retratodelinfierno

Feliz 2006!!!

   

Baile mascaras en el año que se marcha.

Intercambio de deseos ante el que se aproxima.

Los juglares estan en camino para prevenirnos del asedio ante el vómito que nos provoca seguir viviendo.

FELIZ AÑO 2006 FROM retratodelinfierno

Psicólogos

Recuerdo los principales con los que he tenido contacto. La primera -le llamaremos M-, me atendió en un espléndido piso de la parte alta de Barcelona, le visite tres años, siempre nos sentábamos frente a frente. No tenía el temido y fantaseado diván. Era mujer, agradable, de buen ver. Para los hombres -nuestras madres, medicas, odontólogas, podólogas, etc; en definitiva las mujeres que nos asisten en el imaginario personal deben poseer un aprobado en belleza.

En aquellos años el oficio de analista estaba en manos de argentino/as. Eran los años de la exhausta transición española. La segunda -S-, me atendió en pleno Ensanche barcelonés. Ágil, de voz limpia y acerado cuchillo. Entre ambos el Diván y allí me estiraba yo a transpirar, sudar y palpitar cada silencio.

Pero en esta galería existen otros seres que han dado de si. Uno de ellos gran amigo y analista de la Barcelona golfa: -A-, por su despacho pasaron alegres personajes de la noche y del sexo ambiguo. Era de Mar del Plata. Estaba metido en la vida española. Falleció de una rara enfermedad que destrozaría primero a la ciudad de Los Ángeles y a medio África. Sentí su fallecimiento como un alter ego de los que necesitamos para motivarnos al crecer.

Otra persona que debería incluir es el analista de mi mujer -P-, pertenecía a la nueva generación de psicólogos españoles. Falleció hace unos años. La cultura del país perdió un gran profesor. También como no recordar a -B-, ex-esposa de un ex-amigo. Genial analista que aun vive en Madrid y se oculta bajo su corta talla e irreal sensualidad.

¿Que han existido otros?. Los de bolsillo y lectura. Sigmund Freud, Willheim Reich -con este viví el acaloramiento de la reflexión antisistema-, Erich Fromm. De Lacan -señores no he sido de su piel. Faltarían los antispiquiatras, moda efímera pero persistente.

He recogido un texto corto que traduzco directamente del catalán para explicar esta insólita experiencia:

"...La actitud frente al "extranjero" es inseparable de la actitud hacia uno mismo. Cuando el próximo es conocido como un ser fundamentalmente diferente de mi mismo, mientras continúa siendo un extranjero, yo soy también un extranjero para mí. Cuando me experimento yo mismo plenamente, comprendo que soy como cualquiera ser humano, que soy el niño, el pecador, el santo, el hombre que espera y el que desespera, el que se alegra y el que se entristece..."*

Ente este recorrido alguno ha preguntado: ¿Y este hombre no habla de sexo?. Mucho… en grandes cantidades. Los pacientes aborrecemos a nuestro/as analistas, les amamos y… les deseamos.

*Erich Fromm, Marx y Freud,Ediciones 62, Año 1967

J D: los otros catalanes

Dedico este articulo a mi suegro –J. D.-, que lucha por vivir.

Una generación de inmigrantes empieza a desaparecer. Llegaron a Cataluña a caballo del desarrollo tardofranquista. Trabajaban de 12 a 14 horas. Han sido fieles a un modelo de país –el esfuerzo colectivo sin egoísmo. La mayoría de ellos habían dejado las tradiciones agrícolas andaluzas. Es gente apegada a la tierra –a sus ciclos vitales. Siempre mirando el estado de ánimo de la naturaleza. Votantes del Partido Socialista, mas allá de sus lideres naturales y sus modas. Voto que para ellos es la reafirmación frente al franquismo caliente y avasallador de 40 años.

En el caso de mi suegro –J.D.- es la mirada del ciudadano esforzado frente a la elite. El es de Cornella, igual que Montilla o los Estopa. La fría paradoja de una generación de “otros catalanes”, inmigrantes, trabajadores que han levantado el pequeño país (Cataluña). Y como nave en medio del mar los “otros catalanes”, sus representantes políticos, la ubre ideológica del nacionalismo de izquierda –Montilla, Carod Rovira, etc.

