retratodelinfierno

Mi Vida Italiana (6): El cura La Visca

Al entrar, la amplia nave de la iglesia pintada en blanco, dejaba entrever un cierto cansancio para mantener su anterior esplendor. Las imágenes del calvario de Cristo, colgaban en el lateral acompañando los bancos centrales. Hacia la mitad del recinto estaba el sitio donde acostumbraba a sentarme, desde este espacio intimo y a la vez publico, en la pared a mi derecha, la sucesión de escenas del calvario me iluminaban como un fogonazo. ¿Qué me fascinaba de esta representación?. Tal vez la lenta y terca caminata de un individuo que arrastraba una cruz y en su camino –para zozobra de mi fe- le veía rodeado por personas incapaces de detener su marcha. Y al alargar la vista, siempre me detenía una palabra puesta en el remate de la cruz: INRI. ¡Indescifrable!. Esta expresión no hacia mas que le diera vueltas al tema. ¿Era el apellido?. O, ¿quizás una advertencia?. El peso de aquel término daba mayor contraste a la cara del crucificado. En la misa, un sacerdote de más de 80 años e infatigable, caminaba a pasos cortos e indecisos. La Visca siempre cumplía con el rito de alargar la sesión hasta casi las dos horas. Entre el martirio de Cristo y las caras de los feligreses esperando que aquello acabara mi niñez purgaba con la ansiedad. Este cura tenia por costumbre entrar y salir de los temas dando la impresión que aquello se acababa y… vuelta a empezar. Mi familia todos los domingos asistía con sus vestidos de gala, pero antes de entrar se preguntaban: ¿quedaremos libres a la una o a las dos?. Otra de mis aficiones era recorrer con mi mirada la fila central, deteniéndome a la altura de la tercera hilera, allí una señora cantaba los salmos. Empezaba con una voz lenta, imprecisa, que subía con fuerza hasta repetir: ¡Oh sana!. El delirio de su enorme voz aparecía solitaria en tamaño espacio y se estrellaba con una fingido silencio que las familias mantenían ante tanta voluntad que les atravesaba. Parecía sugerir –el bel canto- un cierto desequilibrio entre la voluptuosa pasión en escena y el autocontrol de la intimidad que ejercitaba cada adulto después de un sábado copioso en comidas o sexo a escondidas. Y así, ella sola se veía inmersa en la responsabilidad de acompasar aquel sinuoso avance y retroceso que el padre imponía en una u otra dirección de la misa. En este embrollo siempre dudaba si debía ponerme de pie o sentarme. Me confundía este ejercicio sucesivo de descanso al sentarme, de rodillas en el arrepentimiento y de pie para mirar a Cristo sin culpa. Debo confesar que a partir de la hora y media, la rabia, el deseo de acabar con aquello, o unos torpes bostezos -dependiendo de quien lo ejerciera- daban paso a un marasmo mayor entre los feligreses. Ya no sabían en cuales de las tres etapas colocarse. El de mi lado sentado, yo de rodillas y el de frente cuchicheando de pie con el vecino. La Visca les ponía a todos en una sinrazón cercana a la desdicha, pero a medida que transcurria el ejercicio, los sueños y fantasías crecían en esas mentes con el fin de olvidar el aburrimiento que les dominaba. Y por encima de las miradas la gran carga de sensualidad u odio se apoderaba de todos nosotros. A veces mi cabeza giraba hacia atrás: ¿Y aquellos hombres?. Los de allí, si, aquellos que estaban siempre de pie. Se agolpaban al final, cerca de la puerta de salida. Eran los que no aceptaban sentarse, o llegaban tarde, o venían a cumplir. Si me aburría demasiado, me quedaba el recurso de ver las caras que ponía el cura. Por momentos miraba fijamente hacia la sala, en otros se emancipaba de ella huyendo en locura hacia el cielo, mientras aceleraba las explicaciones en latín que nadie comprendía. Para luego detenerse y volver hacia el tema del que había escapado presa del pánico. Esto lo acompañaba hasta llegar al momento en que partía una ostia inmensa por la mitad, seguidamente la introducía en su boca. Aquella inmensa cosa se me hacia imposible de entender, me imaginaba a aquellos magos de circos que metían en su boca y la garganta cimitarras hasta el estomago. Y luego el rito del vino y esa gasa que utilizaba para limpiarse acabado el festín. Y como un insulto dejaba escapar la frase: ¡ora seco secolorum! Y la mujer del tercero comenzaba a cantar y nos poníamos de pie para sentarnos un segundo y vuelta de pie, para ver como la gente salía en dirección al altar para recibir la comunión, en un jaleo de almas y olores a colonia de domingueros en busca de … la paz.

