación suya: “la Carta Atenagórica”*, allí sugiere Sor Juana, que la necesidad de correspondencia del amor de Cristo por parte de los humanos, nace del libre albedrío, puesto que el amar a Dios “es el sumo bien del hombre y esto no puede ser sin que el hombre quiera”.(4)

Sor Juana anuncia la separación del “Yo que piensa, de Dios”, que aparecerá con Descartes.

Y esto, estimado lector, al poder religioso, no le agradaba.

 

(1)pág. 583 Sor Juana Inés de la Cruz o las trampas de la fe. Octavio Paz, Seix Barral Editores, año 1982.

(2)Pág. 586. Obra citada

(3)pág. 596 Obra citada

(4)pág. 517 Obra citada

*Carta Atenagórica de la madre Juana Inés de la Cruz, religiosa profesa de velo y coro en el muy religioso convento de San Jerónimo.

 

Mother 4: el entierro de Perón

Seria hacia julio. El santón había muerto y el país desolado miraba por la tele, las grandes colas, que los deudos del General Perón montaban para su despedida. Llegue a buenos Aires por la mañana, era una mañana gris y lloviznaba intermitentemente. Me embarque en Córdoba,  en un bus de los tantos de simpatizantes que iban a llorar la decrepitud de un liderazgo, que había tenido al país durante 18 años, embarazado de un sueño prolífico e infausto. Con él, todo había sido posible, desde escuelas hasta casas para la clase trabajadora. Ese sueño estaba cargado de odio. Porque toda ilusión vana, arrastra tras de sí un despertar calvo, feo, sediento de venganza.

Pues así fue, en el viaje cometería la torpeza de anudar una relación con mi compañera de asiento. No nació el amor, pero si la compañía que ayudaría a sobrellevar la emoción que nos empujaba. ¿Qué vi, al General?. Hicimos una larga cola, sentimos que la historia estaba debajo de nuestras botas. E inclusive hubo tiempo para visitar algún familiar de mi compañera de estribo. Pero al llegar frente a su ataúd, no pude percibir más que un sentimiento de final de un tiempo. ¿Cuál?. Me había estrellado ante el luto. Muerto el padre, ahora nos tocaba a los hijos descarriar por las calles hasta dar un sentido a la vida y a la sociedad.

Al regresar , ofuscado por perder al progenitor, sudado, cansado y con mi nuevo amor a punto de acabar, nada supuso mas tortura que los vendedores de las calles, ponían sin cesar la última frase clarividente del General, en la cual parecía despedirse:  “llevo en mis ojos…”. ¡No soportaba aquello!. Era una letanía de país abandonado a su suerte. ¿O no?. A los apetitos de su viuda y el brujo. Pero puestos a asesinar, los demás, afilaban con fuerza su maldad: el clero, los militares y la guerrilla.

Que el general se había ido, no teníamos duda. Con él se llevo 18 años de discursos maniqueos, oscuros intereses y borrosos horizontes. La República se había liberado. El festín de muerte y odio estaba preparado.

 

 

Notas

Años después un mayordomo me confesó en España, que nada era más rentable que en los años 60/70 sacar a pasear a los perros del General  cuando llegaba de vacaciones, a una ciudad de moda de la jet europea, pues –según mi contertulio, le soltaba 1.000 pesetas. ¡Una fortuna de la época!.

El sueño ya estaba definitivamente roto…

Mother 6: el asesinato de Rucci

¡Ha muerto Rucci(1)!

Me había quedado medio dormido, solo atine a preguntar a mi interlocutor: ¿Quién fue?. El ERP(2) o los Montos –me respondieron.

¡O sea que la izquierda se carga a un sindicalista de derechas!. Todo encaja –pensé. En días aciagos, el saber que los muertos de un bando u otro caen alineados con esmerada pulcritud, en el interior de nuestra metáfora mental, da tranquilidad, a pesar que el país hace aguas. Intente reconstruir el suceso:

“El sótano del Ministerio de Bienestar Social estaba lleno de armas. Allí recogimos algunas y nos montamos en un Falcon, el chofer nos llevo hasta nuestro objetivo. Íbamos a por un tipo no muy alto, de aspecto sencillo. Pero pez gordo. Debíamos matar al líder de la CGT. El burócrata-obrero mayor de los sindicatos, causaría un revuelo impresionante. Pero se lo cargaríamos a la cuenta de la guerrilla. Luego una bonita firma: AAA. Era el señuelo para nuestro próximo trabajo como venganza de este trabajo. Era fácil. El brujo lo decía. Solo iban a quedar los verdaderos. Aquellos que el General necesitaba para preparar su partida. Su mujer tendría las manos limpias para gobernar sin protestas”.