Prefiero hablar de este hombre sencillo, campechano. Verle caminar por Plaza Cataluña y tomarse unos vinos en la bodega al lado del Bar Julian. Su voz es la suma de los jubilados que transitan por la ciudad.

Y prefiero hablar de él en presente, mezclado a la sangre del país, fuerte y vital en su lucha por sobrevivir.

Anda dame que fume porque me siento sólo.

Dame de fumar porque no quiero estar triste. ¡no!.

Calada a calada, poquito a poco,.

se desnuda el aire y la luna se viste..

Dejame que fume porque me siento sólo..

Dame de fumar porque no quiero estar triste. ¡no!.

Calada a calada, poquito a poco,.

se desnuda el aire y la luna se viste..

Poquito A Poco. Estopa

Crush –a propósito del viaje del Che Guevara y su amigo por América.

Un programa aparecido hace unos días en Canal Plus “diarios de motocicleta” sobre los viajes del Che Guevara y su compañero Alberto Granado me han recordado una bebida de naranja sabrosa y excitante de aquellos años. La envasaban en una botella no muy alta que se ensanchaba al llegar al cuello. En los años 60 fue la campeona del sabor en toda América.

La película es un viaje por ese gran continente. Un itinerario que permite intuir como nuestro personaje descubre y madura sus ideas. Es también un recorrido sentimental para aquellos que hayan visitado alguno de los lugares de esta Latinoamérica tan cantada por las modas de izquierda. Para los turistas es un brindis al sol, pero para los amantes de las buenas sensaciones que surgen en los intercambios interculturales es una copa de buen vino.

Pero además aparecen la amplitud de los espacios y los contrastes. La tez blanca o tostada que sus habitantes integrada en el paisaje. Los miles de acentos y la amabilidad que la sociedad sencilla y llana. También vemos –y nos vemos- como crece el trabajado -amargo o dulce placer- del viajero. Su hambre de conocer, su respeto ante la magnitud de las sociedades a las que se enfrenta. Su deseo de sexo, amistad, irritación y espasmo ante la diferencia en el modo de vivir de una parte de la América indígena.

La burbuja de la naranja estalla ante la tapa clásica de metal, el frió contacto con la piel de la botella sacia nuestra sed. ¡Crush!. América esta firme y sentida esperando nuestra visita, cual exótica aventura ambas propiedades se mezclan. La del antiguo guerrillero que se la patea con su amigo, la que nosotros fieles seguidores recordamos o estamos dispuestos a iniciar y la crisálida transformada en bebida naranja y rencorosa por los años que ha pasado a nuestro lado.

Links

http://www.rebelion.org/cultura/040520dm.htm http://www.lukor.com/cine/noticias/0410/28194401.htm http://www.zonalibre.org/blog/vemeko/archives/073702.html http://www.motorcyclediariesmovie.com/ http://es.movies.yahoo.com/db/f/2/0/2000386.html http://www.civilcinema.com/critica.cgi?c=149

Vilanova i La Geltrú, 8:20 Hs.

Un disco rojo, brutal se eleva por encima de la bocana del puerto. La mañana se calentará en el frío invierno. A mi habitual paseo se le ha añadido la lista de los regalos de navidad. Hoy media España prepara la cena de nochebuena y el mediodía de navidad –los catalanes diferent people- añaden además el 26 para despachar los enérgicos canelones. Desde lejos veo venir hacia mi la misma mujer de cada mañana, solo que observo que lleva un abrigo marrón, sombrero, guantes, bufanda blancos y un delicioso perro de color…blanco. ¿Qué me preocupa hoy?. Seré patriota de hojalata o bobo solemne*. La segunda opción no entra en mis elecciones. De la primera me remito al tambor de hojalata de Gunter Grass. Aires de enfado flotan en la política española. ¿Y en la boliviana?. Evo ha ganado al estilo Papa Noel. La dura realidad americana necesita más que promesas. Las hojas de otoño se pegan en mis zapatos. La hojalata se quiebra al mínimo esfuerzo, pero la obsesión que persigue a nuestra izquierda –nosotros somos los mejores- es peligrosa.

