La camada
07/12/09
25/11/09
La historia de Boggs y el dinero
“Falava de um pintor norte-americano que
pintava dinheiro; pintava notas de dólar com as quais transaccionava bens e
serviços. Tudo teria começado por um serendipismo, quando uma empregada de café
propôs ao nosso artista trocar o café e o donut que ele acabara de consumir
pela nota de 1 dólar que ele tinha acabado de pintar na toalha de papel. O
total da conta eram 99 cêntimos e o nosso artista, James Stephen George Boggs
de sua graça, recebeu ainda 10 cêntimos de troco.
Foi este o primeiro dia do resto da sua
vida. Passou a pintar notas de dólar, francos, marcos, pesetas… Ou seja, passou
a “imprimir” a sua própria moeda com a qual tem pago bens e serviços, numa
completa subversão do establishment monetário”.(1)
El
concepto que subyace en el pintor esta expresado en el siguiente dialogo
imaginario escrito por Laurence Weschler;
“Im artist, and I drew this, it took me many
hours to do it, and it´s certainly worth something. I´m assigning it an
arbitrary price that just happens to coincide with this face value –one hundred
dollars. That means, if you decide to accept it as full payment for our meal,
you´re going to have to give me thirteen dollars in change”. Extracto de: n this extract from the book ‘Boggs:
A Comedy of Values’, author
No intentare explicar la historia de Boggs, en
este blog donde habita mi genial amigo Teixeira, Ana Leão lo analiza bastante bien en: http://ma-schamba.com/arte/sobre-o-valor-do-dinheiro-ou-um-acto-de-fe/comment-page-1/#comment-11120.
Pero si deseo reflexionar sobre el papelito,
el billete verde, aquello que produce un extraño magnetismo.
Si le llevamos con nosotros explica el valor
que hemos obtenido con tanto esfuerzo. Marx le describirá con genialidad en la
formula M- D –D´- M. En la ultima M, poseemos una mercancía monetaria, que nos
habilita previo esfuerzo en el trabajo (o en el robo o desfalco), a ejercer la función
de consumidor o ahorrador.
¿Pero que pasa si un tipo aparece con un
papel pintado por él?. ¡Guau!. ¡Que goloso es aquel producto!. No es posible.
No nos hagamos ilusiones. Ya esta en manos del Estado que le empuja con su
famosa autoridad monetaria, (excepción de algunos como Chavez en Venezuela, que
le dirige desde su particular humor).
La historia de Boggs nos acerca a la
imaginaria rapsodia que todos aceptamos. En el núcleo de nuestra sociedad y
valores, el Dinero es nuestra sangre o
casi.
Otros artículos del autor sobre El Dinero:
http://www.scribd.com/doc/18160455/Dinero-y-salario
http://www.scribd.com/doc/18160454/Dinero-y-ocaso
http://www.scribd.com/doc/18160453/Dinero-y-astucia
http://www.scribd.com/doc/18160452/Dinero-y-ambicion
(1)Ana Leao http://ma-schamba.com/arte/sobre-o-valor-do-dinheiro-ou-um-acto-de-fe/comment-page-1/#comment-11120
23/11/09
Sangre y fuego
Incendio. Es difícil de
sobrellevar ante tanta litera-atura bien elaborada.
Pero no se apure, un momento
de salida hacia otra encrucijada se produce en cualquier instante. Luego
atolondrados, nos imaginamos que aquello que vendrá, es más profundo y
gratificante que lo vivido. Aunque no es así, ni lo pasado era bueno ni el
futuro excelente.
Tan
solo es tan un recibo a cuenta de los años que quedan.
La felicidad es, amarga y
ligera como aquellas mayonesas de régimen. Una vez repuesta la ración,
imaginamos que tendremos un próximo encuentro, pero ¡mas le vale!, que prepare
el cuerpo ante tanta ausencia de ese alocado paraíso.
¿Es tal vez un bocado
irregular y perverso?. Si nos animamos, salimos tras aquella naturaleza que
imaginamos, en tromba. ¡Viles!. Con una carcasa de pollo pegada a la espalda.
Somos un caldo. Somos acuarela de aprendiz, rellena de demasiada agua y
colorete. Pero a nuestros amados, o nuestras amadas les arrastramos con nervio.
A un cochecito de feria, a un caballo alquilado y triste, a un juego de montaña
rusa, terca y ruidosa.
Y así nos va. Alejados de la
vergüenza del espectador medio, varados en la sangre, en el fuego. Como un buen
dotado torero, quien raspa con sus faldas el olor y agua del cuerpo de su
amado. Hasta que la fiesta obliga a uno, a matarle al otro. Y… se acaba.
Amigos: ¿Dejamos un cuerno o un
desprecio?.
19/11/09
Afganistán (the second Time)
Al final, este amplio y desierto país
acabara en manos de los señores de la droga y la guerra. Pero veamos que opinan
los ingleses, quienes tienen bastantes victimas y en la cual
Dirá Virginie
Malingre(1) en un artículo aparecido en Le Monde:
“Selon
le Times du mardi 17 novembre, les responsables
militaires préconisent désormais "d'acheter" des Afghans, qui,
autrement, pourraient être tentés de travailler pour les talibans”.
"Les meilleures armes pour contrer l'ennemi ne sont pas à feu. En
d'autres mots, il faut utiliser des sacs d'or pour changer la dynamique de
sécurité", a déclaré, lundi, le général Paul Newton, alors qu'il présentait un
nouveau manuel d'instructions militaires. Le précédent avait été conçu il y a
huit ans et s'inspirait largement des expériences du Royaume-Uni en Irlande du
Nord et dans les Balkans.
Le nouveau manuel
souligne que "les hommes afghans en âge de combattre qui sont au
chômage ou qui ne travaillent qu'à temps partiel sont le principal vivier de
fantassins pour les talibans", qui les payent 10 dollars. C'est
ceux-là que l'armée britannique, qui a perdu 234 soldats depuis le début de la
guerre en Afghanistan, souhaite rallier à son camp.
Ha comenzado el fin de
¿Y su opinión
publica?. Los defensores de la salida de Irak, están ocupados en sus negocios
con el poder, en definitiva este es deudor de su ideología. Solo queda la
derecha y un sin fin de independientes que cada día que pasa, reclaman esta
salida como una lógica del fin de la política de intervención ejercida por el
tandem Aznar- Zapatero. Digo tandem, porque autorizada o no por Naciones Unidas,
legal o no,
la intervención es un aspecto de la
necesidad de adecuar la política al resultado, mediante la guerra.
Dicen los que elaboran
la política con mejor estilo –nuestros amigos ingleses: "bien dépensé, dans le cadre d'une
stratégie à long terme, l'argent est un moyen efficace de retirer le support
des populations et permet aux militaires d'économiser un recours à la
force", peut-on lire dans la nouvelle doctrine. Mais "il faut faire
attention à ne pas être trop généreux, au risque de déséquilibrer l'économie
locale".
Nada que agregar. O
tal vez si: ¿porque no dejar de intervenir en Estados fallidos?. Se impone una
política de contención en sus fronteras. Por lo menos será más económica, en
vidas y recursos.
(2)
Artículo original: http://www.timesonline.co.uk/tol/news/world/Afghanistan/article6919516.ece
17/11/09
12/11/09
10/11/09
06/11/09
La dama del sujetador
La mano en el sujetador no le impedía mirar fijamente hasta donde me encontraba. En un sentido, ella apretaba, las dos tazas de gasa y blanco. No sabemos porque extraña situación, temía dar con el. Dentro, una carne blanca y un vello rubio rellenaban aquel periplo de látex. Pero entre ambos, no era posible conectar. Ella estaba metida en un sueño, que castigaba a su efímero poseso. El, le intuía, atrapado en una sabana blanca, mientras dormía. Nada alteraba la extraña fijación del deseo. Los ojos cual ámbar, la tez clara y unas pecas en la cara, daban mas fuerza a la locura. Ella no hablaba,. ¡No podía hablar1. Se insinuaba, cual testigo de sexo y violencia. Era una situación, donde revivía un posible atraco, que cualquier humano soporta en cada noche. A él, intuimos, le visitan imaginarias féminas. Como un calco de las vivientes. De la que nos ocupa, le llamaba de aquel territorio de los sueños. Había estado en su vida presente, pero hace años. No le representaría en aquel momento, más que una cita de trabajo y un compromiso resuelto. No conocía ni su historia personal, ni recordaba su nombre. Pero,
le atizaba de insinuación y le interrogaba como ofendida ante su olvido.
Al despertar quiso olvidarle. Pero durante toda la jornada, continuo unida a el como un presagio. Quizás, ¿una llamada de lo que vendría sin mas?.