Debo decir que al llegar a la comunión, el padre La Visca preso de la emoción ya vagaba en delirio sin saber cuando acabar. Su desquicio acentuaba hasta límites insoportables la manía de entrar y salir en los temas, pero todos ya limpios de pecados empujábamos en una conmoción espiritual colectiva a este hombre al final.

Pasados unos años regrese de visita a aquella iglesia, La Visca había muerto y el nuevo -La Roca, echaba misa en media hora y ya no eran en latín. Asistí invitado a una de ellas, al salir observe que los feligreses salían de allí disgustados, frustrados con sus mejores galas sin saber en que ocupar su tiempo. Una sensación de fastidio les embargaba, los hombres aumentaron sus visitas al bar y el alcohol reemplazo aquel momento. Y las mujeres regresaron a sus domicilios antes sin otro consuelo que las faldas más blancas y libres que el roce de misa. En la fachada de la Iglesia había crecido una grieta que bajaba hasta la puerta sin desmayo y de manera arrebatadora. ¿Y la cantante?. Se lió con un director de orquesta, grabo un disco y se hizo famosa, pero siempre añorando su actuación de la tercera fila. Al sentarme en el mismo sitio, el Cristo seguía reeditando los pasos hacia la cruz.*

*Y algunos cambiaron de Iglesia y se fueron a escuchar misa a la de las monjas.

Amarga

Fina lechuga y especies.

Bocado perverso y mordaz.

El hambre de crecer te impide verme.

Soy… ¡el que se agota!.

Y callo, y veo: tu insolencia lastimosa.

Poesía maldita. Juan ré

4 y cuarto de la tarde

P.- Y esa tarde, a las cuatro y cuarto, ¿que pasó para que su vida cambiara brutal y trágicamente?.

Un conocido mío había sido atropellado.  Le recogí y le llevé a una clínica de Sabadell. Llegando allí dijeron en las noticias que había habido un atentado muy grande en Hipercor. Me quedé tranquilo, porque mi mujer y mis hijas habían estado allí por la mañana comprndo ropa y cosas para irnos de camping[...] Y no pensé que hubieran vuelto por los grandes almacenes.

P.- Pero, no fue así...

Cuando me fuí para las tiendas me encontré con que la que regenteaba mi mujer estaba cerrada. Pasó una hora y empecé a inquietarme. Opté por ver si habían vuelto otra vez a Hipercor a comprar algo. Al llegar la escena era dantesca [...] ahí empezo mi calvario...

[...]En la morgue había reconocido a mi mujer, luego a mi hija pequeña, también a mi hija mayor... Eta había matado a toda mi familia.

P.-¿Es posible perdonar?.

No, hay cosas que no se pueden perdonar. Para perdonar lo primero es que pidan perdón. Pero nadie, ninguno de sus asesinos, ha pedido disculpas.

Declaraciones de Álvaro Cabrerizo, víctima del terrorismo de ETA al periodico El Mundo, 26 de noviembre de 2006. En el atentado de Hipercor fallecieron su mujer Carmen de 36 años y sus hijas Sonia de 16 y Susi de 13.

La mafia esta llena de odio.

El carrete de la cámara,

se ha detenido ¡clic!-. Un

fogonazo estéril, mezquino,

avanza cubriendo a las hienas

que negocian perdón y contrapartida.

Mientras… el dolor de este hombre

grita, por un remedio casero e inexistente.(1)

(1)Poesía maldita. Juan ré

Diálogo Helena González / Juan Ré

Tengo el placer de publicar estos dos post en los cuales, Helena González de Bilbao http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2006/11/jaujalandia_mi_.html y este autor de Barcelona http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2006/11/el_relativismo_.html , reflexionan sobre el impacto del nacionalismo (como movimiento político) provoca en el interior de su sociedad.

Jaujalandia, mi país

Vivo en un país muy bonito, de colores -bueno: de tres colores. Sus habitantes vivimos felices y comemos lombrices –perdón: perdices, y nos felicitamos unos a otros por las abundancias, relevancias, constancias y mancias que hacen de nuestras vidas en común un verdadero delito -¡caracoles!, ¡cómo estoy hoy!, quería decir delirio: un verdadero delirio de alegría, bienestar y humana tolerancia ( que rima con mancia).