*Para quien no se ha enterado es el discurso de respuesta de Rajoy -lider de la oposición española- a Rodríguez Zapatero

La Abeja Capitulo I

La Abeja se encuentra en el cuello de la botella. -Se debate en la inquietud.

Produzco para mis obreras una sustancia especial, ella debe ser mezclada con su comida, se que con ello garantizo que sientan la obligación de alimentar a sus sucesoras. La calidad y cantidad de las larvas es mi preocupación. Un ejército se mueve para esa tarea. El invierno y el ser humano son nuestros enemigos. Mis obreras mueren agotadas en su esfuerzo vital.

Mi vida dura 5 años, en ese tiempo soy capaz de fecundar hasta 100.000 huevos. En ellos tan solo unos pocos mis obreras permitirán que crezcan los zánganos:

Cruel estirpe dice mi pecho.

Que de mi reino, unos

pocos dejen su semen para

continuidad de la raza.

La muerte de los zánganos, es

tan vital como la angustia de esta reina.

La abeja se movía dentro de la botella, deseaba llegar hasta la salida, pero repetía su vuelo interior una y otra vez consternada. No subía hacia arriba que sería lo lógico en dirección por la cual la abertura le permitiera escapar. Machaconamente se golpeaba en el cuello de cristal. Repetía, repetía. Angustiada, aquella órbita le enloquecía.

Ella me ha besado y se ha marchado a vestirse, me encuentro en la trastienda de la peluquería, mi reloj describe el circulo infinito de las cinco de la tarde. Ella debe abrir su sala para recibir a sus clientas. Su marido aparecerá de un momento a otro. Me incorporo, empujo mi camisa dentro del pantalón. Busco el lavabo, intento alisarme él cabello. En la radio suena una melodía de Elvis. Este pueblo me ahoga. El amor por ella me asfixia. Empujan la puerta, ha tenido tiempo de preparar un café. Sus ojos azules brillan, -laxo como en una noche de luna llena-, acepto su ofrecimiento. Bebo un trago, mi estomago protesta. Dejo la taza, me encamino hacia la salida trasera de la casa. ¡Estoy harto de disimular!. Casi antes de salir percibo su cercanía, siento como su mano roza mi espalda.

Al salir, afuera hace calor, ¡cómo siempre!. Mientras camino por la carretera el suelo despide un sudor ebrio de plena siesta. Hoy intentare buscar en mi trabajo la distracción ante tanta torpeza.

Me baje en el apeadero. En frente unos galpones grises entremezclados entre árboles, altos, finos. El verde se encogía ante la presión del sol. Estuve en duda de regresar en dirección al tren o avanzar a través de la arboleda buscando la carretera. Al fin mi decisión me empujo hacia el pequeño bosque. Cogí el bolso y lo cargue en mi hombro. Mientras caminaba dejaba detrás la estación. Con mi mano retorcí el billete, el contacto y el sudor desteñía el nombre de Manfredi.

Era 1934, tenia 20 años, había dejado a mi familia, deseaba alejarme y construir una nueva vida. Solo disponía de dinero para muy pocos días. Había elegido este sitio porque tan solo vivían 1000 habitantes. Cerca del pueblo un manicomio albergaba a 4000 enfermos. ¿Que venia a hacer aquí?. El fastidio se mezclaba con la alegría que me producía ir a la aventura.

Mis botas tocaron el borde de la carretera. Era estrecha, recta, con dos curvas por sus extremos que establecían un viaje interminable en la llanura. Era un paisaje egoísta y sutil, de gran amplitud, pero cobarde al aplastar al visitante entre un cielo dulce y azul y una planicie irritante.