Al llegar la tarde, su compañía se desvaneció. La imagen le devolvía la insistencia en sus ambiciones. Aquella mujer que le martirizaba era el fuego de lo que deseaba. Y no podía existir tortura tan vil, que su empecinado correr tras aquel inconsistente laberinto. Al decaer la estela de insinuación, vio aun en ella, el interrogante fatuo. “Estas ahí –le decía”.
El juego perverso del sujetador, le ocultaba el infierno que le consumía. Intento regresar. Someterse a ella, estar en el sueño sin más. Nada era tan atrevido, que aquella insistencia. La dama, le obligaba a someterse.
Luego se quebró.
Un ruido agrego intriga.
Al ponerse de pie y recorrer el pasillo.
La nueva y estrecha senda le detuvo.
Le atraía, presentir, el fin de aquel sueño.
Perón y Evita
“Usted huele como a mi me gusta, coronel. A cigarrillos Condal y a pastillas de menta: sólo le falta un poquito de colonia Atkinsons”
Tomás Eloy Martínez, dialogo imaginario de Evita y Perón. (1)
El General se insinuó. Ella fue directa y sin arrepentimiento. Le entretuvo dentro de su magia. Un compromiso mutuo había nacido. De aquel granado intercambio de genes y ambiciones, cada uno pagaría su cuota. Ella quizás, siempre sobreactuada, aunque marcaría un estilo y una adecuada razón de existir. El Estado le daría un sitio tan sublime, que sin torta y pan, este ajuar le sabría un buen resultado. Sin más deseo que el carnal, supo montar en sus sueños, para demostrar que alguien venido de provincias puede ser dueño de la imaginación del pueblo.
El, camarada genial de la mentira. Supo desde aquel primer día, que la mujer adscrita a su poder, tenia mas diligencia que una buena amante. Le hizo un sitio, le amo a su manera. Inclusive permitió que su existencia, inclusive fuera hasta más allá de la realidad. Y, cuando el sueño se hizo grande. Tuvo que aguantar que el globo estallase, para con ello llenar a todos de pecado, y a él de recuerdos. Pero el tiempo se le agoto. Y los últimos años sin aquella lírica investida de mujer, sólo fue, un antiguo jefe de escuadrón de aventureros, en las cuales, unas adolescentes, le alegraron retina y carne.
Aunque, dejo un acto, una escena para el final. Que digamos no fue austera. Su regreso atrajo envidia, rencor y mentira. Ya senil solo fue un recuerdo de su poder. Y en aquel acolchado de ego, el país se derritió en sangre, para que el converso recuperara galones, siesta y poder.
(1) Texto tomado de La Guarida del Lobo. Pág 259. Autor Javier Juárez. Editorial Malabar, 2007
04/11/09
03/11/09
29/10/09
27/10/09
25/10/09
24/10/09
21/10/09
No hay más!
¡Esta frio!. Solo dijo esta frase. Luego se fue. La madeja tantos años unida con fuerza y esmero se había derrumbado en segundos. Nada le había gustado más, que un buen caramelo de menta. Tuvo un par de hijos. Les cuido. Se compro una casa junto a su amada y un día le dejaron visitar un programa de televisión. Fue su mayor logro. Aunque deberíamos decirlo, visitaba las kermese del barrio y alguna vez, le tocaron algunos premios: una plancha; una faja para sujetar el ombligo –así ponía en la caja; un secador del cabello; un pote de gomina. Siempre acumulaba extraños objetos, de rifas, de compras estúpidas o de amigos que al conocer su afición le regalaban sus premios o compras para calmar el estrés. Esa tarde le metieron en un coche negro, luego le pasearon por la sala donde la dieron una misa. Al final le volvieron a cargar al coche y una discreta multitud le acompañaría hasta el cementerio. ¡Y se fue!.
Ninguna radio explico el suceso. Pero cerca de las 8 de la noche, la música fúnebre sonaría unos minutos. Pasados unos segundos, el sistema de altavoces instalado en el pueblo radio el parte. Un grupo de mujeres mayores se arremolino cerca del parlante, para sacar sus conclusiones. Le colocaron –como era costumbre en el pueblo, en aquella lista mental de deudos, amores, bodas y linaje. Ellas, le situaron por el tercer espacio a la derecha. Pertenecía a una familia de buen ver y moneda sana. ¿Y de que murió?.
Resbalo en la ducha y fue a dar de canto con un cuchillo que dejaba a su lado. Tenía la costumbre de quitarse la camisa, luego las botas y sus calcetines, para terminar con el pantalón y sus calzoncillos que volvía a utilizar como máximo, tres días. Las tareas del campo le alejaban bien temprano de casa y le devolvían para jugar la partida de cartas antes de las siete. Luego ducha y cena. Pero ese día dejo el cuchillo atado por una cinta, en el sitio donde la pastilla de jabón forma una leve costra antigua e inservible. ¡Y se fue!.
Algunos hablaron de mala suerte, otros que alguien se lo había preparado, otros se abstuvieron de participar del infierno que latía en su casa. Su mujer –para nosotros Ilda, antes de enterrarle, se puso sus finas medias de seda atadas, que acompaño con delicadeza trepando dos muslos rubios, y les sujeto con un liguero suave de plástico. Un vestido a lunares blancos en fondo azul oscuro acompaño su esgrima de viudez. El hijo ya a punto de cumplir 25, se mojo el cabello y paso el peine desde la frente hacia atrás, se seco la cara y bajo la mirada hasta alinear los dos zapatos uno junto al otro. No fue más que un segundo, pero canturreo una canción, mientras pasaba el chicle de lado a lado.
“Estoy buscando y no la encuentro
y sin embargo se que está ¡
en algún sitio esa mirada,
que me pueda rescatar(1)
Luego, dejo el lavabo libre para que entrara su hermana de 23. Ella se peino, alineo la falda como si fuera una mar gruesa a punto de estallar y volvió a mirarse en el espejo. Paso la mano por sus labios para disimular el carmín tan subido de tono. Sin proponérselo, comenzó un repaso de los años con su padre. No quiso detenerse en la época de su adolescencia, aquellos en que le prohibía salir de noche haciéndole la vida imposible. Solo murmuro con voz entrecortada: “no hay mejor vianda que la deseada”. Apago la luz y dejo el cuarto de baño, mientras sus esclavas hacían un suave ruido del compromiso que le esperaba en la noche.
En la comarca todos siguieron su rutina. Vino el comisario con sus dos ayudantes, y miro aquel charco de sangre. Dio la muerte por válida. Los perros se juntaron esa noche en las mismas voces de aguacero triste y lento, de pueblo de provincia. La paz de lugar, fue un corrillo en los bares, fue un sentimiento en la barbería, donde el ilustre se afeitaba por 2 céntimos y también, en aquel domingo antes del partido del Independiente y Vélez. Donde por cierto, dijeron algo de él, inaudible y rustico. Nadie sabía que el muerto dejaba una carga.
Nadie excepto, M.
19/10/09
Tulumba
Al llegar a la comarca un camino lento y clavado en la sierra le permite entrar en la Villa. Tan solo 800 habitantes. Están allí desde hace siglos. Fue territorio de paso. Un cruce insignificante donde hasta los perros ignoraban el gasto de detenerse a oler cada esquina. Llegue hasta esta aldea, de de los pelos. Con 9 años. Mi padre se retiro agobiado por el alcohol y las deudas. Descubrí que el teléfono entre dos latas de conserva y un hilo estaba allí instalado aun antes de Bell. O que mi vecino era capaz de ponerse una barra de hierro en la boca y doblarla hasta que el espectáculo de mantel y servilleta me hería de risa.
_”Hola. ¿Comienzas hoy en el cole?”
_”Si”. Una niña de un castaño de sauce me recibió el primer día. Nadie se había acordado de mí con ojos femeninos. Las señoras del sexo vecino, me invitaron en este pueblo a la fiesta que los hombres llamamos: amor y silencio. En esta villa me monte en bici y hasta participe en una carrera contra adultos. El exceso me dejo seco los pulmones y el puré con mantequilla de horas antes se me vino a los hombros.
Si Ud. seguía el camino hacia la parte alta de la sierra, un remanso de agua atajaba los peces, que en batida nocturna llegaban hasta ese lago. Nosotros íbamos a pescar sin sal ni caña. Solo con una botella de sidra agujereada por el trasero.
Y,¡ de traseros comprendí!.¡Cosa inexplicable!. Salía diariamente a pasear con una mujer de 20. Ella no se pasó más que de cariño, ni yo entreví más que algo platónico. Pero mis amigos espiaban por su herida de envidia y maléficas ilusiones. En este pozo de sexo no entendido, descubriría también la amante de mi padre. Sola. Capataz de su rancho. Mujer de coraje y trato antiguo.
