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estalocura

13/05/08

Los diez mandamientos

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En el desierto de Omaha el trueno se siente con más fuerza, parece que en esta planicie, la tierra  nos transmite los últimos abatares de la naturaleza. Pero el lecho seco y esquivo también puede ser humano. Como por ejemplo, al hablar de los modelos de parejas, vemos un mundo nuevo. Desde el estilo de Amy Winehouse y sus novios, hasta la foto preferida de los Reyes de España que es la crisálida clásica. Debemos constatar que los mitos se tambalean.

Multitud de veces, cocinamos, lavamos la ropa, procreamos o inclusive, nos ilusionamos con el destino de la vecina/o del tercero. En todos nuestros actos los 10 mandamientos nos persiguen.

¿Le agradaría seguir mi reflexión por unos segundos?.

“El amar a Dios por sobre todas las cosas”. Con todo los respetos al creyente. Amar a una deidad puede ser interesante y hasta contener nuestras tensiones animales. Pero según Hume dicha hipótesis no deja de resultar una experiencia con nosotros mismos porque nada atestigua de su existencia. Y puestos a relacionarnos con nuestro yo, nada mejor que considerar otras experiencias místicas o racionales.

“Honraras a tu padre y tu madre”. Con los tiempos

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07/05/08

249202 visitas

Crack!. Un extraño numero antes de pasar las 250.000 vistas en retratodelinfierno. Un punto imaginario de la panacea virtual de Internet. Una gota, Un vaso de vino, ¿o una lisonja ante lo efímero y circunstancial?. Da igual. El lomo de Maria se ha inventado un grano. La enagua de mi abuela es cretina y pasajera. Y este escritor enfundado en una bikini antigua presume de preparar el próximo carnaval.

Hasta las 500.000 visitas. Les dedico esta foto.

Gs_carell4_fsteve_carell_wired La foto es de Wired

17/04/08

Los años 50

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La fría acera.

El cansancio áspero y madrugador.

La pizza aun gimiendo en mi estomago. Los

50 se fueron lánguidos, e irrepetibles.

Y con ellos tu beso, de sabor cruel, y acido

Nada se repite, tan terco, tan alocada, como

una noche de sed y pavimento.

14/04/08

Ausencias

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Acababa de cumplir los 18 años y fui detenido mientras consumía con unos amigos unas cocas en un bar. La policía realizo una visita en la facultad situada al lado del establecimiento, luego acordonaría la zona y el grupo de personas entre los que me encontraba, terminamos en comisaría. Corrían los años duros del gobierno en Argentina de Isabel de Perón y su inefable ministro López Rega.

Esa noche nos meterían a unos diez en una celda bastante grande. Era pleno invierno y el frío, la oscuridad y el olor a orín competían entre si. Solo había un colchón en el centro de la estancia. En ella dormía un borracho. Superada la medianoche y mis escrúpulos decidí acostarme a su lado con el fin de dormir un poco. Serian las tres y mi compañero dio varios soplidos como si estuviera a punto de de desaparecer del vasto y gélido corral. Me puse de pie y entre varios optamos por llamar al policía de turno. Al entrar este le miro. Dijo:

_¡Esta muerto!, fue su conclusión. Entre varios arrastraron el colchón hasta el patio y allí paso toda la noche. Al día siguiente nos fueron dejando salir de ese maloliente refugio.

Un año después este autor subiría a un barco que le llevaría hasta Barcelona. Nido, hogar y sentido de su futuro. En la exposición ausencias que es el resultado del trabajo de un fotógrafo, http://www.gustavogermano.com/ donde podemos comprobar los toscos años de la dictadura que asolaría dicho país.

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11/04/08

La mala lógica de escribir en este siglo


Escribo sobre la fatiga de lo que veo. Nada parece más insensato que pensar que la pasión transformada en letras se mantendrá inalterada en el tiempo.

La mugre histórica, se alarga y canibaliza ella misma.

En estos días he logrado recordar, como al entrar en un pequeño cementerio, una de mis primas en el recorrido, me señalaría sucesivamente, la lapida de mi padre, luego la de mi abuelo y un poco más adelante la de su progenitor. No pude más que pensar: No es más que mármol oxidado y tenue que marca las generaciones.

