retratodelinfierno

España África

España

Árido mestizaje.

Poblado de sueños y tropel de cántaro que escupe agua.

Un, tres veinte.

Les han soltado en la frontera y

derrapan lánguidos por la sopa.

Y… el hambre de genio español.

África

Del muelle,

La canoa escapa con rabia.

La búsqueda del incienso y la

estopa europea. Deja, tras de si.

Un continente maltratado. Diverso. Con

la pajarita inocente del intestino harto.

¡Nuestros padres son africanos!.

Incienso, mirra y licor fresco que nos atrapa. De

su desmesura esta hecho el sueño europeo.

La camada

La camada se situó frente a mi puerta, los aullidos siniestros les empujaban a dar con el dueño de esta vivienda. Desde mi posición pude observar como rasgaban en la madera. ¿Qué situación más extraña?. Un grupo de chuchos se atrevía a dar contra la última frontera entre el mundo civilizado y las náuseas desproporcionadas que soportaba este apasionado del rap. Decidí elevar el volumen de mi aparato de música. El mando a distancia, tan infeliz y ciego se sabía cada muesca de los años pasados en este habitáculo. En el exterior el grito de la camada aumentó. Y con ello el trajín contra mi última defensa. Me estiré hasta un mueble, rácano en mi interés pero dispuesto a terminar con aquello. Cargué una escopeta que guardaba detrás del mueble. Fui hasta la puerta convencido de mi poder y abrí un ventanuco por donde dejé salir la punta del metal. El jefe, negro e irreconocible se abalanzó pero dispare dos veces de manera ruin. Un alborozo de fiebre y miedo les hizo retroceder. Al abrirse un espacio en aquel tropel, me parecía descubrir, que le había dado en la pierna a un pequeñín lleno de garrapatas. Pude observar que estaba frito en el umbral. Cerré el postigo para volver a tenderme en el sillón. Un breve sueño atraparía mi mente, era como un chispazo grande y fuerte destinado a mi breve locura. En la imagen se sucedía una hilera de pérfidos canes que cabalgaban en una pradera a cuenta de dar conmigo. De tanto correr, mis piernas sonaban a quiebro extraño y pétreo parecido a un mar asustado y lejano. No sé cuanto correría despavorido por aquel tartán de fantasía. Al despertarme una sensación me depositaría en la realidad. Me puse de pie y fui en busca de un vaso en el cual me serví un whisky. ¿Estaría aun allí el perro herido?. Si la respuesta era positiva, quizás era mejor que me acercara hasta la puerta. Decidí abrir esa hoja que permanecía días enteros claudicando ante mi mundo lastimado y triste. Un Martín cubierto de barro me saltó agresivo y gritón. La fuerza del animal me hizo dar contra el suelo, su peso y su presión aumentarían mi zozobra al comprobar como pataleaba manteniéndome chafado contra el piso. Un disparo seco y duro le tumbó, dejando que el pestilente cadáver y la sangre roja empaparan mi tórax.

¿Quién había disparado?. Aparté el chucho exhausto y me recompuse al ponerme de pie. “Si no le quito el perro de encima se lo come” –mi interlocutor no demasiado alto y regordete llevaba unas gafas negras abombadas y modernas. “Gracias” –atiné a contestar. “La verdad es que no entiendo como han llegado tantos perros hasta aquí”. Una mueca de disgusto de su parte remarcaría nuestra coincidencia de intuiciones.

Decidí arrastrar los dos perros muertos en dirección al jardín. Acto seguido volviéndome hacia el desconocido le dije: “¿Le apetece un whisky?”. “Vale”.

Entramos en casa, me limpie la sangre que llenaba pegada, me puse un pantalón y unas sandalias. Pasados unos minutos, le serviría una copa. “¿De dónde es Vd.?” –preguntaría al desconocido. “De Arroyo Seco”. “¿Es allí es donde se lava oro y dicen que se han hecho grandes fortunas?”. “Puede”, su respuesta lenta y terca, parecía no querer darle mayor importancia de la necesaria. Se había sentado

150.000 visitas

La barrera de las 150.000 visitas en este blog ha saltado. ¿Estúpida marca mental?. O una lenta e imprecisa visita de lectores que atraviesa los hilos de cobre de cada moden, en una puntual cita con la lectura, de la palabra y la imagen.