Pero este nicho de felicidad, no podría entenderse sin los sables, que se tragaba un tipo que actuaba de vez en cuando en la posada frente a la iglesia. O los techos inmensos y altos de esta particular casa de los fieles pintada de blanco, y que dentro guardaba un inmenso retablo de oro. Allí arriba, en el sitio más alto que conocía. Allí jugábamos al borde del precipicio -al escondite.
http://www.tulumbaargentina.com/noticias.asp?ID=176
15/10/09
14/10/09
13/10/09
Nosotras las mujeres ¿y los hombres?
_Me ha llamado M y me ha dicho que asistirá al Máster de I. E.
_ ¿Estarás contenta? –pregunto su marido.
_Si.
No soy un experto en hablar de ellas. Aunque los hombres no hacemos mas que hablar todo el santo día de… féminas, de las esposas, de las ex. Hay para todos los gustos. En mi caso agregaría, de mis lectoras.
De un material sutil esta hecho
El pecado de Eva.
Y nosotros tan, adanes
Asumimos su invitación –la manzana
como una aparición de la cultura(1).
Deberíamos convenir que el comienzo del mito –de donde desgajan la manzana, pertenecía al árbol de la ciencia.
Hoy las mujeres están en todos lados. ¡Qué pobre era aquella sociedad que las intuía en el fogón y algo mas!.
Da espanto pensar, que la igualdad fuese una maldita nuez que no dejaba mas papel que la invitación al infierno. Al mito
Pero son otros tiempos. Los hombres marchamos en una ligera crisis de identidad. En cambio las mujeres han descubierto sus objetivos, su placer y un campo: la creatividad.
Los varones de 16 a 19 años están aletargados y dominados por los videojuegos. ¿Creen que el mundo le será dado?. Las mujeres de la misma edad buscan con acierto, aumentar su formación y su perfil.
Pero si vamos a cualquier recepción, o a estudiar, o inclusive observamos en las Fuerzas Armadas, ellas están dispuestas a conquistar su profesionalidad. Como siga esto así, ¡habrá que establecer una discriminación positiva para los hombres!. O encerrarlos en un territorio indio.
Para que asistan a su decadencia con alcohol barato y cine porno. O se acompañen con su nueva deidad: los videojuegos.
¿Y los de 40 para delante?. ¡Uy, estoy entre ellos! Estos hombres han descubierto los geles, las cremas, la calva brillante, el musculito, la metro sexualidad. Han sustituido los videojuegos por otro potingue(2). En cambio, ellas, cultivan la amistad, la formación, y se envían powers que nos dan envidia.
Se me ha acabado la tinta… póngale color, Ud., amigo lector –que intuyo si es masculino, no se atreverá. Póngale color, amiga lectora…
(1) «De todo árbol del huerto podrás comer; pero del árbol del conocimiento del bien y del mal no comerás, porque el día que de él comas, ciertamente morirás» (Génesis 2:17)
(2)Es que la crisis de identidad no se soluciona con potingues. Esta expresión la entendemos como: alimento: cualquier sustancia que toma o recibe un ser vivo para su nutrición. O tratándose de cosas inmateriales, fomento, sostén. Word reference. com
09/10/09
1500x1500 millones: el low cost mundial
En Le Monde(1) aparece un artículo que habla del fenómeno del low cost en el Reino Unido:
“A l'été 2009, pourtant, ils ont laissé la chaîne 99p Stores, qui ne vend que des produits à 99 pence (1,1 euro), s'installer au beau milieu de la High Street. La mairie a bien obtenu de la nouvelle boutique, début septembre, qu'elle se fasse plus discrète et modifie son enseigne "trop voyante" - jaune et bleue, comme Ikea ou Ryanair - pour mieux s'intégrer. Mais le discompte est bel et bien entré au coeur de Lymington.
L'Angleterre, et avec elle tout le Royaume-Uni, a changé. De tout temps, il y a eu outre-Manche ces entrepreneurs de génie qui se lançaient en proposant des produits à prix unique. Marks & Spencer a commencé comme ça, Woolworths aussi. Et d'autres encore.
Mais c'est toujours auprès des plus pauvres qu'ils ont construit leur empire. Et lorsqu'ils ont voulu entrer dans les maisons des classes moyennes, ils ont abandonné leur recette initiale. Aujourd'hui, les règles ont changé. On peut avoir fréquenté Eaton, étudié à Cambridge, habiter à Hampstead et être client de ces magasins qui vendent de tout à une livre ou moins”.
Hace poco, unos familiares estuvieron cuatro días en dicho país y el billete de avión no superaba los 20 Euros por persona. La moda del precio único se extiende como pólvora. Los publicitarios tan sensibles a los cambios, han construido un anuncio para Telefónica de low cost. Le llaman “los planazos de movistar”, y sientan a un individuo en un restaurante u otro sitio de consumo, intentando convencer al empresario de esta nueva realidad. La letra pequeña de Telefónica nos dice que el máximo de tiempo -a ese precio- son 500 minutos al mes. ¿Pero qué importa?.
Somos felices, si el presupuesto de mileurista nos permite trocearlo y convertir un sub-consumo, en un consumo definitivo y real.
El ejercito de 1500 millones de mileuristas, está dispuesto a arrebatar los productos que las diferentes multinacionales pongan en su mesa.¡ Nada volverá a ser como antes!. La globalización ha aplanado los diferentes sectores que participan de la tarta mundial. El Reino Unido está dispuesto a someter a sus trabajadores de cuello blanco a la misma distribución salarial de los españoles (el 58% no cobran más de 1.000 Euros/mes). En esta campaña, participan las multinacionales españolas, Zara, Mango; los sectores de servicio financiero: Santander, BBVA; los que distribuyen alimentación: Mercadona, Eroski; o las telefónicas; por citar un ejemplo, la conexión a internet es una dura lucha entre Telefónica y Jazztel (la segunda compañía le recuerda al mileurista que puede ahorrar 250 Euros al año).
¿Y los otros 1500 millones?
Vienen detrás. Se mueven entre 400 y 600 Euros. Tan solo en China suman 1.000 millones. Y en Brasil?. Y en India?.
Una nube indescifrable exploto.
Era de cáñamo y miel.
Extraña sensación –tuvimos. La puerta
del ómnibus golpeo a un transeúnte.
Nada parecía haber cambiado. Aún
madre pensaba que el futuro vendría mejor.(2)
(1) Au Royaume-Uni, les classes aisées n'ont plus honte d'aller dans les "magasins à 99 pence"
LE MONDE | 28.09.09 | 13h48 • Mis à jour le 28.09
(2) Poesía maldita. Juan re-crivello
08/10/09
el retorno de Perón
_¿Dónde estamos?
_En la base de Morón –mi General.
_¿Por qué?
_En Ezeiza ha habido un tiroteo y hay muchos muertos y heridos -dijo Lopecito(1). El General frunció el seño. Le acompañaron hasta una salita donde pasaría quince horas hasta ser trasladado a su Residencia. Una vez acomodado en un sillón, despacho con su ayudante. Este resumió lo que había pasado:
_Mi General, han intentado los de la JP copar el palco y hemos repelido el ataque. Hay muchos muertos. Debería Ud. hablarle al pueblo pidiendo calma.
_¿La gente ya se ha ido a su casa?
_Si, esta todo controlado. “Me parece que ha sido un retorno desafortunado”, fue el comentario del viejo líder.
_Mi General. ¡Perón vuelve! –insistiría Lopecito. Una sonrisa picara escapo del Viejo. Su ojo más cerrado dio uno suave latigazo. Él sabía, que aquel gesto tan común, le vendía de cara a sus camaradas. Viéndole tan cerca, se observaba su piel de la cara, arrugada y antigua, la cual ponía en evidencia su fragilidad extrema. Fuera, en aquella compleja sociedad, un volcán la arrasaba. La mayoría poseía una imagen diferente del General, le presentaba como un líder dispuesto a reformar y establecer –casi- el paraíso en la tierra. Pero, desde su frustrado retorno de 1964, habían pasado muchos años. El estaba acostumbrado a una sociedad plagada de mitos. Sus consignas “Perón cumple, Evita dignifica”, eran un recuerdo, o quizás una antigua mentira, sostenida durante sus gobiernos del periodo 43/55. Aunque en la realidad, su eje fuera un continuo intercambio de favores. Entre él y su pueblo. De las masas que accedían a ser ciudadanos, y del gobernante que exprimía un carisma. Él exigía un diálogo directo con la totalidad de la sociedad. Este encanto del ¡si padrecito!. Del profano sentimiento de los descamisados. De quienes pensaban que su Dios residía en el Olimpo y podían acomodarle a sus íntimos deseos. Este sentimiento, ya se había roto. La sociedad que le esperaba al salir de Morón –aquel junio de 1973, era terca, estaba dividida y tenía una gran necesidad de cambio. Pero, el baño de sangre había comenzado.
