retratodelinfierno

Cuando éramos vaqueros y no comíamos pescado

By Juan re-crivello

Eran vastas planicies donde el ganado pastaba y los iroqueses obteníamos lo necesario. En esta atmósfera de clan partido por la jerarquía y la división de papeles o roles entre hombres y mujeres, la guerra aparecía cada cierto tiempo en nuestros discursos, en nuestros cuentos. No era una sociedad ideal debido al pacto de sangre entre los sexos, nosotros nos fastidiábamos encima de un caballo y vosotras cuidabais los niños y la reproducción. 

No existía la lejía, ni el celofán, ni el papel de plata. Todo se diluía en agua, viento y sol. Los días eran largos, las cenas suaves y el sexo un recurso de inoportuna mezcla de satisfacción o arrebato del congénere. 

Pero algo aparecía en aquella pradera feliz, algo que cultivaba toda la tribu. Tan intenso, lleno de sentido y fábula, incapaz de ser discutido y unía el talento de épocas pasadas con las visiones diarias, los presagios o la angustia del futuro, eran… nuestros sueños.

¿En que momento les dejamos atados en el alféizar de casa?. ¿O, cuando aquellas recreaciones fueron pasto de nuestras segundas residencias?, O, cuando un milagro fue asociado a una vida pía y le encumbraron en el templo?.

Tal vez no tenemos fecha de esta indebida acción, es decir dejar nuestros momentos de libertad y riesgo en un cajón y levantarnos por la mañana negando la vitalidad. Dirá Nietzche que los grandes sistemas filosóficos han esclavizado al ser humano para someterle a mundos que están alejados y muertos. No es que me haya convertido en un vitalista, tan solo algún día, algún momento entre abro los ojos y creo ver las grandes praderas y los incómodos amigos de la fe nocturna.

Notas:

“La representación de los sueños es la parte más importante de la teoría onírica de los iroqueses –de América del Norte. En primavera, en otoño, y especialmente en la fiesta de cinco días de duración que se celebra en el solsticio de invierno, la “Fiesta de los Sueños”, los sueños son el foco de atención, interpretación y representación. Cada persona cuenta un sueño que tiene especial importancia para ella. Los demás miembros, como público, responden con sus impresiones o interpretaciones. Cuando el soñador –u otras personas- opina que alguien ha interpretado el sueño correctamente, debe pagar a esa persona una “multa” que por regla general consiste en un regalo o un favor. Se espera que entre estas personas nazca un lazo de amistad como resultado de esta transacción psico simbólica”. 

Fuente: http://www.mind-surf.net/talleres/senois.htm

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Los españoles somos: ¿Toreros o cobardes?

“Un país como aquel en el que estaban todos vestidos de toreros, sin embargo era uno de los países más cobardes que he conocido, curiosísimo. Nosotros tenemos esa fascinación por los toreros, pero aquí de toreros, nada, una mata de cobardes”.

Fascinante observación por parte de Eduardo Arroyo sobre la España que crece a finales de los años 80. Debemos convenir que todo paisaje tiene sus iconos y puestos a decir: el toreo, el toro, las figuras doradas de la plaza que nos alimentaron durante gran parte del siglo XX han pasado a formar el escenario de los autobuses de turistas.

Pero si algo sigue vigente es esta frase del pintor que ha quedado flotando y es la definición “una mata de cobardes”. Ante lo cual no he podido más que retroceder al pasado. Diríamos que la valentía, el gasto en consumo de héroes acabo en la guerra Civil, en ese claroscuro tan lejano  y ausente  donde los españoles decidieron participar hasta que la náusea de lo visto diera con ellos. Luego una larga noche de arrepentimiento, o de desahogo personal o solitario permitió equilibrar valentía o sumisión.

Las nuevas generaciones del siglo XXI ya amasan ese pequeño tesoro, de ambición, valor  y autonomía. Han desaparecidos los fantasmas, los recuerdos de nostalgia de narraciones que surgían en sus abuelos. Es una lógica que está fuera de sus apetitos vitales. Nadie se pregunta si aquello debería ser reparado, como lo hacíamos nosotros aun en los años 70. Cuándo al conversar o pensar, decíamos que la derrota de la izquierda –o de la República, era una deuda que debíamos reparar cultivando sus mitos, debilidades o aspectos positivos.

El cubo de la lavadora ya ha dado varias vueltas más, no sabemos si estuvimos allí o soñamos. Cada nuevo minuto habla por sí solo de nuevas expectativas: la desazón por la crisis, las complicidades emocionales, los intereses ecológicos, las redes sociales.

La puerta se ha cerrado. No nos vestiremos ya más de toreros, ni presumiremos de valientes como antaño, ni admiraremos las fotos de Frank Capa. Se abren tiempos rápidos y ligeros en donde corremos para encajar en la ola prestada y firme que se incuba en la cuenca del Pacífico. Ni siquiera los liberales resistiremos a esta nueva ideología que aún no ha sido bautizada. Pero si sabemos que posee esa impronta característica de los espectáculos deportivos “que no tiene un final preconcebido”

 

Arándanos

Despreocupados y leves son los eructos de mi vecino. Se apoya en un dialogo imaginario dentro de su casa y suelta aquello. Le oigo de lejos, casi descubro que en su manantial de primavera, esta angustiado por algo. El otro día le vi venir de frente. Cojeaba. Algún dato que mostraba ese lenguaje no verbal que intercambiamos, me decía de su intenso sufrimiento. ¿Le habrían echado de su trabajo?. O, ¿se llevaría mal con su mujer?. O, ¿el mayor de sus hijos con quien discutía seguido al ser un adolescente refinado le impedía ser feliz?. Intente pararle y hacer la pregunta clásica:

"Hola vecino, ¿va todo bien?". Pero su saludo franco y seco le alejo de mi solidaridad. "Así es la vida", me marche pensando, mientras sumaba su patrimonio y su hermosa mujer, que por cierto fumaba en el patio con aquel frio de comienzos de primavera, sin más falda que una enagua delicada, que cambiaba según el día, del rosa al verde claro. Quise entrar en casa, pero mi llave se estropeo. No tuve más remedio que tocar la puerta del vecino. Las unifamiliares son de esta manera: contacto de envidia, mujeres u hombres deseados y eructos o peleas de los niños rebeldes.

Me abrió ella. Estaba como siempre, de ropa de casa y enagua rosa estilo Levante. Le explique mi situación. Me dejaría pasar a regañadientes. Fui al patio y salte la tapia de flores y verdes de domingo. Al darme vuelta para saludarle, vi como ella estaba fría y tiesa. El transparente, daba a su encaje hasta un breve y sediento ímpetu. Me tire hacia mi casa. "Era una pareja estupenda" –pensé. 

Al día siguiente una gabardina gris cubría a mi vecina. Salí fuera, viendo como le subían al furgón policial. Pregunte al de uniforme: “le mato ayer tarde” -dijo. No pude menos que conectar mi entrada en su casa del día anterior y el finado que estaría esperando en la planta alta. Quise retirarme ante aquel minúsculo cáliz de vida matrimonial. Una señora a mi lado dijo: “se lo tenía merecido” 

“¿Quién?” –pregunte. “Ella” –dijo, la morosa de chismes. 

_¿Porque? –pregunte. “No hacía más que calentar a los vecinos” –respondió.

 

 

 

 

 

 

 

Al Oeste de Manhatan ( para oir la historia en audio)

 

Al oeste de manhatan

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