Para festejar he escogido 11 artículos antiguos. No se si son los mas visitados. No los he retocado, en estos dos años largos muestran el equilibrio y desaliento de una fe que apareció a los 8 años, pero que no pude desarrollar hasta los 50.

La luna se estremece, ante

el pecado del ego.

De firme espanto he crecido en la

calva, los calzones y el bigote afilado de Pascal*.

Ánimo, fiebre. Sangre lenta

y aguda, de pienso para el amor intelectual.

*Bisabuelo del Piamonte

Articulos

Debate Fukuyama / Juan Ré

_”Pero este es un choque de civilizaciones muy extraño. Los terroristas del 11-S o los del 11-M de Madrid o los del 7-J en Londres eran musulmanes occidentalizados. ¿Es esto realmente un choque de civilizaciones?(1)”.

_”No. Yo no lo considero un choque de civilizaciones. Yo creo que es un fenómeno muy familiar, en el sentido de que la modernización produce alienación. La gente pierde el sentido de quien es, y esto es particularmente cierto en el caso de los musulmanes de sociedades muy tradicionales que van a Europa y se encuentran con que son parte de la cultura dominante, no tienen trabajo, no tienen un lugar en la sociedad”(1).

_Fukuyama apela a la disolución de las sociedades tradicionales

http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2006/02/francis_fukuyam.html

Vilanova i

La Geltrú

8:20 Hs.

Un disco rojo, brutal se eleva por encima de la bocana del puerto. La mañana se calentará en el frío invierno. A mi habitual paseo se le ha añadido la lista de los regalos de navidad. Hoy media España prepara la cena de nochebuena y el mediodía de navidad –los catalanes diferent people- añaden además el 26 para despachar los enérgicos canelones. Desde lejos veo venir hacia mi la misma mujer de cada mañana, solo que observo que lleva un abrigo marrón, sombrero, guantes, bufanda blancos y un delicioso perro de color…blanco. ¿Qué me preocupa hoy?. Seré patriota de hojalata o bobo solemne*. La segunda opción no entra en mis elecciones. De la primera me remito al tambor de hojalata de Gunter Grass. Aires de enfado flotan en la política española. ¿Y en la boliviana?.

http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2005/12/vilanova_i_la_g.html

El calentamiento global (2)

Todos miran a EEUU. El gran egoísta que aparece en el Top Ten de los tópicos. ¡No señores!.

“El enorme consumo –dice el corresponsal de

La Vanguardia Rafael

Poch(1)- de carbón, utilizado en las plantas térmicas para producir electricidad, hará que China incremente este año sus emisiones de dióxido de azufre en seis millones de toneladas, con lo que alcanzará casi los 20 millones”. ¡Y China ya es el principal emisor de dióxido de azufre!.

El siguiente aspecto a tener en cuenta es el fatídico dióxido de carbono en el cual el titulo de esta especial liga es… para los americanos. Pero es interesante considerar por que se produce este temido efecto. Según un estudio reciente “El CO2 distribuido en la atmósfera actúa como la cobertura de un invernadero sobre el planeta, permitiendo el paso de la radiación solar, pero evitando la liberación de la radiación infrarroja emitida por

la Tierra

”(2). El efecto invernadero natural mantiene el equilibrio térmico -entre lo que nuestro planeta emite y recibe- a una temperatura estimada de 30º. Las emisiones antrópicas

http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2005/10/_el_colapso_med.html

The Voyage of Saint Brendan the Abbot

Un libro medieval llamado the Voyage of Saint Brendan the Abbot cuenta el viaje de un clérigo y catorce monjes que se internaron en el Atlántico alrededor del año 600. Un texto antiguo de nombre Navigatio Santi Brendani, describe este viaje que formaría parte de las narraciones medievales en Europa. Muchos sostienen que fue la fuente de inspiración de Cristóbal Colon para realizar el descubrimiento de América.