(1)Sobrenombre despectivo que utilizaba Perón para López Rega, secretario personal, participe de la Logia P-2, ministro de Bienestar Social y fundador de la Triple A, que asesinaría en el período 1973/74 a 2.500 personas.
06/10/09
Marketing telefónico
“te doy una idea simple , para que veas cómo nos acostumbramos a convivir con la mentira y la chantada , tres veces al día me llaman por teléfono , para felicitarme porque me gane un auto cero Km. teóricamente en un mes tengo tantos autos en el fondo de mi casa que mi perro abandono su cucha y se fue a vivir en un baldío...te das cuenta...?. De Jaker2:
Que si lo entiendo…, hace unos días que en mi empresa, ya miramos de reojo el teléfono. Si aparece un número privado no levantamos el tubo, con todo el inconveniente que nos trae. En caso de no resistir, una señorita de acento sudamericano nos quiere vender un AdSL , lo cual ya lo intento hace un día. Cuando leía hace años que los ingleses (de Inglaterra) devolvían las llamadas de vendedores de productos, en ingles (pero de la India), con insultos y esto generaba bajas psicológicas, en los Coll Center por el mal trato recibido, creía que pertenecía a otro mundo. Pero, dicho sistema de venta, se ha aferrado a nuestros teléfonos. ¡Es un virus!. Y si llaman a la hora de la siesta, ¡pues si yo duermo 15 extraños minutos de siesta!. Lo se hacer a la hora del telediario: ¡cuando mas asesinatos y desastres pasan, mas ronco!.
Pero a lo que iba, como no soy intervencionista, no puedo clamar: ¡que hagan una ley para reglamentar este abuso!. Además, seria la 4 millones y pico que no se cumple. Para ello Telefónica nos da la solución, pague algún Euro de más y se la desviamos. Ya me imagino, la señora de dulce acento con un listín de Mongolia, o al vecino de mi portal que es tan rácano y que aguanta lo que le echen con el doble de llamadas. En cuanto a los regalos -que menciona Jacker2, aquí son jamones y toda una colección de embutidos para los jubilados –ya suyos, si se monta en -: “una excursión por un día, incluido el encierro de una charla para vender…”
Cosas de la publicidad.
29/09/09
Sor Juana Inés de la Cruz
Dice Octavio Paz en su obra, Sor Juana Inés de la Cruz que: “la Congregación de la Purísima era una cofradía que reunía a las personalidades más influyentes (del Virreinato ) de la Nueva España. Estaba dirigida por nueve sacerdotes de la Compañía (de Jesús). […] La autoridad suprema era el prefecto. Cada martes se reunían los congregantes. Se comenzaba con rezos, después seguía un examen de conciencia, a cuyo término el prefecto impartía una lección”.(1)
El prefecto era el sacerdote Núñez de Miranda, que además, era calificador de la de la Inquisición en su tarea en el Santo Oficio. En el tema que nos interesa, además era el confesor particular de la poetisa Sor Juana Inés. Nos encontramos en el siglo XVII en México.
Son los últimos años de la vida de esta monja, que ha roto con los convencionalismos de su tiempo, al dedicar durante veinticinco años a escribir más sobre lo profano que de lo sagrado.
Octavio Paz nos permite también considerar como es la mentalidad de un religioso con poder “se azotaba […] y los golpes eran tan recios y propinados tan sin piedad que se oían fuera del aposento, causando lástima y compasión a los que los escuchaban”.(2)
Dicho esto, la renuncia de Sor Juana a su actividad profana, viene dada por la pérdida de apoyos en los círculos oficiales del poder laico y la presión de sacerdotes -como el citado, además del arzobispo de México, Aguiar y Seijas.
Diría su confesor al respecto: “es menester mortificarla para que no se mortifique mucho, yéndola a la mano, en sus penitencias porque no pierda la salud y se inhabilite”.(3)
¿Drama humano?. ¿Insolencia del poder religioso?.
Tal vez una mezcla de elementos. La inteligencia moral de la Compañía de Jesús que está representada en estos dos sacerdotes, intenta doblegar la sutil independencia intelectual de Sor Juana. He preferido no abusar del concepto de mujer. Es la propia libertad de un individuo –hombre o mujer, opuesto a la perversidad moral. Los castigos corporales que la Congregación se aplica sobre sí misma como norma, acentúan la maldad… frente a la diferencia.
Pero el suave argumento que le llevara a la pérdida de sus privilegios, con respecto al poder ideológico de la Iglesia, la encontramos, en una publicación suya: “la Carta Atenagórica”*, allí sugiere Sor Juana, que la necesidad de correspondencia del amor de Cristo por parte de los humanos, nace del libre albedrío, puesto que el amar a Dios “es el sumo bien del hombre y esto no puede ser sin que el hombre quiera”.(4)
Sor Juana anuncia la separación del “Yo que piensa, de Dios”, que aparecerá con Descartes.
Y esto, estimado lector, al poder religioso, no le agradaba.
(1)pág. 583 Sor Juana Inés de la Cruz o las trampas de la fe. Octavio Paz, Seix Barral Editores, año 1982.
(2)Pág. 586. Obra citada
(3)pág. 596 Obra citada
(4)pág. 517 Obra citada
*Carta Atenagórica de la madre Juana Inés de la Cruz, religiosa profesa de velo y coro en el muy religioso convento de San Jerónimo.
26/09/09
Mother 4: el entierro de Perón
Seria hacia julio. El santón había muerto y el país desolado miraba por la tele, las grandes colas, que los deudos del General Perón montaban para su despedida. Llegue a buenos Aires por la mañana, era una mañana gris y lloviznaba intermitentemente. Me embarque en Córdoba, en un bus de los tantos de simpatizantes que iban a llorar la decrepitud de un liderazgo, que había tenido al país durante 18 años, embarazado de un sueño prolífico e infausto. Con él, todo había sido posible, desde escuelas hasta casas para la clase trabajadora. Ese sueño estaba cargado de odio. Porque toda ilusión vana, arrastra tras de sí un despertar calvo, feo, sediento de venganza.
Pues así fue, en el viaje cometería la torpeza de anudar una relación con mi compañera de asiento. No nació el amor, pero si la compañía que ayudaría a sobrellevar la emoción que nos empujaba. ¿Qué vi, al General?. Hicimos una larga cola, sentimos que la historia estaba debajo de nuestras botas. E inclusive hubo tiempo para visitar algún familiar de mi compañera de estribo. Pero al llegar frente a su ataúd, no pude percibir más que un sentimiento de final de un tiempo. ¿Cuál?. Me había estrellado ante el luto. Muerto el padre, ahora nos tocaba a los hijos descarriar por las calles hasta dar un sentido a la vida y a la sociedad.
Al regresar , ofuscado por perder al progenitor, sudado, cansado y con mi nuevo amor a punto de acabar, nada supuso mas tortura que los vendedores de las calles, ponían sin cesar la última frase clarividente del General, en la cual parecía despedirse: “llevo en mis ojos…”. ¡No soportaba aquello!. Era una letanía de país abandonado a su suerte. ¿O no?. A los apetitos de su viuda y el brujo. Pero puestos a asesinar, los demás, afilaban con fuerza su maldad: el clero, los militares y la guerrilla.
Que el general se había ido, no teníamos duda. Con él se llevo 18 años de discursos maniqueos, oscuros intereses y borrosos horizontes. La República se había liberado. El festín de muerte y odio estaba preparado.
Notas
Años después un mayordomo me confesó en España, que nada era más rentable que en los años 60/70 sacar a pasear a los perros del General cuando llegaba de vacaciones, a una ciudad de moda de la jet europea, pues –según mi contertulio, le soltaba 1.000 pesetas. ¡Una fortuna de la época!.
El sueño ya estaba definitivamente roto…
21/09/09
Mother 6: el asesinato de Rucci
¡Ha muerto Rucci(1)!
Me había quedado medio dormido, solo atine a preguntar a mi interlocutor: ¿Quién fue?. El ERP(2) o los Montos –me respondieron.
