retratodelinfierno

La crisis y la angustia de las familias

Nunca pensé que escribiría este artículo. Anoche mientras veía unos minutos de un programa de televisión -el Diario de patricia, una pareja joven -los dos sin empleo y con una niña, era la radiografía de una sociedad que está en un mal momento. Esa misma tarde en una de mis clases una alumna preparaba una hoja de Excel, debía reflejar las cantidades que un orgulloso Ayuntamiento de la periferia de Barcelona da en ayudas sociales. Mi pregunta fue:

¿Cuáles son las cantidades que entregáis?.

_200 Euros por persona, durante tres meses –respondió mi interlocutora.

_¿Y luego?. No hay nada mas –dijo ella.

La política social del circo mediático de Rodríguez Zapatero es esto y punto. Este sueño de un Estado Social que tanto ha perseguido a la izquierda de este país, está roto. Lo dicen las cifras de Caritas y los comedores sociales, cada vez más gente se acerca hasta ellos.

La orgullosa sociedad esta resentida de la presión que imponen, unos salarios bajos y unos costes altos. Hemos iniciado el camino a los precios low, y tocara tiempo hasta casar nuevamente la demanda y la oferta.

En dicho viaje, en un año nos hemos dejado 1.300.000 parados y medio millón de empresas*. Pero aun cuando uno habla, sigue encontrando personas que piensan que a pesar de los problemas la respuesta del actual gobierno es la correcta. Pero la crisis es una mancha de aceite que va minando las energías, de cada miembro de este particular enjambre de atrevidos ciudadanos,

que cada día buscan su lugar bajo el sol.

 

*Y en esto de las empresas, diría que crear una, hacer que despegue, sea rentable y supere sus años críticos lleva mucho esfuerzo. Los tan denostados emprendedores son tan necesarios, que la mejor política social es favorecer su aparición. ¡Y hemos perdido medio millón!

El toro alado

Vuela. Se mece. Su cornada es cercana y tiesa. Nadie se encuentra en disimulo, ante 600 kilos. Una parte de los humanos le identifica con su vitalidad. Con su entrega hasta la muerte. Pero es justo de miras. De inteligencia apretada y mala.

En la carrera entre el bien y el mal. El toro es un bicho seco y duro. Impaciente por acabar con el desayuno de los poderosos.

En nuestro imaginario colectivo, el tardofranquismo se aprovecho de Él. De su recia estampa ante la falta de libertad y muerte, de un señor que construyó su poder  en el asesinato. Y luego se fue.

“Y descubrimos que la tolerancia es mas bruja que el zafio dominio del generalato”.

Y su cadáver ha vuelto a aparecer. Pero el toro ya no está.

Solo aparece en pegatinas. O en la reivindicación de  virilidad por un grupo de esta sociedad. Ellos hablan de: Una España colorida y apolítica. Malcriada y amante de la vida. Un lenguaje que le dice al Estado y sus políticos: ¡Aquí estamos!. ¡Hartos de vosotros, lejanos de la inteligencia!. A medio camino de un dolor de vientre y su botellón. Pero aun sin saber : ¿Qué modelo inventaremos?.

 

Ver imagen del toro osborne: http://www.cenp.com/wordpress/wp-content/uploads/2008/04/osborne.jpg

Origen del mito: http://es.wikipedia.org/wiki/Toro_de_Osborne

El único toro que le tiran al suelo aparte de las corridas: http://www.elmundo.es/elmundo/2008/05/31/espana/1212228018.html

 

Mi vida italiana: la Atenas y Barcelona canalla: Luis

“Dedico este articulo a Luis, quien me regalo el libro –de Antonin Artaud- y luego fue prisionero del caballo que se inyecta y mata”.

Detrás de su mirada azul. De su andar lento e impreciso. Estaban, la larga amistad entre Barcelona y Grecia. La sandia hueca y roja, con ombligo del Mediterráneo. Un largo paseo diario, entre el centro de Atenas y el Pireo. Ida y vuelta.

Ida con la dorada pieza de mentira que nos proveía la mafia griega. De vuelta con el estomago sediento de alcohol, de la tarde, en el cercano mundo del turismo extranjero.

Y dos. Una nube de cieno que le rodeaba en los últimos días de Barcelona. El caballo, la heroína ya le visitaba con deseo de venganza. Venia en busca de su espíritu. Le llevaba hasta un lugar plano y seco. De éxtasis, pero de muerte.

Ni el Barrio Chino que juntos pateamos –una, dos, miles de veces. Ni el acido prestigio de las putas que bordeaban el acantilado del carrer Unió. Ni la llamarada que crecía en la Plaza Real y amenazaba con dar fin a nuestra juventud ciega y ágil. Nada podría quebrar. Pero, el se quebró. Y este escritor lunático se aparto, del caníbal deseo. Y una larga, tormentosa noche. Un trueno de color rojo le consumió. El caballo, la Atenas calurosa, la Barcelona china, se olvidaron de un mitómano:

“Turbio, santo, amigo e incapaz de poner el ego a su servicio”.