La narración contiene una descripción detallada de la construcción del barco, con cierto parecido

http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2005/07/the_voyage_of_s.html

Mares muertos, ¿cómo es posible?

“El nitrógeno y los fosfatos entran en el mar procedentes de la agricultura. Los nutrientes alimentan a las algas y ocasionan una sobreproducción. Los animales que comen algas y bacterias no dan abasto. Crecen y crecen. En vez de ser comidas, terminan muriendo y caen al fondo. Pero su metabolismo ha robado casi todo el oxígeno al agua, lo que mata a la mayoría de los animales. Donde había peces grandes, camarones, etc, un ecosistema rico en pesca, ahora solo encontramos bacterias y medusas. Como en el golfo de México. Queda oxígeno en la superficie, pero no en el fondo”(1).

En esta excelente entrevista publicada en El País Semanal, Jeremy Jakson ecólogo marino del Instituto Scripps de Oceonografía traza las líneas del sufrimiento de nuestros océanos y mares y su (nuestro) ecosistema.

Es un aburrimiento contemplar como se muere nuestra civilización dentro del esplendor de contrastes

http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2007/04/mares_muertos_c.html

Mi vida italiana (3)

La Nona

Mi abuela Domenica era pálida como el arroz con leche. De su gelatina amorosa dejo dos hijos y dos nietos. Llego a América al comienzo del 1900, sus hermanos le llevaron engañada y así vivió hasta los 70, con el paso cambiado. Tuvo amores en un país extranjero. Sus recuerdos era las lunas blancas y redondas de su lejano Piamonte. Los vecinos le visitaban por poseer y practicar un arte añejo y difícil. Curaba los nervios, los desarreglos espirituales y el estomago ampuloso –el empacho. Aún recuerdo como una tarde de verano caluroso me subí a una morera y me hinche de azúcar negra. Aquello me puso de muerte. Me llevaron rápidamente ante ella. Con su oficio cogio un metro de hule y se acerco hasta mi, hablando sola marco en mi frente los limites de mi hartazgo. La tarde se hizo larga pero pase el mal trago. De ella he heredado unas letras que bailan y predicen el futuro y me acompañan

http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2006/02/mi_vida_italian_1.html

Zygmunt Bauman, los hábitos afectivos

El Amor

Dira Bauman que: "el comportamiento adictivo -según un experto, o lo que la gente común llama estar enamorado se reduce a la excreción de oxitoxina, una sustancia que nos hace disfrutar del sexo. El problema es que la droga es producida sólo por un tiempo limitado, como si hubiera sido diseñada por la naturaleza para mantener a la gente unida por el tiempo que lleva tener mucho sexo, un niño y cuidarlo hasta niveles aceptables".(*)

Es indudable que la ruptura del mundo religioso y los tabúes ha permitido aligerar la carga espiritual

http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2005/08/zygmunt_bauman_.html

Bidu Cola y la felicidad

Hace varios días bebiendo una cerveza con dos personas surgió en la conversación el concepto de felicidad. Uno de ellos la definió de la siguiente manera: "cuando preparo las llaves para sacar a pasear por la playa a mis dos perras, siento que ellas son felices, cuando lo lógico seria al verlas corretear por la playa en absoluta libertad". ¿Es quizás la felicidad el momento previo a la satisfacción de un deseo?. Los individuos construimos nuestras actividades o establecemos nuestros vínculos mediante un trabajo previo de motivación. Aparece ante nosotros la búsqueda del placer como forma de gratificarnos.