¡O sea que la izquierda se carga a un sindicalista de derechas!. Todo encaja –pensé. En días aciagos, el saber que los muertos de un bando u otro caen alineados con esmerada pulcritud, en el interior de nuestra metáfora mental, da tranquilidad, a pesar que el país hace aguas. Intente reconstruir el suceso:
“El sótano del Ministerio de Bienestar Social estaba lleno de armas. Allí recogimos algunas y nos montamos en un Falcon, el chofer nos llevo hasta nuestro objetivo. Íbamos a por un tipo no muy alto, de aspecto sencillo. Pero pez gordo. Debíamos matar al líder de la CGT. El burócrata-obrero mayor de los sindicatos, causaría un revuelo impresionante. Pero se lo cargaríamos a la cuenta de la guerrilla. Luego una bonita firma: AAA. Era el señuelo para nuestro próximo trabajo como venganza de este trabajo. Era fácil. El brujo lo decía. Solo iban a quedar los verdaderos. Aquellos que el General necesitaba para preparar su partida. Su mujer tendría las manos limpias para gobernar sin protestas”.
¿O el relato imaginario fue el siguiente?:
“Cogimos una Itaka. Ya sabíamos donde el tipo dormía. El trabajo había sido autorizado por la dirección. Los montos pondríamos encima de la mesa del Viejo, el cadáver de Rucci. Con ello estaría claro que nuestro poder y cualquier decisión futura, debía conseguir establecer que el Viejo no podía seguir enfrentado, a los verdaderos peronistas. El trabajo fue fácil. La prensa diría después que fueron 23 balazos. ¡Tal vez se nos fue la mano!. Pero era la venganza de lo de Ezeiza, y el fin de un traidor”.
Deberíamos convenir, que vinieran las balas de un sitio u otro, este jodido país se hundía en la miseria de las rencillas y… las tribus. Me fui hasta el teléfono, llame a un viejo amigo que trabajaba cerca del circulo intimo del General, su respuesta fue una forma de medir el descalabro vital del líder: “el asesinato de Rucci ha puesto al General de muy mal humor. No para de decir ¡Rucci no es traidor!. Estos que se dicen peronistas de izquierda están arruinando al movimiento”.
Fue al año siguiente, alrededor de la mitad de 1974, cuando Firmenich, uno de los destacados dirigentes de los Montoneros declararía en un almuerzo organizado por Graciela Daleo. Ante una pregunta: "Sí, fue un error. Nosotros creímos que tirándole al Viejo un fiambre sobre la mesa íbamos a poder negociar en mejores condiciones, y la historia nos demostró que no era así. Fue una decisión política equivocada". Para este destacado dirigente el asesinado era un fiambre y la decisión una política incorrecta.
Deberíamos suponer que si la dirigencia del movimiento pensaba de esta forma, y la derecha peronista fabricaba la Triple A –con su atentado oficial al senador Hipólito Solari Irigoyen el día 21 de noviembre de 1973. Solo nos quedaba imaginar, que el líder octogenario, como era su costumbre, ya no miraba su tira preferida, de los dibujos del Ratón Mickey.
Estábamos ante una democracia muerta.
El 1 de mayo de 1974, solo me/nos quedaba escuchar un diálogo de sordos, entre el padre de la futura Guerra Civil y sus súbditos, en la Plaza de Mayo, sede de las tradicionales reuniones peronistas:
"...Compañeros: hoy, hace veintiún años que en este mismo balcón y con un día luminoso como el de hoy, hablé por última vez a los trabajadores argentinos. Fue entonces cuando les recomendé que ajustasen sus organizaciones, porque venían días difíciles. No me equivoqué, ni en la apreciación de los días que venían ni en la calidad de la organización sindical, que a través de veinte años, pese a estos estúpidos que gritan.
Y la respuesta de los Montoneros en dicha reunión:
“¿Qué pasa, qué pasa, qué pasa General; que está lleno de gorilas el Gobierno Popular?
¡Se va a acabar, se va a acabar, la burocracia sindical!”.
Al día siguiente encargue un billete para finales de año, en dirección a la Europa de los sueños.
(1) 25 de septiembre de 1973
(2)Acciones más significativas de dicha guerrilla, en el periodo de la acción del relato de Mother, en 1973/1974: “en febrero de 1973 la primera compañía organizada Decididos de Córdoba asaltó el Batallón 141 de Comunicaciones del ejército, en Córdoba, y lo tomó en una operación sin bajas de ningún lado; de allí se sustraen casi dos toneladas de armamento (74 FAL, 2 FAP, 112 pistolas, 2 ametralladoras MAG, 5 lanzagranadas, 600 proyectiles para fusil y demás municiones) , que servirán para las unidades que abrirían un frente rural en Tucumán. Esta acción fue dirigida por un joven cuadro militar, Juan Eliseo Ledesma y supervisada por el mismo Santucho.
Su segunda gran acción fue el asalto al Comando de Sanidad del ejército, en la Capital Federal y fue llevada adelante por la compañía José Luis Castrogiovanni. A pesar de que en 30 minutos ayudados por un soldado que revistaba en la unidad toman las guardias y copan las instalaciones (donde cargan 150 FAL y municiones), dos soldados conscriptos logran escapar y avisan a la policía, que rápidamente rodea las inmediaciones junto a un comando del ejército. Cinco horas más tarde los militares abren fuego y se libra un combate hasta que los guerrilleros se rinden. En aquella fracasada acción resultó muerto el coronel Hardoy, que se encontraba dentro de la unidad, y trece combatientes fueron detenidos y permanecerán presos hasta 1983. Como consecuencia de este acto el presidente Héctor José Cámpora emitió un decreto que ilegalizaba al ERP, el mismo día en que Perón ganaba las elecciones del 23 de septiembre de 1973.
La tercera gran acción fue realizada por 80 guerrilleros de la compañía Héroes de Trelew de Córdoba y fue el asalto de la guarnición militar de Azul, en la provincia de Buenos Aires el 19 de enero de 1974. El operativo fue dirigido por Enrique Gorriarán Merlo y Hugo Irurzun. En esa oportunidad lograron copar la Guardia Central, varios puestos de vigilancia y el Casino de Oficiales, pero encontraron una nutrida resistencia en la zona de Baterías y la Plaza de Armas. La lucha siguió hasta que Gorriarán Merlo decidió la retirada, pero por una falla en las comunicaciones 17 guerrilleros no recibieron la orden y quedaron atrapados en el cuartel. El coronel Arturo Gay, jefe del regimiento 10 de Caballería y su esposa fueron muertos delante de sus hijos y el coronel Ibarzábal, que cesó su resistencia ante la amenaza de los guerrilleros de asesinar a la familia de Gay, fue apresado sacado en un vehículo y asesinado luego de prolongado cautiverio en un centro clandestino de detención del ERP. El ERP sufrió la baja de 5 guerrilleros (dos de ellos capturados con vida fueron desaparecidos) y otros 12 combatientes fueron detenidos. Como consecuencia de esta acción el presidente Perón acusó de tolerancia culposa al gobernador de la provincia Oscar Bidegain (quien era apoyado por la Tendencia Revolucionaria del Peronismo), provocando que días más tarde éste renunciara a su cargo. El ataque tuvo tres claros propósitos: provocar a Perón para que se mostrara como defensor de las Fuerzas Armadas, demostrar a los trabajadores que el ERP no los traicionaba y era capaz de conducirlos en la revolución social, y conseguir armamento para la guerrilla rural.[cita requerida]
En 1973, el 15 de noviembre, el ERP copó una escuela primaria en la ciudad de Tucumán. El 29 en Córdoba, el ERP ocupó la escuela primaria "Alas Argentinas" En mayo de 1974 es detectada en Tucumán la Compañía de Monte Ramón Rosa Jiménez, al mando del propio Santucho, quien entonces decidirá asaltar la localidad de Acheral para fines de mayo. El asalto fue un éxito, se copó el pueblo, se hizo una formación guerrillera e izamiento de la bandera del ERP.
La cuarta gran operación tenía por objeto ser una demostración de fuerza al atacar en simultáneo la Fábrica Militar de Pólvora y Explosivos de la localidad de Villa María donde fue capturado el Coronel del Ejército, Argentino del Valle Larrabure y al Regimiento 17 de Infantería Aerotransportada de Catamarca, en agosto de 1974; la primera acción fue realizada por la compañía Decididos de Córdoba, al mando de Juan Eliseo Ledesma y la segunda por la Compañía de Monte, comandada por Juan Manuel Carrizo y Hugo Irurzun (Capitán Santiago) . En la Fábrica Militar, el ERP ingresó con la ayuda del soldado conscripto Pettigiani que dominó la guardia aprovechando que estaba asignado a la fábrica y luego de una hora de combate logró el copamiento de la unidad, de donde retiró más de 100 FAL, 4 MAG, 60 pistolas ametralladoras PAM-M3A1, varios morteros, otras armas y municiones varias. En esa acción cayeron dos combatientes.