 

R. I. P. Luis F.

Real Madrid Barcelona

Ya está todo preparado, digo. En mi casa por un extraño conducto de mi hijo menor se ha inventado –de soft-, llegara la señal gratis de este magno evento. Debo confesar que soy un amante del futbol relativo. Pero estos encontronazos donde se descarga el morbo y aparecen nuestros pecados de monos humanos, son para vivirlos. Llegaran un par de tipos –a mi casa. Serán ellas y ellos y los pequeños. Luego, unas cervezas, y unas pizzas. Y la conexión que enlaza el estudio con el comedor y descarga bit en la pantalla de la sala. ¿Qué quien ganara?. Hay para todos los gustos, inclusive mi corazón pese a ser barcelonista, no deja de sentir que un buen espectáculo no estaría completo, si el almíbar blanco no se lanzase al cuello del tradicional rival.

Es que así somos. Una prieta ensalada de colorismos, nacionales e incómodos, de amores por lo que nos atrae. El equipo de nuestros sueños, la ciudad donde crecimos, la chancla antigua y rota de nuestra abuela y hasta la vecina ondulada y extranjera, que nos sorbe el seso por su conducta arriesgada, al pasar a nuestro lado sin hacernos caso.

¡Thats is life!. Extraño escaparate el de nuestros apetitos físicos. Embrujados estamos de amores, de envidias, de cuernos que ¡ay!, ni atrevernos a ser gente normal. Somos tan indiscretos con la fauna ajena, que desde el pasado arborícola, hasta bajar al llano y caminar para poblar el mundo, hemos sido pecadores e ingenuos a la vez. Y… escasos amantes de la bondad.

¡Así sea!. Tengáis buen partido.

 

Sitges

Esta mañana un vibrante comentario lleno de nostalgia, de parte de una amiga, aparecido en uno de mis blog, referente a esta localidad, me sumió en la misma bruma. Mi respuesta fue:

“Hubo una época que transitábamos por el despreocupado Sitges. Las olas se arrimaban muy cerca del bar -al lado del cementerio. Los muertos y los vivos apurábamos un delicado porrón de cerveza”.

Saludos juan

Debo decir que vivo a tan solo 8 kilómetros de esta ciudad, pero la vida me ha envuelto en la cara oculta de Vilanova i La Geltrú, en esta otra villa de marcada ilusión lunática, cuando se habla de Sitges parece que las barricadas se construyen… para decir lo mismo. Pero mire Ud., que el jueves pasado a través de mi mujer, llegaron dos entradas para ver el comienzo del carnaval en una de las dos sociedades mas aguerridas de Sitges: el Casino Prado. Esa noche, pude recordar no tan solo los años que pasamos un grupo de amigos viviendo en la Playa de Sant Sebastián, muy cerca del cementerio. Al llegar el viernes, nos metíamos en la carretera de las costas –no había la autopista, y al dar los últimos giros, se veía una tranquila población que se animaba el fin de semana.

Sitges se ha imaginado a si misma, y en estos años ha crecido envuelta en una mezcla de silencio, actividades y una cierta presunción del vicio. Pero: ¡no amigos!, si Ud. va al Casino Prado, vera una constelación de amantes del carnaval y la vida, que derrumba dicho mito, e invita a soñar. En la misma pagina de actividades, nos anuncian una batalla de “revival contra remember”; o una fiesta de la “disbauxa”; u otra del “extermini” (los dejo en catalán, porque lo hablo en la intimidad).

Pero, la vida tiene sus vueltas y 30 años después me toca salir a correr por las calles del imaginario vilanoví. Los caramelos son una sustancia de mentira y engaño, le utilizamos para dar salida a la incalculable fuerza sentimental de los habitantes de esta villa. Ayer a las 8:30, al observar las primeras partidas de parejas de quinceañeros, salir en busca de ese cemento aplanado y gris, para transformarle en el pegajoso resultado del alcohol y el baile, no pude menos que regresar al recuerdo nostálgico de la veterana Sitges.

 

La maleza se abrió.

Detrás apareció una cabeza de león.

Su rugido estremeció.

Mis faldones –y los presentes, echaron

a correr. De tanto jubilo.(1)

 

(1)Poesía maldita. Juan re-crivello

 

Esta sustancia es tierna y pegajosa. La estiramos hasta dar forma a una sandia, un coche o alguna figura extraña. Normalmente es parte de un retazo de nuestros recuerdos o una nueva vivencia adquirida de nuestros nietos. En ambas situaciones siempre encontraremos esa sonrisa picara y un cierto tono de ser mayor. Si proviene de los pequeños,  cual atrevido  hinojo, verde y dulce, nos llega una música conocida:

 “Mama –o Papa- me ha puesto el bocadillo en la mochila. Yo no tengo hambre”.

Esta nueva generación es contestataria desde los tres años. Presume de llevar su agenda y responsabilidades. Y nosotros,  nos dividimos entre los que ayudamos a marcar el paso, o aquellos, que cuando participamos en su juego, contestamos: “yo también voy al cole”. Pero un sonido condescendiente nos responde: “el cole no es para ti, tu ya eres grande”.