Este país tiene fama en el mundo entero, que como ya sabrás está ya lleno de paises de tres colores, de dos colores y hasta de un color (cientos y cientos hay, y es un lío...). Es raro, porque mira por ejemplo: no hay un país de cientos de miles o de millones de colores. Bueno: ¡ni de cinco!.

Jaujalandia es un ejemplo de pluralidad, urbanidad y merindad. Y claro está: esto gusta mucho a todo el mundo, sobre todo a las ovejas, que son muy amigas. También recibimos muy bien a todo el mundo y somos muy hospitalarios: enseguida te curamos lo que sea. Fíjate lo acogedor de este país que solamente ya en mi bloque, viven: un pulpo gallego(3), una bailarina rusa(6), un negro(4) y un pájaro raro(2). Todos han tenido vidas muy difíciles. Al señor pulpo lo encontraron perdido en un vagón de metro. No tenía nada más que lo puesto. Enseguida le dieron un trabajo. Ahora es constructor y trabaja para el ayuntamiento en las obras públicas y eso. A la señorita ... -que es que se cambió el nombre al hacerse el carné. Antes se llamaba Petruska, que también suena muy jauja, y ahora del nombre nuevo no me acuerdo, porque era muy largo y muy raro-, bueno pues se le rizó un brazo en un paso de ballet, y la echaron de su trabajo así que pidió asilo político aquí y ya está. Ahora creo que lleva un departamento de cultura y espectáculos o algo así... El señor Beltza (antes Mohamed) creo que trabaja de agente secreto, pero igual me lo estoy inventando. Llegó aquí nadando desde Kenya, de poco lo remolca un petrolero pero él dijo que no: ‘despacito pero seguro’, -dicen que dijo. Llegó medio ahogado pero con mucha experiencia del mundo. Las especies en peligro de extinción también son muy cuidadas aquí, los animales y las plantas(5) también. Los pájaros se dedican a repartir el correo, y las plantas carnívoras las han puesto en las puertas de los cines, en los autobuses y en las aduanas, para que no se cuele nadie. Menos mal que en Jaujalandia les han recogido bien, ¡hasta les han hecho el carné, sí señor, como a todo el mundo!: Todos tenemos nuestro carné: Carné de Iniciativas Variopintas. Que vale para todo. Por ejemplo: que te dá por ir a visitar a tu tía la del pueblo que vive justo al otro lado de la frontera, nigún problema, enseñas tu carné y ya está. O igual a alguien se le ocurre pedir un crédito a un banco. Pues sin problemas: enseñas el carné y listo. Que te quieres sacar un bonobus, pues con el carné. Es todo bien fácil.

Debajo de la tierra tenemos las ruinas históricas

El relativismo cultural: (¿hablamos de la sociedad catalana o de alguna otra que le recuerde?)

El relativismo cultural surge como concepto para aplicar en el análisis de una sociedad por otra en el siglo XIX. Pero en el siglo XXI la aparición de la globalización ha dado paso a sociedades con una diversidad interior compleja y excitante, lo que impide utilizar frases como las siguientes.

“El catalán es la lengua que nos identifica como país, que nos singulariza y que se encuentra en situación de riesgo”.(1)

Con vuestro permiso intentare explicarme. Para los relativistas existen tres premisas en la evolución de una sociedad: cada grupo produce unos hábitos culturales adaptados a su nicho ecológico, el grupo evoluciona a partir de sus condiciones pasadas y la transformación se produce por razones internas o por contacto. Dicho esto en toda sociedad aparecen dos elementos que enmarcan su debate interno, los miedos a la aculturación (perdida de los propios valores) que observamos en sociedades como la catalana y/o francesa, o el otro aspecto: la difusión cultural (el intercambio es… quien garantiza la evolución).

Debemos considerar que la inmigración esta presente (en la sociedad catalana actual) en el recorrido de los últimos cien años -y este- intercambio ha modificado la identidad del núcleo original. Por lo que afirmamos que esta evolución por contacto a logrado que al interior de esta sociedad convivan dos lenguas (la catalana y el castellano), que son el núcleo y patrimonio de este espacio. Deberíamos acompañar a esta afirmación con un concepto banal pero no menos efectivo. El proceso de socialización del niño supone, en un primer paso la transferencia de la lengua materna, las pautas de conducta y la participación activa en los agentes socializadores (escuela, iglesia o mezquita, club de fútbol, etc). Con lo cual estamos diciendo que la pluralidad de la cultura (catalana) se mantiene-mantendrá en los años sucesivos.