En Catamarca la operación fue un rotundo fracaso, pues la guerrilla fue descubierta antes del ataque y el mando del ERP ordenó la retirada el 10 de agosto. Mientras su Estado Mayor junto a Hugo Irurzun logra replegarse hacia el monte tucumano, el grueso de las fuerzas de la Compañía de Monte quedó en Catamarca, aislados en pequeños grupos, perseguidos por la policía. 9 guerrilleros fueron apresados y otros 19 escaparon y acamparon cerca de Capilla del Rosario. De este grupo, 5 militantes fueron detenidos en las primeras horas del 12 de agosto cuando salieron en reconocimiento del lugar y para buscar provisiones. En tanto un contingente policial se dirigió al campamento pero los guerrilleros lograron rechazarlos por lo cual intervino el Regimiento 17 con 60 soldados. Cercados en los cerros, los guerrilleros combaten contra el ejército durante 4 horas, hasta que al quedarse sin municiones deciden rendirse; después de la rendición, los soldados comenzaron a golpear a los prisioneros y luego los fusilaron, en lo que se dio en llamar la Masacre de Capilla del Rosario”.
Fuente: http://es.wikipedia.org/wiki/Ej%C3%A9rcito_Revolucionario_del_Pueblo
15/09/09
Mother (2) la madre tierra
Podemos aniquilar su espíritu. Y regresa. Ni el viento evaporado de grasa y maldad que azota cada tarde en este vacío. Ni él se aparta. Es –como le diré a Ud. Un pedernal seco que vemos frente al porche en que me encuentro, estrecho, de madera y rutina. Uno se apoya en un sillón hambriento, de esparto y almohada. Uno ve un cielo largo, diesel, azul y malvado. Es en ese momento cuando yo le recuerdo. A aquel sentimiento, maternal.
Aparecerán quizás sus hermanos, mis abuelos. La risa fría de los tíos, de sus familiares. Un golpe seco –hacia el año 1900, partirá dos países, dos mundos. Hasta un idioma reemplazara otro y un tercero y sucesivo se hará hueco.
En verano la lluvia que se ve desde este refugio, provoca un barrizal que amaga meterse dentro. Son pocos días, luego se mete el invierno –hasta los huesos. Y brotan recuerdos de ella. De su orgullo, el cual planea hasta ahogarme. Nada está –si Ud. me permite, mas presente que la tulipa y la luz de nuestra cuna. Nada es, más fuerte que aquel mito que nos trae a la vida y nos aguanta, hasta alejarse.
Este rellano, es mi casa. Comprada en el 80. Es el espacio que me ayuda. A oler ese suave vapor de las próximas lluvias. ¿Serán tan fuertes?. ¿O el calentamiento de la madre Tierra, les quitara de la pesada siesta?. Debo decir, que la vista del paisaje se apaga. Las nubes están encima, cargadas de chispa. Los rayos espantan a los que viven en la ondulada serpiente que baja a 500 metros hacia delante.
Ha comenzado a llover. Las gotas pegan en mi mano. He estirado mi brazo izquierdo fuera del techo ondulado, de cinc. De plata sin piedras, ni esmeraldas propias. La soledad es un estado monótono, la cual le invade, a aquel que se ha separado de la pesadilla materna. Llueve y su fuerza empuja, golpea, la cara de los seres que pueblan esta ciénaga. Siento como la atmosfera, descarga una electricidad que corroe este salón cuáquero y amargo. Dejare, una vez y ¿ultima?, que la pena medre. Ya.
12/09/09
Mother
Solo los bellacos, con sus largas crines, aceptan el momento anterior a la muerte. Es allí donde todo se detiene. Ya nada nos inspira más que torpeza, apetito, equilibrio ante los errores y carmines.
Buscare un remanso. Nadare sin más pábulo que el sabor de niño ante el comienzo. Igualare a la enamorada petulante, de la entrada al Paraíso.
¡Crack!. Nada es tan temido como el ciclo del final. Allí los caballos se agolpan al límite -del acantilado. Allí, sea uno hijo, o ella madre. De extenuada palabra uno mira al otro. Los del amor materno, se pliegan en: ¿Por qué el jarrón del amor se ha roto?. En el del hijo: ¿Cómo ha sido posible cambiar un átomo por otro, sin más perjuicio que el reproche?.
Dimos, Dieron. La puerta paterna/materna esconde sofocada –en su carrera, una nube de biología, sangre y porfía.
Tal vez, se reconcilie ese extraño sentimiento. O tan solo purguemos nuestras ingratitudes.
Vete. Me voy. Un líquido verde y trágico se dilapida. Ya vendrán otros para este teatro.
Ya.
08/09/09
06/09/09
Tribus y nacionalismo
Los plumas rojas, que leen en un blog que publico, siempre me ponen verde. Son los lectores, de este pequeño castillo medieval que es Cataluña. Este remanso de cohabitación está dominado en su cultura, medios y opiniones por los nacionalistas de izquierda –y derecha. Debo decir, que me critican por ser liberal. Y uno se vuelve cansino y harto ante argumentos del tipo: yo le amo –me refiero a su pensamiento único, y si no es tan leal, ¡váyase a su tierra!. Surgen al unísono con expresiones tales como: ¿Que se habrá creído este tío?, ¿de dónde ha salido?, y un sinfín de demoniacas soflamas, que recuerdan el carácter de “nouvingut” que nos rodea a los que disentimos.
Es una lástima. ¿O un arrebato de alegría en nuestro caso?. Poco puedo decir, las críticas no me resbalan. Debo confesar, que hasta aquel lector que es capaz de dejar un comentario, recordándome que la virgen existe:
“Ave María purísima, sin pecado concebida...
Sólo a la Virgen ha concedido Dios este privilegio, por estar elegida para ser la Madre de Dios.
Ave María purísima, sin pecado concebida...
La Virgen María desde el primer instante de su concepción, fue preservada del pecado original por los merecimientos salvadores de Jesucristo”.
Fuente: http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2005/04/virgen_mara_una.html
Hasta dicho lector, suele dar vueltas en mi cabeza durante alguna noche. Aun no entiendo aquellos que poseen 220 comentarios o más en sus post. Es imposible leer dicho material. Pero además se aleja del espíritu de dormir con uno de ellos, dando vueltas en mi almohada. Ya sabemos amigos, el ego del escritor se despierta a través de estas fabulas.
Pero la tribu es además de carne y hueso...
Me la encuentro al comprar el pan, o en el Mercadona. No se anuncian, son carne del seudónimo. Prefieren decir que uno es un mal chico, y ellos no lo son. Al estar escondidos detrás de un nombre que les proporciona no ser reconocidos.
Pero hasta en eso les doy la razón. Cuando en el cole hacíamos algo punible. El profe decía: ¿quien ha sido?. Nadie se levantaba, si Ud. o yo habíamos cometido la tropelía, pasábamos esos minutos de anonimato con fuego en el cuerpo. Éramos uno de la tribu, vitales y mezquinos. Arrabaleros en la acción, ocultos para actuar en la muchedumbre.
Vivimos un tiempo en que la osadía y el desenfreno esta vitalmente puesta en la tele, pero también, late aquel que es dueño de la sociedad y reparte escapularios ante la opinión libre.
Así es. O será.
03/09/09
01/09/09
La Carpa Juanita
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¿Un pez que bebe del porrón?. Alegría marinera que rodea esta extraña sociedad entre pez y hombre. Desde el profundo del agua surge una mujer -Juanita- que orgullosa se atreve a beber el alcohol bendito. Dicen algunos blogs de esta travesura del destino. Y con cierta autoridad: ¿The Carpa Juanita is one of a school of carp which lives in a large tank in the garden. By dint of persistent coaxing, Roig has trained his fish to eat from a spoon and drink from a porró? (1).
¿Del percebe locuaz de la ría (moluscaria parlatoria)?; que un percebe que habla no es algo tan extraño hoy en día, sobre todo desde que se sabe la existencia de un pez que bebe de porrón como es la carpa Juanita (o Jenny, que dirían los ingleses)?. También se metamorfosea con el nombre de Isidora en el libro de Màrius Serra, http://www.escriptors.cat/autors/serram/guies2.html, donde aparece como personaje. O también salta a los foros de Internet en diálogos cargados de chispa: | ||||||
28/08/09
Primarias en los partidos políticos
Martine Aubry favorable à des "primaires ouvertes"
“La première secrétaire du Parti socialiste (PS), Martine Aubry, - LE MONDE | 27.08.09 | 06h19_ indique dans un tribune au Monde, publiée dans l'édition datée du 28 août, qu'elle est d'accord pour l'organisation de "primaires ouvertes" pour désigner la personnalité que soutiendra le PS à l'élection présidentielle de 2012.
Mme Aubry annoncera le lancement d'un tel processus vendredi 28 août, lors de l'ouverture de l'université d'été du PS à La Rochelle.