Atravesé el camino, del otro lado se veía una gasolinera, una pista de baile y un escenario. Luego un bar y una pensión. Me rodeaba la desolación. Hacia calor, mucho calor. Fuera del poblado veía grandes extensiones. Durante la siesta –fue mi reflexión- infaliblemente todos desaparecían en sus casas. El lento paseo me dejo frente a la puerta de la pensión, al franquear la entrada observe que serian cerca de las 2 de la tarde. Nadie se veía en la recepción, opte por golpear. Espere un momento, abrieron una puerta lateral. De ella salió una mujer, fina, estrecha de caderas, de pechos abundantes. Estaba mas bien despeinada y desarreglada. Vestía con una bata que anudaba con un cinturón a la altura de su barriga, aquel estropicio en el diseño dejaba entrever un movimiento sensual. Me preguntó:

_¿Que desea?. Sus ojos chispearon, una luz de deseo despertó en mí la codicia.

_Una habitación, respondí. ¡Que estupidez!, para que sino había venido hasta aquella mugrienta recepción.

_Pase. -Un ademán me invito a adelantarme. Atravesamos una sala grande en la que se distribuían cuatro sillones, una mesa y un piano negro que ajado e inservible se sofocaba en una esquina. Hacia el fondo una puerta daba tal vez al patio –en este pueblucho asomarse a la calle era dar con un gran escenario. Por la izquierda una escalera subía a la planta alta. Ella dijo:

_Sígame. Comenzó a subir. Al ir delante, su trasero redondo, erguido, se movía y Estiraba. En varias ocasiones casi zozobra. Le veía como sobresalían unas piernas carnosas, rosadas. Sus sandalias golpeaban los escalones a ritmo obsceno. Llegamos a la primera planta, ante nosotros apareció otra sala y un largo pasillo del que se divisaban varias puertas. Me preguntó:

_¿Con lavabo?.

_Si. Extrajo un manojo de llaves de su bolsillo derecho y se detuvo en la habitación 113, abrió empujando la puerta. Había allí dentro una cama, un ropero y una ventana que daba a la pista de baile. Ella me señalo la puerta del lavabo, decidió entrar, le seguí. Como una autómata su relato describía lo que veía, se giró para regresar hacia la cama. su cuerpo quedo frente mi. Nuevamente sus ojos dieron una antigua chispa, percibí que sus senos se hincharon. Dos palmos nos separaban. Su frente sudaba, de sus axilas mojadas despedía un hedor picante. Cual narcótico, aquel olor me paralizaba. Intente retirarme, la dura carne me atraía. ¿Que edad tenia?. Unos 40 o 50 quizás. Ella murmuro con voz acida y fría:

_Son 20 pesos diarios incluida la comida del mediodía. Dicho esto acabo de realizar el giro para salir de aquel impasse y del estrecho recinto. Parecía que se marchaba pero se detuvo un momento frente a las cama y se agacho para recoger la manta que entendía estaba puesta de una manera irregular. Por mi parte desde mi posición en el lavabo le observaba contonearse de espaldas. Me pregunte: ¿es perfeccionismo o provocación?. Se puso recta, abrió la puerta, antes de salir mirándome dijo:

_¡Cenamos a las 9!. Cerró la puerta. Al irse el espacio recupero su aburrimiento, decidí abrir el bolso y colgar mi única camisa y pantalón de recambio.

Homenaje a Cardona Torrandell

Este trabajo ha sido realizado hace varios años por Armand Cardona Masdeu y Juan Ré. He creído de interés publicarlo en retratodelinfierno, para ello he mantenido el original en catalán, ruego disculpen mis lectores de lengua española. La vitalidad de este creador sigue vigente en el oasis de mediocridad y pensamiento unico que nos invade

Per això reivindiquem...la rauxa de Cardona Torrandell com a símbol davant d´una societat gris i mediocre. els valors de l´amistat i solidaritat amb els marginats. la ruptura amb la escena del franquisme que Cardona Torrandell va representar amb la seva pintura.

Carta de navidad

La ilusión te estremezca

El latido inquieto de las burbujas describa un alegre aliento. De esperanza. De calido amanecer cercano a la taza de café. Y capricho de vida gotee entre tus familiares, los perros y los gatos. Si estas solo, ¡ilusiónate!. Atrevido deberás ser con los demás: Bebe, emborráchate, perdona a los mediocres. Salta sobre tus pies y estrena un pliegue de abundancia.