Esto nos lleva a considerar la diferencia entre el integrismo cultural, el cual plantea la extrema integración o la integración cultural, que nos habla que la validez descansa en al transmitir los valores y normas que habitan en el interior de la comunidad. Y, llegados a este punto, no podemos dejar de considerar la globalización como elemento que impone una creciente igualdad de los aspectos universales. Podríamos citar, la hamburguesa, la pizza, los videojuegos iguales para todo el mundo, o el consumismo material, o la aparición del tercer idioma (ingles o chino).

Estos elementos ¿nuevos? descansan en el intercambio que moldea y amplia el núcleo original de la vieja sociedad. Un matiz seria considerar que las personas que participan en este intercambio (por ejemplo la cultura de la hamburguesa) comparten estándares de conocimiento que hacen suyos. No nos comemos un bocata, ¡vivimos la fiesta de McDonals!

No quiero aguarles la fiesta a los que elaboran los discursos como el citado anteriormente. Con todos los respetos son del siglo XIX. ¿Quién será capaz de decirnos hacia donde vamos?. A juicio de este autor, -los jóvenes- y el magma ardiente e indescifrable de una sociedad (la catalana) que no es la que intentan controlar los políticos de antiguo cuño.

(1) Discurso de José-Josep Montilla, en el Parlamento Catalán el día que asume el encargo de ser presidente de esta institución de autogobierno de la sociedad catalana.

Vasili Grossman, el difícil oficio de escritor

“Cuando recibí el fusil no podía ni pensar en matar a un ser humano: un alemán estuvo allí durante unos cuatro minutos, hablando, y le dejé ir. Cuando maté al primero, cayó inmediatamente. Otro corrió y se inclinó sobre el muerto, y lo tumbé también... Cuando maté por primera vez me eche a temblar. ¡Aquel hombre sólo iba a conseguir algo de agua! Sentí miedo: ¡Había matado a una persona!”.(1)

El texto corresponde a Vasili Grossman, hace unos meses ha sido editada una recopilación de sus cuadernos de la II guerra Mundial a cargo de Antony Beevor. ¿Es necesario hablar de su biografía?. Al final el lector puede consultar unos links preparados. Debo decir que este articulo es quizás de aquellos que sabes por donde comienza, pero no a cuento de que tus dedos se desplazan hacia un horizonte donde entrever el final. Lo primero que me sorprende –referido a este autor- es una cita de “Libros del Asteroide” que habla que uno de sus libros más famosos:

” Vida y destino [es] un libro sobre los núcleos de fricción de la historia rusa: la condición judía, el totalitarismo tendencial o real de todos los regímenes conocidos en el país y, sobre todo, el miedo como way of life. Es decir, ¿es posible que una sociedad posea miedo a que se manifieste su estilo de vida?. Si –y se queda uno tan ancho-, y... no seria la primera vez que en un país la dictadura se impone sobre la sociedad, arrebatando los medios para enfrentarse a sus diferencias. Es aquí donde determinados pensadores –Grossman- realizan una radiografía detallada de lo que esta sucediendo. Y son perseguidos por el poder que no acepta esa explicación no oficial.

En esta lucida descripción -del párrafo siguiente- Grossman nos habla de un bucólico paisaje opuesto a las necesidades de la guerra y donde menciona la existencia de traidores rusos, algo que no puede ser aceptada por la propaganda oficial: “el interrogatorio de un traidor en un pequeño prado, un día de otoño tranquilo y claro, con un sol suave y agradable. Lleva barba crecida y viste un abrigo raído marrón rojizo y una gran gorra de campesino. Desertó hace varios días y fue capturado la noche pasada en la primera línea, cuando trataba de regresar a nuestra retaguardia vistiendo esa ropa campesina que parece sacada del vestuario de una ópera”(1).