"Réinventer la démocratie, c'est changer profondément les pratiques et les règles politiques au sein de notre Parti, notamment sur le non-cumul des mandats et sur l'organisation de primaires ouvertes pour la désignation de notre candidat", écrit la première secrétaire du PS dans sa tribune”.
Los aparatos de los partidos en España, han acabado ahogando la creatividad de sus militantes imponiendo una engrasada explicación del hecho político. Con ello intentan que se vea una manera sesgada y aparentemente real. Los trajes de Camps –el affaire de los regalos al presidente autonómico valenciano. O los dictados del equipo de Zapatero, para defender los acuerdos con ETA o ahora su versión contraria. Podríamos citar miles de ejemplos.
Decía el ex presidente de Cataluña Pascual Maragall, que “siempre salía elegido aquel que era capaz de quedarse sentado en su silla hasta el último minuto”. En este juego de las sillas, al ir quitando una en cada vuelta, se reduce la cantidad de los representantes, pero también su variedad ideológica y la capacidad de disentir. En el ejemplo catalán, la coalición que gobierna, el Tripartito es un claro ejemplo de mediocridad y falta de ideas, comenzando por su presidente Montilla. Con un agravante, tienen terror a hablar en público, sino poseen un discurso elaborado o consensuado previamente.
Esto es diferente a lo que observamos en la pluralidad en la opinión pública: Tv, radio, medias y blogs, opuestos a un mayor y creciente discurso uniforme de los aparatos institucionales.
Por ello, la nube de internet esta cada vez mas cargada de disidencia y creatividad.
26/08/09
Sicilia
Este corazón del Mediterráneo. Es tan cercana, al final de los sentidos que uno cree haber desvariado. Su alegro ma non troppo, te recuerda que si vas camino de la muerte. Ese azul intenso que te rodea, debes avisar, antes de caer en un profundo olvido de la propia inteligencia. Es donde, los sentidos te dominan y al estar ese pecado, uno espera que el tópico de la mafia, te duerma en su violenta relación de dolor y celos.
Pero esta tierra es tan frenética, que se repone en el culto, de su adorada manera de comer, pasear y vivir la vida. Con amor, lascivia y sensualidad pasajera.
El culto a la tierra allí nos posee.
Tan fresca es su miel, tan verde su albahaca, tan crápula su sinuoso amarillo de espagueti, que si uno acierta a regresar a la razón. Aquello parecerá un sueño cargado de nostalgia.
Y, vitalidad angustiada.
23/08/09
19/08/09
Los sueños
“Intente llegar hasta donde estaba mi mujer y mis hijos. Me separaban 7 pisos. Los cuatro primeros los hice por una escalera, los siguientes por otra. Me parecía ridículo cambiar, pero una sensación de imposibilidad me empujaba a seguir. Al llegar hasta ellos tan solo pude saludarles. Algo me decía que debía llevar un papel hasta un sitio cercano. Sin pensarlo baje hasta una explanada. Al ir en la dirección que intuia, el enorme espacio se alargaba, trasladando una sensación de ahogo e inseguridad”.
“En mi sueño vi / el Sol nuestro padre aclarador / oculto por el oscuro humo / y todos los cielos / y todas las montañas/ quemándose en rojo/ como los pechos de las bandadas de pájaros”. El sueño de Ataw Wallpa –el último Inca predijeron la llegada de los españoles. (1)
Los sueños son imprevisibles y tortuosos. Nos enfrentamos a ellos y sin miramientos, pero nos alejan de nuestro destino o cambian las reglas. Nosotros aparecemos como sujetos a la acción, pero esta en su desarrollo nos desnuda. Deja nuestro control en un limbo de impotencia y angustia.
La repetición de acciones inconexas nos traslada a un territorio que
provoca perplejidad.
Parecería que nuestro lado social es rebasado por el instinto animal –o insconsciente, el cual converge en un movimiento, donde el sentido de la búsqueda es reemplazado por una opípara comida de vivencias.
Existen multitud de teorías sobre los sueños, prefiero mencionar dos. La de los iroqueses, pueblo pre-racionalista, sometido a la presión de la colonización y la fuerza cultural de los Jesuitas. Su tarea –la de los Jesuitas, durante el siglo XVII, consistiría en dominar el sistema cultural de esta tribu, pues consideraban a los sueños como territorio donde habita el demonio.
“La representación de los sueños es la parte más importante de la teoría onírica de los iroqueses –de América del Norte. En primavera, en otoño, y especialmente en la fiesta de cinco días de duración que se celebra en el solsticio de invierno, la “Fiesta de los Sueños”, los sueños son el foco de atención, interpretación y representación. Cada persona cuenta un sueño que tiene especial importancia para ella. Los demás miembros, como público, responden con sus impresiones o interpretaciones. Cuando el soñador –u otras personas- opina que alguien ha interpretado el sueño correctamente, debe pagar a esa persona una “multa” que por regla general consiste en un regalo o un favor. Se espera que entre estas personas nazca un lazo de amistad como resultado de esta transacción psico simbólica”. Fuente: http://www.mind-surf.net/talleres/senois.htm
Otra teoría es la de Carl Gustav Jung http://www.fcgjung.com.es/difusion.php
El contenido simbólico es, según Jung, “la propuesta de solución de un conflicto.
De esta manera, los sueños pueden ayudar, de forma simbólica, a la mente
consciente a preparar un camino que ya se está dibujando. Los sueños pueden
ayudar a ver las cosas desde otro punto de vista, a complementar la visión
parcial y sesgada que tiene la mente en estado despierto y comparar diferentes
puntos de vista para que la persona después pueda producir un ajuste o
rectificación en estado de vigilia. Para Jung, la función general de los sueños
consiste en intentar restablecer el equilibrio psicológico de la persona y compensar
las deficiencias de su personalidad”. Ver: http://www.oberst.es/documentos/junguiana.pdf
“Los sueños,
sueños son”.
Dirán a nivel
popular. No es el propósito ni siquiera hacer un estado de la cuestión. Si es
interesante reconocer que abordar los sueños, es una forma de escribir sobre
una parte de nuestra realidad.
La nada esta cautiva y prisionera.
Solo la violencia descriptiva y ágil -del
sueño, que altera su estética.
De agua calma y profundo disgusto interno.*
Otra teoría complementaria muy interesante es el trabajo de:
Kilton Stewart: Dream Theory in Malaya. http://www.dr-dream.com/kilton.htm
*Poesía
maldita juan re-crivello
17/08/09
14/08/09
Rio Jasón
Un cierto tipo lleno de mierda, se acerco hasta mi lado. Eran las 12 de la noche. Su fealdad era incomparable. La galantería de pedirme un cigarro, se me antojaba difícil de sobrellevar. Hice el ademan de invitarle, sacando del bolsillo el paquete de Fortuna. Había comenzado a fumar –nuevamente- hace dos días. De decir, que tuve ganas de regalarle, aquel dichoso epitafio que llevaba hace horas. ¿Para despedirme de tanta culpa?. Pero ni hizo falta, el muy canalla tiro de él, quedándose hasta el último. Iba a gritarle, ante la descortesía, pero su sonrisa me contuvo.
“Sabe Ud. que está a punto de tirarse de este puente –dijo.
No le respondí. Solo me aparte un poco, tal vez dudaba de aquella afirmación. Pero si en algo debía darle la razón, es que respiraba por una herida de amor. Antes de girarse –por la derecha, me miro una vez más. De un salto, trepo por la defensa de acero que nos separaba del vacío y busco la dirección del agua que clamaba 50 metros más allá. Quise detenerle. ¿O su paso evitaba el mío?. El viento cargaba con fuerza en mi cara. No fui capaz más que llorarle, ni por unos minutos. Desapareció como un sapo. Me quede tieso pensando en el fin de la sopa, allí donde la cuchara raspa. Donde vemos que ella contesta nuestras preguntas más tontas. Un sonido lejano me dijo que debía regresar. ¿Hacia dónde?. No tan lejano como el miedo, que vi en su rostro. Era: abigarrado, de lana y pus. De derrota y muerte.
Cada noche, esta acera me volverá a llamar. A la cita que me quito mi compadre. A, el fin. A, la entrevista de golpe seco y húmedo, del Rio Jasón.
12/08/09
10/08/09
32 hectáreas y un virus
Dedico este artículo a E.
En la Campus party de Valencia, el máximo responsable de Telefónica afirmaba:
“En una hora nos han llegado 1500 virus desde Asia”.
Un colega –el señor E -quien inspira este texto, lleva varios días intentando limpiar los ordenadores de una empresa conocida. En esta tarea ha consumido inclusive el domingo. Los virus son esa especie que aparece en nuestros equipos desde algún sitio, con el único fin de fastidiarnos la conexión a internet, u ocupar nuestro equipo para ponerlo a su servicio, convirtiéndole en su esclavo.