¿Es efímera la felicidad?. Si. Es un chispazo que precede a un corto momento vivencial. En dicha charla otra de las personas apuntaba: "cuando preparamos un viaje para visitar a unos familiares

http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2006/01/la_felicidad.html

Nicolino Loche: the boxmen

Hace unos días pude presenciar una película que habla del boxeo. Para muchos “cinderella man: el hombre que no se dejó tumbar”(1) puede representar su descubrimiento de este deporte, para otros –este es mi caso- esta asociado a la niñez. El box representaba un deporte que me permitía concebir un espacio de país que triunfaba en el extranjero. El Luna Park –en la ciudad de Buenos Aires- era el foro que se asemeja en las luces de neón de la película al Madison. De los boxeadores recuerdo ese arquetipo brutal, aguerrido, pero a la vez humano y tierno.

Debido a casualidades de la vida, para obtener el permiso

http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2006/04/post.html

La generación mileurista

“El 58% de la población española percibe un salario mensual de 1000 Euros”, según datos del INE.

Millones de mileuristas (y seiscientos euristas) se dirigen a sus centros de trabajos en una metáfora de colmena gigante que se desplaza cercana al núcleo del capitalismo europeo animado por crecimientos de su PIB del 3% anual y del 9% en los ingresos fiscales del Estado. ¿Dónde nos encontramos?. La pregunta mantiene en vilo a multitud de economistas que miran arriba o debajo de la alfombra en busca de la futura crisis de El Dorado español. Y por treceavo año consecutivo la fiebre se mantiene. Esta mañana haciendo cola en una modélica caixa catalana escuchaba el dialogo siguiente: _”A cuarenta años, el préstamo –hipotecario- te queda por 825 Euros mes”.

La clienta de 23 años acompañada por su madre asentía

http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2006/12/la_generacin_mi.html

La quimio

Una conversación abrupta con un amigo me puso en la pista. Había vuelto a recaer en el cáncer y el círculo vicioso le llevaba hasta la quimioterapia. Esta situación tan particular y a la vez general muestra la fragilidad de los humanos, como ilusos jugadores, nos enfrentamos con soberbia al día a día.

“Dos de cada tres personas tienen cáncer”. Su frase lenta, corrosiva bascula con rabia. Mi reacción fue

http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2006/09/la_quimio.html

La inmigración marroquí

Hace días me encontré en el escritorio de un ordenador una fotografía como salva pantalla, este encuentro ha motivado este artículo. La imagen nos muestra un grupo de amigos jóvenes de origen árabe en actitud de camaradería: http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2007/05/una_foto_de_mor.html. Debo decir que su origen no es casual, se lo envían algunos adolescentes españoles entre ellos como objeto de broma.

Alguien dirá: ¡pura bazofia que genera el racismo!. Pues la foto muestra más de lo que deseamos ver a través de la mirada convencional. ¡Oh mirada!. Quizás, es una pérfida estrategia para captar un grupo de amigos que vive en la ciudad media española. ¿Y que nos dice la imagen?. Una primera constatación, que los hombres musulmanes se reúnen entre ellos en las esquinas de los barrios cercanos a sus domicilios particulares. No están… ellas. Dirá al respecto Eva González que “si para el hombre –marroquí- el tiempo transcurre en el espacio público para las mujeres ocurre todo lo contrario, el tiempo se interioriza en el ámbito de lo privado, lo cual no sería negativo en un primer análisis. Sin embargo, esto se convierte en algo denigrante en el momento en que las propias mujeres lo tachan de injusto y que, por tanto, las subordina y las limita en sus deseos más fundamentales”(1). Es también interesante de constatar que ellos siempre deambulan vestidos al estilo occidental, pero trazando un futuro inestable, critico, que navega entre la tolerancia y le exclusión de la cultura media española.

La mayoría de estos inmigrantes son jóvenes y ocupan su tiempo en el sector de la construcción, o la agricultura y en el caso femenino en el servicio doméstico. Sus habilidades, en el ámbito estricto de la construcción, no han roto con el trabajo manual, pero han ascendido a una tarea más técnica debido a la complejidad de la obra civil o privada española. Los cuadros que dirigen y planifican aún son técnicos españoles. ¿Nadie –de ellos- ha dado el salto en la jerarquía?.