Dirá al respecto Robert Chandler que: “muchos otros grupos de lectores se están viendo ahora atraídos por Grossman: emigrados ucranianos, que le aprecian por su escritura acerca de la terrorífica hambruna; judíos, que le aprecian por lo que escribió acerca de la Shoah; gente interesada por la historia de la Segunda Guerra Mundial y la relación entre el comunismo y el fascismo; periodistas, que le consideran un corresponsal de guerra ejemplar.

Grossman fue el primero en investigar la masacre de Ucrania, que marcó el principio de la Shoah, y los campos de la muerte en Polonia, que fueron su culminación. Las SS trataron de destruir todo rastro de Treblinka, pero Grossman entrevistó a campesinos locales y a los cuarenta supervivientes y reconstruyó el funcionamiento del campo”(3).

Para Antony Beevor -autor de Un escritor de guerra, todo el “material de corresponsal estaba en sus cuadernos. Grossman como no podía publicar en su momento lo que estaba escribiendo porque era muy peligroso y podía ser acusado de traición, en muchas ocasiones se guardaba sus notas de lo que veía en el campo de batalla”(4).

Su caída en desgracia fue tardía, el 14 de febrero de 1961, tres altos funcionarios del KGB confiscaron las copias del manuscrito Vida y Destino y sus obras fueron retiradas de circulación. Su muerte se produciría en 1964.

La inesperada taza

Se cubre de liquido.

El miedo del régimen,

hace insoportable, el recuento del infame:

“A las mujeres alemanas les están sucediendo

cosas horrorosas”(*). Vasili Grossman, camino de Berlín. Año 1945

(1)ANTONY BEEVOR Y LUBA VINOGRADOVA (EDS.): UN ESCRITOR EN GUERRA. VASILI GROSSMAN EN EL EJÉRCITO ROJO, 1941-1945. Crítica (Barcelona), 2006; 480 páginas.

(2)http://www.librosdelasteroide.com/datos/pdf/27.pdf

(3) Robert Chandler, http://www.letraslibres.com/index.php?art=11648

(4) Entrevista a Antony Beevor, en http://independenciaculturalx.blogspot.com/2006/09/historiador-antony-beevor-recupera.html

La célula y el Imán (1)

Mohamed comenzo a caminar entre el barro que la lluvia había dejado en las ásperas aceras de Casablanca, el sendero irregular bajaba hasta el corazón de la urbe. Esta bella ciudad hablaba con desgarro de las diferencias entre los ricos y los pobres. Mohamed llevaba entre sus manos una descripción y un plano de la residencia del Rey para entregar a su contacto. La mayor fortuna personal del país debía desaparecer para dejar que el reino de la sharî’a trajera la libertad a su pueblo. Mohamed se detendría en el café de Omar a escasos metros de su destino final. Al llegar al café, y entrar, vio como los parroquianos animaban las salas. Se sentó en una mesa, los amplios salones de paredes blancas y columnas de torso redondeado se alargaban hasta el techo, para luego girar sobre si mismas. En este juego antiguo, creaban un semicírculo antiguo para volver a enterrarse en la cerámica del suelo. Las mesas se apretaban en hilera contra un muro que dejaba ver el centro del edificio, en este espacio un hueco central se elevaba hacia arriba, mientras unas lámparas de casi cinco metros flotaban dando al recinto un aire cómplice. A Mohamed le encantaba observar como en dicho espacio se intercalaban unas plantas altas, verdes, de hoja en serrucho que se abrían en imposible dialogo con los parroquianos. Desde esta posición, Mohamed divisaba la barra que en trayectoria ondulante corría muy cercana a las columnas, para su gusto, el jade y el mármol negro daban al establecimiento un aire moderno y clásico. Mohamed pensaba que este trozo de su mundo estaba alejado de los humildes habitantes de esta ciudad. El Islam debería liberar de la corrupción occidental este café, que para el era un sentimiento y permitir que volviera los ciudadanos de Casablanca. Se puso de pie, pago su café y al salir giro a la derecha. Dos tipos le seguían, debía encontrar la manera de quitárselos de encima.

El Imán se llevo su mano a la cabeza. Para Abdesalam Taimyya la plegaria del viernes era para hablar de los Libros sagrados. El debía intentar hacer comprender el concepto de lo sagrado. Decidió discurrir en voz alta… es sagrado –con entonación mortecina y tenue- lo que, en primer lugar se vincula al orden trascendente, luego, posee un carácter de absoluta certeza y además escapa a la comprensión y al control del espíritu humano ordinario.