Desde un punto de vista, un virus de soft, no es más que:
” la creación de un archipiélago de ambición, que lleva a su autor, de visita a mundos alejados de su vasta imaginación”.
Aparte de la consabida frase que los virus: “las inventan las propias empresas de antivirus”. Ello no invalida, el núcleo de nuestra reflexión. Tenemos virus porque nuestra comunicación navega impulsada por intereses. Esta desenfrenada búsqueda de oportunidades, en un vasto campo de millones de bit, hace que el consumidor final este sujeto a una invasión de troyanos u otras especies que pueblan el tubo. Si desconectamos este flujo en un sitio determinado, morirán con él: la información y los seres patógenos que le acompañan.-
De lo cual: La información supone un valor que intentamos controlar.
De manera cursi y estúpida, como Chávez, poniendo las radios al servicio del pueblo. O de forma sofisticada, insertando una plaga de alimañas que se auto replican, produciendo una especie de ruido adosada a ella.
De lo que, una masiva red de especialistas se entrena para separar del flujo de información, de los intentos de apoderarse de ella.
Este amigo recorre las 32 hectáreas como un antiguo agricultor, separando el grano de la alimaña.
Pero los virus son consustanciales a una civilización inmaterial. El soft crece y con el sufragamos un futuro:
envuelto en el terror del posible desequilibrio inmaterial, por ejemplo los ataques al soft de gestión de una central nuclear.
Pero también esto corre paralelo a la degradación material de nuestro medioambiente.
Ambas están unidas. Aunque, la base material, que es el mundo físico, ¿se degrada con más rapidez? –o así lo observamos empíricamente, si le comparamos con la sinergia bit-virus.
06/08/09
05/08/09
Dinero y astucia
Casi siempre están asociados. En las antiguas películas de Hollywood la forja de un millonario va unida a un pecado de individualismo, de tacañería o a veces de frío dominio sobre su familia.
El clan de los Kennedy es un ejemplo. Su fundador Joseph, comerciando con el alcohol prohibido hizo una fortuna. Dejaría en manos de Rose, que ella estableciera los valores del clan. Todo fue bien hasta que la política amplio el escenario de esta aguda familia. Dos asesinatos y un extraño accidente se cebaron con los varones. Un tercero John- John –el vástago predilecto equivocaría el rumbo en una avioneta cerca del mar.
Una generación de coctel, rosas y prestigio, trabaría alianzas para dar a EEUU la ilusión de Camelot. Pero todo fue un trágico sueño. Después del año 63, y a finales de 1968 con la muerte de Robert Kennedy, el barro, la charca, el agua densa del Mekong llevaría a esta orgullosa sociedad hasta un sediento y ambicioso político traidor y burlón. Nixon había perdido en las elecciones contra John Kennedy, al llegar al poder cerraría el circulo.
De fango, de ambición, pero un periodo ilustre y creativo como jamás hemos visto. Por citar un ejemplo, aun recordamos el Woodstock del 69. Por citar otro, nos criamos con unas ganas tremendas que Vietnam derrotara al poli.
Aun existe material de dichos sueños para vivir otros tantos años. ¿Quiere ello decir que la historia se ha detenido?.
No. El dinero y la astucia preparan bastantes sorpresas.
03/08/09
Dinero y salario
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”¿Que es lo que hace a un hombre esclavo de su salario? ¡Su salario! Yo quiero que seáis libres. Sed libres, amigos, uno para todos y todos para mí, y yo para vosotros y tres por cinco y seis por un cuarto de dólar”.(1)
Un individuo libre es un deseo que el mismo desarrolla desde su cuna. Libre como bien dice Groucho es no ser esclavo del cuarto de dólar. Ante la acérrima afirmación -que el dinero no hace la felicidad, esta, solo es posible encontrarla en el autodesarrollo personal.
¿Un cuarto de dólar?
Parece una broma. El ineficiente adula al poderoso. El listo observa lo efímero del triunfo. El aplatanado de mediocridad, aun no ha descubierto su inutilidad.
Sed Libres. Bebed cola, mascad chicles. Y si os apetece encerrad al perro del vecino con cierta maldad.
Todo da igual. Se aproxima el fin de la alicaída naturaleza. Y con ella, este invento desastroso llamado salario.
(1)Groucho Marx. Los cuatro Cocos. 1929
01/08/09
el corre foc
Una plaza rectangular. Rodeada de edificios, incluido el Ayuntamiento. Con palmeras y un solo café. En el centro un prócer de nombre incierto. La fiesta llega el último viernes de julio. Una riada de gente ocupa posiciones, hasta dejar muy poco espacio. Si Ud. Dirige su mirada hacia arriba, unas líneas rectangulares le atraviesan, marcando divisiones imaginarias. Cada tanto, un petardo grande y serio espera amarrado: ¿una orden?. ¿Una corriente de sal áspera?. O el estallido de los diablos que han entrado por las diagonales. Todo confluye en el prócer de bronce. Inclusive en los carnavales de caramelos y guerra allí le encontramos, preparado en la posición para abatirle.
Se van las luces. Un negro asfaltado de nube, vaticina el fin.
Los diablos se acercan para encender sus lanzas de mecha y fuego. La plaza estalla de chispas sujetas en mástiles, colgados en la mano de humanos. El prócer hace una señal y la gargantilla aérea que nos cubre, estalla iluminando de fiebre todo el gentío.
¡Nada será como antes!. Al marchar, la espera hasta el próximo julio, se cargara de demencia y aburrimiento.
31/07/09
¡Que se jodan!
Ese tío que escribe para que te jodas. O sea pone cosas que van en contra de tus opiniones o valores. Y te da ganas de matarle o insultarle o cantarle las 40. Sin armisticio. Sin más que un catalogo de insultos para que sepa que tu opinas diferente.
Y si ese tipo refleja lo que siente una parte de la sociedad, ¡te da mucha gana de matarlos! ¡a todos ellos!. Porque tu opinión, es la valida, la más moderna, la mas progre. La has masticado con fuerza y has hecho de ella un trampolín de buenas intenciones.
Es como si dijéramos que una parte de la sociedad esta corrompida, porque no quiere el aborto, o piensa en hacer dinero, o aún defiende –después de tantos años- la guerra de Irak, o le gustan los toros o las veladas del viernes de boxeo.
Estas hasta el comino, que una parte no te entienda. Que quiera seguir sentada en esa atmosfera de los años 40, sin más calibre ni discurso, que aferrarse a un estilo de vida.
Si! Definitivamente. Darías de baja a toda esa opinión tan diferente, con el único propósito de que crezca la verdad y el buen hacer. Todo. Todo eso le llamas. La derecha. La extrema derecha. Los carrozas. Los anticuados. Los que se empeñan en defender un estilo trufado de ponzoña antigua y nostálgica.
Si. ¡Que se jodan!.
29/07/09
No son muchos –debo confesar que me encuentro entre ellos. Es un tono vital que anuncia un instante, ya cumplido, tantas veces anunciado. Podríamos referir a un ejemplo, el de los años 50 y 60. Cuando el deseo de progreso era posible y las revistas como Mecánica Popular mostraban adelantes inimaginables, pero, algunos perversos, para el clima, para los humanos. Esos juguetitos ya son monstruos tecnológicos que están en decadencia –con los precios de una nevera a 300 Euros o una tele a 200. El Low cost los ha banalizado. En esa época una televisión era un objeto de culto. Y suspirar por una de color aun más.
“De repente todo se puso frio y lento. La crisis de la modernidad desnudo nuestras pueriles ilusiones”.
En viejas revistas de National Geographic, aun aparecen diseños de granjas agrícolas con un atrevimiento por el dominio, de la áspera razón productiva. Y los sueños algunos quedaron, otros desaparecieron.
Uno de ellos. La llegada a la luna. Fue una anticipación, del deseo de colonias humanas diseminadas por la galaxia. Al estilo de Colon, con una nave terca y una tecnología sencilla. Pero este destino manifiesto fue más hosco y cruel. Nuestra tecnología para tan vasta empresa nos dejo el velcro y algunas cosas más. Se necesitaron 40 años para asimilar aquella experiencia.
Pero vendrá una segunda: a Marte.
Y una nueva generación de profetas anunciaran los logros… y detrás vendrán los que escriban sobre la decadencia.
Así será.
O tal vez no.
27/07/09
24/07/09
20/07/09
verano canalla
Verano canalla. Sangría,
pescaditos y tumbona.
Para los masculinos, aun algo más.
Sueños de féminas que alternan con el pasado.
De: literatura, fantasía y laminas de cebolla.
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