Encorájate de vértigo ante la angustia y dale a tu ser escogido: aliento.

Amigos lectores Feliz Navidad / Bon Nadal

nueva novela del autor de retratodelinfierno: la abeja

He llegado a los 200 articulos. Buena cifra.

La próxima semana comienzo la publicación por capítulos cortos de mi tercera novela la abeja.

¿De que va?. Transcurre en un manicomio -que existe realmente. El universo cerrado del panal y sus jerarquías se superpone a la vida real de los enfermos que le habitan. ¿Como acaba? La vida es irreal y la fantasía es auntentica.

un saludo

juan re

El cabezón Fanfaifa

¿Quién no tiene un amigo o conocido que posea una cabeza de tamaño esplendida?. He recordado en estos días a un amigo del bachillerato que era capaz de asustar a cualquier transeúnte. Le habíamos bautizados cabezón Clavero. Para nosotros era “El Cabezón”. Al nombrarle nuestros ojos se llenaban de sarcasmo, de simpatía. Era como si ese proyecto de hombre fuera nuestro, quizás propio o algo personal. Al correr el tiempo se echo una novia que le organizaba la agenda, pero era fiel a la cita de los viernes por la noche. Nos reuníamos varios alrededor de la cerveza y unas pizzas. Nos daba la noche el fútbol y las bromas escatológicas. Al hablar de nosotros no teníamos piedad. ¿O éramos deformes?.

Quiero decir que nuestros motes giraban en torno a nuestras fealdades físicas. Habíamos llegado a la conclusión que El Cabezón era merecedor de los premios. Pero había en el grupo otro que tenía una nariz inmensa y puntiaguda. Un día le di sin darme cuenta en la parte cercana al final de aquella cresta coronada que se situaba entre sus ojos y se abrió en dos saltando la sangre a chorros. Mi perplejidad se transformo en risa y esta en carcajada mientras le acercaba un trapo para frenar la inundación. Era tan bueno -el Juarez- al fútbol que venían a ficharle de los clubes grandes. En la liga juvenil con otros institutos cuando el partido se ponía feo, todos le mirábamos y era el único que cumplía con su gol de bandera. Pero el grupo tenia a otro mas bien bajito, regordete y con ojos de búho. Sus interlocutores -los que nunca le habían visto antes- hacían grandes esfuerzos para disimular ante la desmesura de los globos oculares que Carabajal llevaba por la vida con orgullo. He dejado para el final a perfil de judía. Si, “el perfil”, era una descripción descarada de mis pocos kilos de peso, mucha altura y el encorvado de adolescente acomplejado de esos años.

A los cuatro ejemplares del zoo se sumaba a veces Trucco. Un típico hijo de italianos que era macizo y fuerte. Tan directo y salvaje en sus opiniones que recuerdo una anécdota capaz de definirle: pasados los años volví a encontrarle y me invito a su casa -eran los años duros de la dictadura argentina que barría de sangre el país del “No te Metas”(1). A los postres se puso de pie y me pidió le acompañara hasta la cocina. Abrió un cajón donde guardaba los cubiertos, luego quito un ladrillo y de el extrajo un libro ajado lleno de polvo. Con orgullo me dijo:

_Llévatelo me lo he leído y esta muy bien.

Al mirarlo me pareció de oro. Eran los salmos, la Biblia de la izquierda de los setenta: el “Manual de economía-política marxista leninista” editado ¡en la Unión Soviética!. Lo guarde en mi bolso, me despedí de ellos y me marche en autobús a mi casa sin pensar que los militares me habrían metido por ello varios años.

Curiosa fauna la de la juventud que abruma con su pecado de soberbia ante el orden establecido. Pero para nosotros, es un íntimo recuerdo ante los leones/as que hemos parido.

(1)Expresión típica de la clase media argentina en la época de la dictadura que justificaba su abstención de posiciones políticas contra el régimen de Videla.