Ante la dificultad a la que se enfrentaba, intento ser más explicito construyendo un ejemplo en su interior. Hermanos, imaginemos un árbol cuyas hojas, no poseyendo ningún conocimiento directo de la raíz, discutieran sobre la cuestión de saber si ésta existe o no, o de cuál es su forma, en caso afirmativo; si entonces una voz procedente de la raíz pudiera decirles que ésta existe y que su forma es tal o cual, este mensaje sería sagrado. Para nosotros –continuó- el Corán es como la imagen de todo lo que el cerebro humano puede pensar y experimentar, y por este medio Dios agota la inquietud humana e infunde en el creyente el silencio, la serenidad y la paz. Hizo una pausa y respiro profundamente. Al detenerse y contemplar, el sentía que aquello que afirmaba vivía en su interior. Con cuidado forzó el siguiente argumento: el «recuerdo de Dios» es como la respiración profunda en la soledad de la alta montaña: el aire matinal, cargado de la pureza de las nieves eternas, cuando nos dilata el pecho; éste se vuelve espacio y el cielo entra en el corazón. Hizo otra pausa y retomo el animo elevando la voz en la soledad de su cuarto, con viveza fue mas allá diciéndose a si mismo con voz cargada de sentimiento “espirar es manifestar una fase creadora o cósmica y absorber el oxigeno nuevamente es el retorno a Dios”.

Al regresar a… Dios surge la confirmación de que nos ha dado de antemano la existencia y con ella todas las cualidades y condiciones de nuestra vida. Al llegar a este punto la ansiedad le animaba a rematar su pensamiento. Pero, se hallaba indeciso ante los sucesos en que el Reino estaba inmerso. Las elecciones de pasado mañana darían a su partido el poder. Esta manifestación de triunfo, para el debía estar de acuerdo con la opinión tantas veces expresada: “Dios no sólo es el Señor de los mundos, es también el Señor de su fin; Él los despliega, después los destruye. Nosotros, que estamos en la existencia, no podemos ignorar que toda existencia corre hacia su fin”.

Pero el sabia que el triunfo electoral, ante esta tradicional exaltación, daría paso a una fría conciencia ante la nueva situación. En tan solo dos días debería administrar la ley moral de Allâh, la sharî’a, y la jurisdicción de los poderes, fiqh. Estaría entre la palabra de Allâh y la palabra humana. ¿Su espíritu se conmocionaría ante esta próxima disyuntiva?. Agarro entre sus manos un libro rojo y dorado no demasiado grande, lo entreabrió y leyó en voz alta:

“Él les ordena el bien, él les prohíbe el mal” (VII, 157). El Corán

Jamal Ahmidan junto con su jefe entraron en el reino dos días antes de las elecciones. Llevaban con ellos el Trueno de Ala. La policía les había detectado pero en este sitio estaban a salvo. En su ánimo estaba presente la CIA, desconfiaban de su control sobre las llamadas de móviles. Jamal para la policía española era Jamal Abu Zaid, o Jamal Said Mounir, o Yuseef Doklmi, o Said Tlidni, o Redouan Aldekader, o Layari, u Otman el Gnauni, o Youssef ben Salah, o Yusef ben Salak, o Mustafa Mohamed Larbi. Miles de identidades que le conferían un aura especial. Pero su nombre de guerra era “el Chino”. El había escapado del piso de Lavapies. Aquel en que murieron los del 11 M. El era una de las cabezas de Al Qaeda. El pensaba instalar el Trueno de Ala cuando el Reino cayera en manos del Islam. Se había quitado las gafas y se había dejado crecer un fino bigote que acentuaba su cara de corte discreto y occidental. La fría maquina de la guerra santa estaba de nuevo en marcha.

La imagen es del blog http://maschamba.weblog.com.pt

Día normal (algunos apuntes sobre el fracaso escolar)

“Hoy me elevantado ala 4:30 de la manyana estaba cansado muy cansado mis padres enfadados conmigo i per eso mi madre me a dicho que mire i aaprendelo que passa cuando si jo no quiero estudiar por es me a llevado a su trabajo a cogido el tren de la 4 i 41 de la manyana es estado trabajando aciendo las cosas mas asquerosas de mi vida, etc”*

He tenido el placer -hace unos días- de hablar con un joven de la ESO. De aquellos que en la mayoría de los Institutos consideran conflictivo. El ha sido expulsado una semana y esta intentando replantearse su situación. ¿Pero que piensa un chaval de esta edad sobre la violencia?.