En la escritura rasa y febril, intento dominarme. Esbozo un tibio anclaje por lograr ser racional, pero lo emotivo desborda la inconexa rapidez de mis manos. Es la fatal atracción del tiempo que suma un candado detrás de otro.

¿Lectores?. Pueden ser actuales o aparecer dentro de varios años. La globalización y lo virtual crean islas complejas que se estancan esperando esa visita furtiva y sedienta. Se ha roto el espejismo del escritor que publica y reproduce su metáfora con ascua cada dos años. La isla de marfil ya no asegura más esquemas. La memoria nutre como el oleaje denso del arrecife a cada paso. El filosofo Hume nos dirá al respecto que la imaginación y la memoria permiten dar una identidad a todas nuestras impresiones sucesivas.

Y una imagen da miles de lecciones.
Como los 09_19_1938_nuremberg_germany que saludan a su jefe. ¿Quizás ignoran la violencia del mundo que desean construir?. Millones de lapidas como las de mis progenitores escampan su crónica. Muchos asesinatos sirvieron a su imperio, muchas gargantas pasaron hambre ante su insolencia. Y de repente un día, la noche se marcho.
Es material, es relleno de barbaridad, hueca, construida por el apetito que nos alimenta.

En nuestros días, los monstruos tecnológicos se auto reproducen.
Desde 20b55bae86stones . Se plasma la decadencia consumista del espíritu libertino del hipismo de los 60. Y la droga sedienta de dependencias.

Florecen los productos culturales...

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07/04/08

Viejas reliquias. ¿De amor o deseos?

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¿Inútil?.

La cría de los demonios propios se rebela una actividad incesante y furtiva. En la soledad de nuestros sueños, o en esa siesta aburrida y tenue del domingo, siempre se nos aparece un recuerdo fagocitado del tiempo. Una cara, un gesto o una ex novia/o antigua e incapaz de haber cambiado el trazo de nuestras vidas. A veces no representa mas que un apetito ciego e irascible, por ser… una fruta prohibida.

¿Dígame lectora/or de que caramelo antiguo se arrepiente?.

¿De uno?, ¿o varios?. A veces nos provoca risa aquel recuerdo. En mi caso –si me permite- una ex novia. Tan solo un hilván. Siempre aparece condensada en una tarde de sol y calor estúpido. Me encontraba caminando por una nueva avenida y ella se bajo de un autobús. El día anterior nos habíamos peleado y por mí parte enseguida comprendí que le continuaba amando. Deduje que debía ir hacia ella con ternura y decisión. Y así fue. Al acercarme a su lado, nuestro sentimiento se abrió como una cáscara.

Son imágenes, ellas nos avisan cada cierto tiempo. Deduzco, que los restos del amor estan presentes como en una doble vida, atadas a nuestra rutina ciega y desafecta. Pero, cuando aparecen uno no puede más que saborear el instante.

Nada es eterno y su retorno es camaleónico y persistente. Es un mas allá, que desborda nuestras defensas ante el olvido.

Es aquí donde es posible, que deseemos hacer un alto. Vd. y yo.

Y, arremeter con poco disimulo contra los recuerdos que nos doblegan en cascada, en el acido jugo del día a día.

Pero, de tanto repicar contra estos remansos, debemos reconocer que estas pócimas de vida y ternura son sustanciales en el motor diario. Les negamos, les alejamos. Con sorna o rabia, o dulzura, inclusive les mentimos a nuestros amantes. De aquellas reliquias que aun humean, sin más responsabilidad que el sabor del membrillo tierno y grueso.

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28/02/08

La neurosis del Leviatán moderno

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“La ave esta desmejorada”. Hace unos días un amigo me susurro al oído esta extraña frase. Tuve la intención de preguntarle, pero una tercera persona se interpuso entre nosotros. Al llegar a casa en el trasiego de la cena, este zumbido no paraba de molestar. Cuando serían las 11, decidí acercarme hasta el estudio; allí me deje llevar como un extraño perdido en un bosque crepuscular y ateo.