Los otros sectores mencionados, según un informe de la Obra Social de La Caixa(2) describen una situación donde “el peso de la agricultura resulta mucho menor en la encuesta analizada por Concepción Carrasco (1999: 137), ya que sólo un 14% de la mano de obra marroquí se emplearía en el sector primario. El servicio doméstico lo supera con creces, ocupando al 37%, y la construcción ofrecería trabajo a otro 13%. A esta radiografía debería incorporarse como elemento a considerar la inestabilidad en la renovación de los permisos de trabajo, siendo el grupo de emigrantes mas castigado con respecto al colectivo de extranjeros residentes en nuestro país.

¿Y sus hijos?

Ellos obtienen resultados deficientes y anormalmente bajos en los colegios españoles. ¿Cuáles son sus causas?. Deben aprender el idioma de sus padres, el castellano y el

El poder emergente autonómico: ¿Valencia o Cataluña?

Enric Juliana (1) plantea en la Vanguardia de este domingo algunas condiciones que permiten mantener la hegemonía de los populares en Valencia. Entre ellas menciona, el laissez-faire o la asociación –por parte de los valencianos- a los partidos de izquierda con las leyes y reglamentos. Y dos: la autoestima bien cultivada unida al escaparate de la American´s Cup. Y tres: el adversario catalanista. O –agregaría este autor- la mediocridad de Montilla y su corte de nacional-izquierdistas-reglamentistas.

Está es una excelente manera para pensar respecto a una sociedad emergente. El universo mental valenciano se ha liberado y con ello arrastra su orgullo a caballo de lo tradicional y los grandes acontecimientos deportivos que proyectan al mundo su actividad. Pero, debemos decir que inyectan hacia dentro un espíritu burgués, el objetivo y su realización. En este aspecto, los valencianos han aprendido de la imagineria santoral del Maragall de los mejores tiempos. ¿Pero que bulle debajo?. Según La Cuatro, millones de metros cuadrados destinados a destrozar el Litoral valenciano. ¡Ya sabemos que esta cadena habla desde el poder socialista!. Mejor seria decir que este aspecto, es un elemento aglutinante de todas las Autonomías del universo político. Así y todo, intentamos ver una sociedad que ha roto su estreches política y ha liberado un sinfín de proyectos que garantizan su crecimiento de la próxima década.

¿Y donde está el poder catalanista?.

Lo primero que deberíamos constatar -aunque suponga un rodeo- es que en los últimos años ha llegado un millón de inmigrantes a esta autonomía. Por ello, la media del porcentaje de estos residentes en el total catalán es ¡del 14%!. Y en algunos sitios como la orgullosa nacionalista Vic representa el 22%. ¡Y… no tienen derecho al voto!. Tenemos ante nosotros un primer debate ciego y cerrado que comparten los nacionalistas (me refiero al Tripartito y Convergencia). Está magníficamente representada por la frase de el liberal Duran LLeida “no tiene sentido que personas que no conocen nuestra lengua, ni nuestra identidad puedan ejercer el derecho al voto”(2). Es un debate que antepone la lengua e identidad a los derechos civiles, suena un poco a siglo XIX. Pero hay mas, los inmigrantes desde el año 2000 hasta hoy, han ocupado dos de cada tres nuevos puestos de trabajo creados en Cataluña. También podríamos decir,

Plaga de Langostas (4)

Aquella mañana el salón de la casa parecía ser más grande. Me incorporé y fuí hasta un gran ventanal, corrí las cortinas, se veía todo el valle. Desde el final del páramo alguien me observaba. Era el potro que saltaba y se erguía lustroso y ágil.

13 marzo 00:04

_¿Vd. piensa que la tumba podría esconder algo?. El sepulturero se movió inclinado en su bastón. Intentaba mantenerse erguido y mostrar cierta contención ante los recuerdos. Dio unos pasos y se sentó en una tumba vecina. La lápida que eligió, era de un tal González “el tuerto”. El camposanto estaba rodeado por una tapia alta y protegido por la antigüedad de árboles gigantes. Una suave ondulación del terreno le recorría de norte a sur como un temblor impreciso y frío.