Para el, es violento aquella persona que maltrata a la gente mas pequeña. En su mundo se da por supuesto que la legitima defensa es una posibilidad cierta y real. Acto seguido afirma que a las personas de este tipo nadie las estima en general.

Los valores dentro del instituto pueden construirse con los resultados académicos o con el liderazgo personal en el patio. Si consideramos que el 40% de los estudiantes fracasa en la Eso, ¿que otro valor digno de ser reemplazado posee este sector de la población?. Es aquí donde surge la violencia y la resistencia al orden institucional que crece como una seta en los colegios. Alguno me dirá: ¿y los padres?. La responsabilidad del entorno familiar es fundamental, ahora este autor se pregunta ¿están en crisis 4 de cada 10 familias?. Tal vez no. El sistema escolar –me remito solo a la secundaria- adolece de graves errores. Me atrevo con algunos…

La separación física y empatica de los profesores con sus alumnos. Debo decir que el síndrome del profesor quemado esta más presente de lo que pensamos. Las decisiones deberían ser radicales: prejubilaciones y descanso para reestructurar las plantillas.

Proceder a una reducción de la jornada escolar hasta las 15 Hs. Ello permitiría reorientar las actividades extraescolares, con el aumento del tiempo de ocio y la elección de actividades no tan regladas. Pero inexplicablemente actualmente estamos discutiendo del sexo de los ángeles –mas religión con carácter obligatorio según el ultimo proyecto del gobierno Zapatero.

Deberíamos reconocer que también es formación la multitud de actividades extraescolares que realizan millones de alumnos y le dan placer y le alejan del porrito y la plaza. ¿Cuáles?. Fútbol, tenis, básquet, piano, danza, yudo, teatro, piscina. ¡Ah que maravilla poder hacer mas horas sin correr como un loco para llegar a tiempo a la actividad que me apasiona!.

Debemos confiar en la actividad privada, que sí, que yo entiendo el discurso de enseñanza publica. ¡me cachis!. Algo estará haciendo bien esta gente porque no cesa de crecer y aportar ideas. Con ello vuelvo a la idea del cheque escolar ¡zas, me acusaran de derechas!. Podrían los padres y los alumnos tener un dinerito para elegir que actividades son ilusionantes. Al someter esta palabra al corrector ortográfico fue capaz de separar ilusión antes –hasta los correctores aportan ideas…

Debo decir que lo que escucho en boca de los políticos que gobernaran los próximos cuatro años es: ¡mas de lo mismo!. Aun no es posible afirmar …¡la imaginación al poder! A pesar de haber surgido este lema en mayo del 68.

“Al restaurante siempre va un señor que es rico, pero no es caprichoso, tiene unos 70 años, antes jugaba en 2da division de futbol: el reparte fruta”.*

*Los textos entrecomillados son reales y pertenecen a un alumno de 1º de ESO de un Instituto de prestigio de una ciudad media. Los errores ortográficos también. Una generación de alumnos esta cerca de ser analfabeta. Aquel que piense que este alumno es un inmigrante, este autor le responde:

Del salero mágico

Escapa el fino polvo del desconcierto

ante la imagen que proyecta en mis botas tiznadas de barro.(1)

(1)Poesía maldita. Juan Ré-Crivello

Elecciones en Cataluña

2.958.333 Van hasta una urna y depositan la papeleta.

2.251.496 se quedan en su casa y se abstienen. (más otros 60.000 que votan en blanco).

En este baile, el Partido Socialista pierde 240.000 votos, uno de sus aliados ERC (nacionalistas de izquierda) pierden 130.000 votos.

Y el otro partido de izquierda (Izquierda Unida) en un resultado espectacular crece 40.000 votos.

La sociedad catalana da cada vez mas la espalda a sus políticos y a los de izquierda con mayor fuerza.

Y un partido raro y atípico. Del que algunos bautizan con todo tipo de improperios (lerrouxistas, españolistas, xicots) se alza con 90.000 votos y 3 diputados. La izquierda clásica y seria pierde 340.000 votos.

Hay explicaciones para todos los gustos... pero sean bienvenidos estos jóvenes de Ciutadans que se disolverán como un azucarillo los próximos 4 años –dixit Joan Saura, tradicional pope de la izquierda. O quizás no...