¿O el relato imaginario fue el siguiente?:

“Cogimos una Itaka. Ya sabíamos donde el tipo dormía. El trabajo había sido autorizado por la dirección. Los montos pondríamos encima de la mesa del Viejo, el cadáver de Rucci. Con ello estaría claro que nuestro poder y cualquier decisión futura, debía conseguir establecer que el Viejo no podía seguir enfrentado, a los verdaderos peronistas. El trabajo fue fácil. La prensa diría después que fueron 23 balazos. ¡Tal vez se nos fue la mano!. Pero era la venganza de lo de Ezeiza, y el fin de un traidor”.

Deberíamos convenir, que vinieran las balas de un sitio u otro, este jodido país se hundía en la miseria de las rencillas y… las tribus. Me fui hasta el teléfono, llame a un viejo amigo que trabajaba cerca del circulo intimo del General, su respuesta fue una forma de medir el descalabro vital del líder: “el asesinato de Rucci ha puesto al General de muy mal humor. No para de decir ¡Rucci no es traidor!. Estos que se dicen peronistas de izquierda están arruinando al movimiento”.

Fue al año siguiente, alrededor de la mitad de 1974, cuando Firmenich, uno de los destacados dirigentes de los Montoneros declararía en un almuerzo organizado por Graciela Daleo. Ante una pregunta: "Sí, fue un error. Nosotros creímos que tirándole al Viejo un fiambre sobre la mesa íbamos a poder negociar en mejores condiciones, y la historia nos demostró que no era así. Fue una decisión política equivocada". Para este destacado dirigente el asesinado era un fiambre y la decisión una  política incorrecta.

Deberíamos suponer que si la dirigencia del movimiento pensaba de esta forma, y la derecha peronista fabricaba la Triple A –con su atentado oficial al senador Hipólito Solari Irigoyen el día 21 de noviembre de 1973. Solo nos quedaba imaginar, que el líder octogenario, como era su costumbre, ya no miraba su tira preferida, de los dibujos del Ratón Mickey.

Estábamos ante una  democracia muerta.

El 1 de mayo de 1974, solo me/nos quedaba escuchar un diálogo de sordos, entre el padre de la futura Guerra Civil y sus súbditos, en la Plaza de Mayo, sede de las tradicionales reuniones peronistas:

"...Compañeros: hoy,  hace veintiún años que en este mismo balcón y con un día luminoso como el de hoy, hablé por última vez a los trabajadores argentinos. Fue entonces cuando les recomendé que ajustasen sus organizaciones, porque venían días difíciles. No me equivoqué, ni en la apreciación de los días que venían ni en la calidad de la organización sindical, que a través de veinte años, pese a estos estúpidos que gritan.  

Y la respuesta de los Montoneros en dicha reunión:

“¿Qué pasa, qué pasa, qué pasa General; que está lleno de gorilas el Gobierno Popular?

¡Se va a acabar, se va a acabar, la burocracia sindical!”.

Al día siguiente encargue un billete para finales de año, en dirección a la Europa de los sueños.

 

(1) 25 de septiembre de 1973

(2)Acciones más significativas de dicha guerrilla, en el periodo de la acción del relato de Mother, en 1973/1974: “en febrero de 1973 la primera compañía organizada Decididos de Córdoba asaltó el Batallón 141 de Comunicaciones del ejército, en Córdoba, y lo tomó en una operación sin bajas de ningún lado; de allí se sustraen casi dos toneladas de armamento (74 FAL, 2 FAP, 112 pistolas, 2 ametralladoras MAG, 5 lanzagranadas, 600 proyectiles para fusil y demás municiones) , que servirán para las unidades que abrirían un frente rural en Tucumán. Esta acción fue dirigida por un joven cuadro militar, Juan Eliseo Ledesma y supervisada por el mismo Santucho.

Su segunda gran acción fue el asalto al Comando de Sanidad del ejército, en la Capital Federal y fue llevada adelante por la compañía José Luis Castrogiovanni. A pesar de que en 30 minutos ayudados por un soldado que revistaba en la unidad toman las guardias y copan las instalaciones (donde cargan 150 FAL y municiones), dos soldados conscriptos logran escapar y avisan a la policía, que rápidamente rodea las inmediaciones junto a un comando del ejército. Cinco horas más tarde los militares abren fuego y se libra un combate hasta que los guerrilleros se rinden. En aquella fracasada acción resultó muerto el coronel Hardoy, que se encontraba dentro de la unidad, y trece combatientes fueron detenidos y permanecerán presos hasta 1983. Como consecuencia de este acto el presidente Héctor José Cámpora emitió un decreto que ilegalizaba al ERP, el mismo día en que Perón ganaba las elecciones del 23 de septiembre de 1973.