Primero fui a dar a una estantería deslizando mi mano hasta dar con Dante. En su Divina Comedia nos dice:

“Vexilla regis prodeunt inferni”.

Según Virgilio, esta frase nos explica por qué el diablo se encuentra desilusionado y Dios se encuentra a salvo cuando se imaginaba perdido. Pero no hablaremos de Dios, sí quizás del diablo y la maldad.

Al enfrentarnos al espíritu del mal desde una perspectiva moderna, le incluimos en la contra cara del idealismo. Difícil enfrentarnos a este aspecto, máxime cuando los medios de comunicación nos lo explican y cuentan diariamente. En los telediarios le sitúan en la página de sucesos. Si debiéramos resumirlo en una frase, diríamos que es una síntesis de las acciones que desbordan la bondad. Esta parte inaccesible pero punible de la vida diaria, crea una estadística. En el debate de hace unos días entre Zapatero/Rajoy, ambos mencionaban la cifra de 1200 asesinatos –diría uno, u 800 asesinatos –diría el otro. Ambas radiografías nos muestran una fría y banal acción. Alrededor de 1000 personas encuentran su fin ante la locura del mal. ¿Es un mal o una enfermedad?

El avance del psicoanálisis ha permitido considerar un elemento, la angustia del individuo. Podríamos decir que su personalidad -la del psicópata- transfiere hacia otros el castigo.

La neurosis del Leviatán moderno tiene uno de sus orígenes en la cambiante y obsesiva atmosfera repetitiva del mono -que late en nuestro interior- pero estalla al definirse como humano.

Podríamos decir también que las reglas sociales deprimen a determinados individuos que han sido educados en la discriminación familiar. El 0.5% de los menores catalanes están tutelados por la Generalitat. Una cifra bastante alta que nos muestra la aspereza y soledad de nuestra sociedad.

Un autor conocido como James Joyce nos dirá en Ulises:

“El ataúd se zambulló perdiéndose de vista, dejado resbalar por los hombres, con las piernas abiertas en las tablas de alrededor de la tumba. Se incorporaron con fatiga y se retiraron y todos se descubrieron. […] Pausa.

Si de repente todos fuéramos alguien diferente. Muy lejos rebuznó un burro. Lluvia. No hay tal burro. Nunca se ve uno muerto, dicen”.

Este segundo elemento que nos aporta el texto, nos acerca un poco mas a la identidad violenta. Casi podríamos establecer una relación entre la falta de expectativas y el límite vital que se antoja cercano y sin brillo de los actores del mal –los reclusos o los enfermos psíquicos. La mayoría de estos personajes cargan consigo una desilusión por vivir. Es para decirlo, su brevedad vital forma parte de su personal historia tanto familiar como sentimental.

Queda algo más por decir… Con fabula o no, el espíritu del mal es una imagen católica antigua que pervive en nosotros. La voluptuosidad, el deseo, el pecado, la violación de una regla conviven de tal manera que cualquier infortunio nos sitúa en una posición de inferioridad. Constituye una pesada tarea liberarse de esta conciencia del mal sin que ello nos arrastre a habitar la casa de los espíritus sin ley.

Tanto el deseo del mal como la sencilla y austera conciencia del final físico son un balance difícil de acompañar, sin considerar además que nuestro espíritu animal late por debajo de las capas de cultura y socialización.

¿Pero es posible vivir sin el mal?

Ardua tarea, quizás una ilusión perdida de los pacifistas que ignoran las fuerzas temibles que bullen en nuestro interior.

Dedico este artículo a Enrique VIII

24/01/08

All the best cowboys have daddy issues*

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*Se podría traducir como: “hasta los mejores vaqueros tienen conflictos generacionales”.

“El personaje solitario ya no tiene sentido. El mito de cowboy ya no tiene que ver con lo que somos y lo que hacemos. No hay frontera que conquistar, y como país estamos estancados. Ahora lo que cuenta es cómo convivimos entre nosotros y con el mundo” confiesa Javier Grillo-Marxuach co-guionista de la serie Perdidos.