_Intuyo –dijo el sepulturero lo que quiere Vd. encontrar. Es sopa, o sangre, o vísceras. “¿Sopa?”.

_Dinero -respondió con astucia. Antiguamente a los muertos los metían en el cajón y con ellos ponían la platita. No ve que hay varias tumbas abiertas a nuestro alrededor. Di un giro con mi mirada y observe que el mármol roto de las fosas disimulaba los restos esparcidos. No había pensado que fuera esa la explicación, mas bien, lo había adjudicado al abandono de sus habitantes.

_¿Y porqué la de mi padre no?. “El era, el odiado”. Su tumba junto con la familia Patricio, para los choros son intocables. La brisa al mover su sombrero se parecía un latido y esta noche tibia e infeliz daban a la situación un aire inútil.

_Siga cavando –ordenó el viejo. Siga. Empuñé la pala e hice presión en la loza para arrebatarla de aquel sueño inmortal.

12 de marzo

Abrí el sobre. Una colección de fotografías con mi padre y la yegua me retrajo hacia

Premios 20 minutosblogs

Buahhh!

Este blog ha quedado en el puesto 40 de 600 y pico del concurso 20 minutos blogs. No haré uso de la invitación. El avión me marea, tengo un agujero en el calcetín y el pasar de 50 años me aleja del ego. Ese día prometo ponerme las bambas y recorrer la playa de Vilanova... como siempre.

¡Felicitaciones a los ganadores!

Juan ré-crivello

Un día que comeza mal non ten que rematar do mesmo xeito… a cargo de Juan Ré

Es más, ese día cargado, insolente, es probable que también coincida con el malhumor. Y si te dedicas a escribir y posees un corazón bloguero ¡saz!, todo se complica.

El botón de reset de los ordenadores es una buena excusa para reiniciar la ilusión ante la espantosa realidad. ¿Como surgen los temas para escribir?. De la observación, de una charla distendida y una respuesta bien o mal encarada. O de un sueño atrevido o inexplicable de la noche anterior. Pero por inexplicable o absurdo corretea salvaje e indeciso en tu interior. Y en algunos casos, durante ese día, debes ponerte la corbata o la ropa de trabajo. También debes afeitarte -si eres hombre- o cremas y lociones –si eres mujer. Y en ese estado lamentable, de pensar que vas, pero estas de vuelta. Es… cuando surge un tema y te hace prisionero, llevando tu necesidad al teclado para quitarte, arrancarte –lo que piensas, lo que intuyes debes comunicar.

La mortadela sabe a achicoria.

El batido a mus extraño.

La ciruela deja ver su trozo de carne y hueso.

Nosotros mostramos lo incierto,

lo tenue, lo agitado del ser.

¡Abre tu calabaza y deja la pulpa dar de si!.*

Poesía maldita. Juan re-crivello

La imagen pertenece a M H González

¿Que Escribo? a cargo de Pepe Penas

¿Tes un mal día hoxe?, ¿levas un bo anaco devanando os miolos e non es quen de escribir nin siquera o teu nome?, ¿xa estás canso de comer rabos de pasa?…¿colliches un papel e non sabes para que?; para unha miguiña…non vaias quedar sen alento, achegate aquí e ensaia un chisco. Cando volvas quizais teñas mais claro o que queres facer; se cadra tentas ver na túa cabeza as caras dos protagonistas da historia que atopaches; se nonos ves ben, vaite por este camiño e busca, busca ata que os atopes. Xa tes a historia, xa tes a xente que querías, somentes che falta ter un soño: pecha os ollos…aparecen dolares co teu retrato. Un día que comeza mal non ten que rematar do mesmo xeito…acó podes atopar outras cousas divertidas.

Su Blog en: http://fonfria.wordpress.com/