La tercera gran acción fue realizada por 80 guerrilleros de la compañía Héroes de Trelew de Córdoba y fue el asalto de la guarnición militar de Azul, en la provincia de Buenos Aires el 19 de enero de 1974. El operativo fue dirigido por Enrique Gorriarán Merlo y Hugo Irurzun. En esa oportunidad lograron copar la Guardia Central, varios puestos de vigilancia y el Casino de Oficiales, pero encontraron una nutrida resistencia en la zona de Baterías y la Plaza de Armas. La lucha siguió hasta que Gorriarán Merlo decidió la retirada, pero por una falla en las comunicaciones 17 guerrilleros no recibieron la orden y quedaron atrapados en el cuartel. El coronel Arturo Gay, jefe del regimiento 10 de Caballería y su esposa fueron muertos delante de sus hijos y el coronel Ibarzábal, que cesó su resistencia ante la amenaza de los guerrilleros de asesinar a la familia de Gay, fue apresado sacado en un vehículo y asesinado luego de prolongado cautiverio en un centro clandestino de detención del ERP. El ERP sufrió la baja de 5 guerrilleros (dos de ellos capturados con vida fueron desaparecidos) y otros 12 combatientes fueron detenidos. Como consecuencia de esta acción el presidente Perón acusó de tolerancia culposa al gobernador de la provincia Oscar Bidegain (quien era apoyado por la Tendencia Revolucionaria del Peronismo), provocando que días más tarde éste renunciara a su cargo. El ataque tuvo tres claros propósitos: provocar a Perón para que se mostrara como defensor de las Fuerzas Armadas, demostrar a los trabajadores que el ERP no los traicionaba y era capaz de conducirlos en la revolución social, y conseguir armamento para la guerrilla rural.^{[cita requerida]}

En 1973, el 15 de noviembre, el ERP copó una escuela primaria en la ciudad de Tucumán. El 29 en Córdoba, el ERP ocupó la escuela primaria "Alas Argentinas" En mayo de 1974 es detectada en Tucumán la Compañía de Monte Ramón Rosa Jiménez, al mando del propio Santucho, quien entonces decidirá asaltar la localidad de Acheral para fines de mayo. El asalto fue un éxito, se copó el pueblo, se hizo una formación guerrillera e izamiento de la bandera del ERP.

La cuarta gran operación tenía por objeto ser una demostración de fuerza al atacar en simultáneo la Fábrica Militar de Pólvora y Explosivos de la localidad de Villa María donde fue capturado el Coronel del Ejército, Argentino del Valle Larrabure y al Regimiento 17 de Infantería Aerotransportada de Catamarca, en agosto de 1974; la primera acción fue realizada por la compañía Decididos de Córdoba, al mando de Juan Eliseo Ledesma y la segunda por la Compañía de Monte, comandada por Juan Manuel Carrizo y Hugo Irurzun (Capitán Santiago) . En la Fábrica Militar, el ERP ingresó con la ayuda del soldado conscripto Pettigiani que dominó la guardia aprovechando que estaba asignado a la fábrica y luego de una hora de combate logró el copamiento de la unidad, de donde retiró más de 100 FAL, 4 MAG, 60 pistolas ametralladoras PAM-M3A1, varios morteros, otras armas y municiones varias. En esa acción cayeron dos combatientes.

En Catamarca la operación fue un rotundo fracaso, pues la guerrilla fue descubierta antes del ataque y el mando del ERP ordenó la retirada el 10 de agosto. Mientras su Estado Mayor junto a Hugo Irurzun logra replegarse hacia el monte tucumano, el grueso de las fuerzas de la Compañía de Monte quedó en Catamarca, aislados en pequeños grupos, perseguidos por la policía. 9 guerrilleros fueron apresados y otros 19 escaparon y acamparon cerca de Capilla del Rosario. De este grupo, 5 militantes fueron detenidos en las primeras horas del 12 de agosto cuando salieron en reconocimiento del lugar y para buscar provisiones. En tanto un contingente policial se dirigió al campamento pero los guerrilleros lograron rechazarlos por lo cual intervino el Regimiento 17 con 60 soldados. Cercados en los cerros, los guerrilleros combaten contra el ejército durante 4 horas, hasta que al quedarse sin municiones deciden rendirse; después de la rendición, los soldados comenzaron a golpear a los prisioneros y luego los fusilaron, en lo que se dio en llamar la Masacre de Capilla del Rosario”.