El fin del mito de los sesenta y tardíamente en España en los 70, nos ha dejado en las playas ariscas del siglo XXI. No hay sexo ni cócteles que aguanten los suspiros de la individualidad. Las series americanas dibujan un planeta cargado de protagonistas que se turnan en el ejercicio de su yo personal y áulico. Su fuerza nace de su propia indeterminación de futuro. Aparecen ante nosotros concubinas o amantes desparejos. ¡Da igual!, es el elixir del momento. La profesionalidad, el trabajo, les absorbe en un ritual que solo encuentra descanso una vez cumplido con su objetivo. El regreso a casa les muestra tardíos. Una vez cenados, se dejan llevar por el ogro de las ilusiones, un brillante aparato, instalado en la sala, escupe los sueños de la gran maquina humana.

¡La huelga de guionistas en la fabrica de los sueños!. Un simple obstáculo. No supone más que un intermedio en esta realidad-ficción que nos habla de pasados que refieren a presentes. La neurosis de la gran pantalla nos incorpora

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16/01/08

Ríos de Vida (dos)

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El sábado por la tarde me invitaron a la casa de un matrimonio amigo; su hijo pequeño de tan solo 20 días era el ritual que nos unía. El domingo por la mañana, un familiar me avisó que la madre de un alumno -de 50 años- se había desplomado a la hora del desayuno dejando a la familia sus recuerdos.

En este fin de semana, el sino de la vida se empecinaba en mostrar el tránsito tan distante entre dos latidos. Si Vd., lector, ha llegado hasta aquí, convendrá conmigo que el placer de vivir está tan inmerso en el presente, que: ¿quizás?, es una consecuencia de la conciencia que amasamos en esta sociedad, fruto de esta salud biótica que nos lleva a vivir tantos años. La prolongación de la vida -hasta los límites de los 80 o 90 años- nos ha dotado de un material vital. Es en este punto, que podemos inferir, esas intrahistorias sucesivas de diferentes momentos e intercambios, donde el amor o el sentimiento juegan una partida extraña, indescifrable, dolorosa o alegre.

¿Quién no recuerda el primer momento de la ducha de uno de sus hijos? O el suave injerto de beso y timidez del primer amor: ¿O la entrevista de trabajo? O aquel partido de fútbol con el equipo contrario en el que los principales espectadores eran nuestros progenitores?

Esta sucesión de metáforas sentimentales se unen produciendo –si Vd. me acepta- matices de dolor u optimismo. Es aquella primera nevada sumada al último verano. O aquel riachuelo, que no se doblega, a pesar de ver nuestra sorpresa al introducir nuestro pie en el líquido, fresco y calmo. Es vivir. Es quien nos pone, cada día ante el reto del aburrimiento o la creatividad.

Cuando asistimos a situaciones de nacimiento o muerte, por alguna mezquina razón, salimos de allí: ¡prometiéndonos que seremos más alegres y vitales!, ¡que no dejaremos ni un instante de amar y ser amados!

El largo e intenso fin de semana lo concluiría jugando al bingo. “Los cartones eran de animales y cada vez que cantaban la bola, debíamos identificar un sonido que emitía un animal diferente. A continuación, cada participante debía identificar el sonido con la imagen del cartón.”

Un bingo sencillo. Tan ecuánime al repartir su suerte como el río de la vida. Tan audaz como el soplo de cariño que une a dos o más personas. Tan gráfico como el niño que visite y la encantadora mujer que fui a despedir.

Lucas: Bienvenido a la vida. 20 días

Montserrat: Bienvenida a su nueva vida. 50 años

19/12/07

Poema de navidad

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El sendero se esparce suave y ondulado.

Si pisas el musgo, una húmeda y sentida charca se encrespa.

Es, cuando presentimos, que la derrota del sentimiento nos atenaza.

¡Sabes!. La fiebre, adulta, es bronca y animo. El

lento oasis trabajado durante el año se acomoda

al deseo de ternura.

¿Dime?. Resuena, platica, calma. ¿Es un remanso?. ¡Es navi-dad!.

Cruel, o afeminada. O cautiva de la impaciencia. Abre esa caja,

Acércala. Muerde conmigo el delicado chocolate. Juntos levantemos una copa.

¡Zas!.

Juremos una noche más, como aquel sonido antiguo, conocido:

¡din, don dan!.