Fuente:  http://es.wikipedia.org/wiki/Ej%C3%A9rcito_Revolucionario_del_Pueblo

Mother 3 el viaje interminable de las hormonas

La plaga de hormonas me batía con fuerza. Mis 17 años estaban allí secos, pegajosos, casi al final del entrepierna. No supe decirle que su nuevo marido era sentimental, pero inestable en su carácter. Estaba obsesionado por salirme del guion. Ninguna estepa estaba más transitada, que la de los encallados jóvenes argentinos del 74. Todos se movían en alguna dirección. Afeminados, o lleno de barbitúricos, o mal olientes desplegados alrededor del alcohol, o tan solo arrebatados por una ilusión estéril. Todos olían el culo de un general, que llegaba al país, enfermo de ego, con unos testículos debilitados, mucho discurso y una momia en el avión. A ello debíamos agregar su nueva esposa y un maquiavélico brujo, que manoseaba el sentimiento democrático de los dueños del poder –los sátrapas votantes denominados -del pueblo.

Le di a entender que me marchaba. A Europa. A aquel continente donde todos los del país iban y volvían mentalmente cada vez que la realidad, les devolvía la mierda, o la irresponsabilidad de sus elecciones –los gobernantes. Le dije que me iba a estudiar. No sabía que el frio invierno me atraparía y seria un hippie, perdido, amante, insulso joven camino del derrape mental.

Pero me iba a dejar correr el tiempo. ¡A gastarlo!. Detrás quedaban el sainete del General, su brujo, los generales y sus pistolas. Y una izquierda cruel, ignorante, que se mataría, sin norte ni fin para demostrar ¿Qué?.

Subí al barco. La semana anterior asistí a una misa. ¡Era por mi!. Los sacerdotes estaban en todo, rezaban y rezarían al asesinato y la muerte de los próximos desaparecidos y rezaban para los jóvenes asqueados, que se iban para no asistir al cuento que vendría.

Al viaje de no retorno se sumaría un hilo fino de cabello. Era la triste espera ante un final, un acento, un estilo de pensar que aunque las cosas salían mal, no dejábamos de ser el mejor país del mundo. ¡Y el más rico!.

Menudo azote vendría, hasta hartar una nueva generación de jóvenes. Algunos desaparecerían, otros se quitarían detrás del “no te metas”, y otros cambiaríamos de hábitos, olores y costumbres. Solo Mother seguiría presente, con sus altibajos, unida mediante el cordón umbilical.

El sueño es idiota. Breve.

La lengua escapa de una larga boca y se hastía.

Suéltate el pelo y coge el próximo disfraz.

De celos(1)

 

 

(1)Poesía maldita vol. 1. Juan re-crivello

Mother (2) la madre tierra

Podemos aniquilar su espíritu. Y regresa. Ni el viento evaporado de grasa y maldad que azota cada tarde en este vacío. Ni él se aparta. Es –como le diré a Ud. Un pedernal seco que vemos frente al porche en que me encuentro, estrecho, de madera y rutina. Uno se apoya en un sillón hambriento, de esparto y almohada. Uno ve un cielo largo, diesel, azul y malvado. Es en ese momento cuando yo le recuerdo. A aquel sentimiento, maternal.

Aparecerán quizás sus hermanos, mis abuelos. La risa fría de los tíos, de sus familiares. Un golpe seco –hacia el año 1900, partirá dos países, dos mundos. Hasta un idioma reemplazara otro y un tercero y sucesivo se hará hueco.

En verano la lluvia que se ve desde este refugio, provoca un barrizal que amaga meterse  dentro. Son pocos días, luego se mete el invierno –hasta los huesos. Y brotan recuerdos de ella. De su orgullo, el cual planea hasta ahogarme. Nada está –si Ud. me permite, mas presente que la tulipa y la luz de nuestra cuna. Nada es, más fuerte que aquel mito que nos trae a la vida y nos aguanta, hasta alejarse.

Este rellano, es mi casa. Comprada en el 80. Es el espacio que me ayuda. A oler ese suave vapor de las próximas lluvias. ¿Serán tan fuertes?. ¿O el calentamiento de la madre Tierra, les quitara de la pesada siesta?. Debo decir, que la vista del paisaje se apaga. Las nubes están encima, cargadas de chispa. Los rayos espantan a los que viven en la ondulada serpiente que baja a 500 metros hacia delante.

Ha comenzado a llover. Las gotas pegan en mi mano. He estirado mi brazo izquierdo fuera del techo ondulado, de cinc. De plata sin piedras, ni esmeraldas propias. La soledad es un estado monótono, la cual le invade, a aquel que se ha separado de la pesadilla materna. Llueve y su fuerza empuja, golpea, la cara de los seres que pueblan esta ciénaga. Siento como la atmosfera, descarga una electricidad que corroe este salón cuáquero y amargo. Dejare, una vez y ¿ultima?, que la pena medre. Ya.