Un manto de cebolla, cubre

 nuestra lengua. Ella se encoge.

De saliva perezosa esta recubierta, aquella

 alegría, en los años mozos.

¡Sálvate/me,  de tanta nostalgia!.

Un caramelo naranja y acido, te malcría ante

 las mentiras adultas.(1)

Debería decir, no sin cierta sorpresa. Que cuando le acompaño,  “su paso se acelera. Ella manda. Vamos  en dirección a la guardería. Ni un policía se atreve a dominar en su acera. Es una mañana de aquellas, en que la suave patata se abre y mezcla: de sándalo, de nardos, de ortiga tierna”.

Luego, una despedida: “esta tarde te recogerá Mama”. Una sonrisa de agenda e ilusión, se anticipa a la mezcla de genes.

Mientras me marcho y divago, el sombrero de fieltro en mi nuca se marea incomodo. La pasta seca de nuestros sueños infantiles, aun retiene vivacidad, al ver su alter ego entrar al cole.

 

el miedo al desamor

Es tan severo como una gota que cae del canto ondulado del grifo. Le sentimos como una pena que se va metiendo en nuestros huesos. Al comienzo son desencuentros. Luego la espina se transforma en una asfixia de convivencia. Poco a poco los malentendidos van en aumento. Hasta que un día uno se ve solo, aterido en la inmensa planicie donde las almas nos vemos pero no nos atrevemos a tocar. Donde observamos, la presencia de miradas dubitativas, pero nuestra enfermedad del antiguo cariño roto, nos impide conectar con un nuevo sonido. Pasan los días, los meses el fin descubierto, se hace realidad. Con el cargamento de identidad rehacemos otra espera, otro caldo caliente, otro lecho domesticado en su obstinación de reclamar compañía.

Es el largo periodo del desamor, lamemos nuestras torpezas o las intercambiamos con alguna oreja que atrapa nuestra desdicha.

Hasta que aparece un hilo de sensualidad. De pan tierno y tostado. Es el signo que remueve nuestra paranoia por unirnos a un latido diferente. A un calor húmedo, arcaico, tan temido por la duda de si acabara en aburrimiento o depresión. El camino que nos precede, no es para cobardes. Nos clama frescura,  bobadas y proyectos. De aquí en más, nada será seguro, solo  miedo y sentimiento.

muerte

El miedo ante este momento decisivo de la vida de cualquier humano, parece  no estar tan cercana como alguna otra actividad de las que diariamente emprendemos. Esta allí –como concepto- e intentamos darle un escape a la angustia que suponga acabar con nuestros sueños. Para muchas personas, el cumplimiento de esta posibilidad,  no deja de ser una liberación. Quizás la vida les ha agotado y ven una salida ante el despropósito que se han sumido. Para otros es una oscura golondrina que nos guía por un sendero desconocido. Si una persona es religiosa no significa más que una esperanza, ante el bochorno de entender la vida tan irracional ante tantos esfuerzos sin sentido.

¿Tenemos miedo ante la muerte?. Tal vez lo que tenemos es un estereotipado silencio. La euforia consumista nos aplaca ante los avisos de su cercanía. Los escritores, la espantamos contando historias que se suponen están en la fina y delgada categoría del arte. Pero una vez publicado el sortilegio se evapora y cae en manos de algún visitante extraño que desee recrearle. Sin mas, estas líneas, a esta altura, ya habrán sufrido el abandono de algún lector. ¿A quien se le ocurre hablar del miedo a la muerte?. Es como cabalgar con desconfianza en la dirección contraria, al ansiado mundo que nos promete la publicidad. Pero ese miedo feo y profundo palpita dentro de nosotros. Es tal vez la constatación de un oscuro regalo que la naturaleza aun se niega a entregarnos: la inmortalidad. Uno de los últimos bocados que se resiste a revelarnos. Uno de los últimos mantras, que el humano-mono quiere arrebatarle al dominio del cosmos. Esta inmortalidad,  y la vida más allá del universo, alrededor de mundos poblados por alienígenas.

De placebos vivimos desde que dejamos África. Los dos últimos dos deseos u anhelos citados, nos reservan una gran carga de miedo. Podríamos decir que es la mascara apretujada y triste que nos separara de la envoltura del mono y nos insertara en la próxima civilización no-humana. ¿Cómo le llamaremos a esta aventura?. ¿Cuánto de obsesión o pavor nos provocara recorrerla?.

Dirá al respecto Epicuro “a nosotros, la muerte no nos afecta; porque lo que se ha disuelto se vuelve insensible, y lo que es insensible a nosotros no nos afecta”.(1)

 Epicuro. Máximas Capitales, II

2009

No quería dejar pasar el año sin dedicar este último post a varios cadáveres mal-olientes:

A los 50 años, de la extinta revolución cubana y su dictadura del hermano prodigo y sus secuaces.

Al Generalísimo Franco, que aun sigue visitándonos cual fantasma transformado, en los amantes del Estado que “sirve para arreglar las cosas”.

A la crisis, que en su aparición mariana, ha desatado todos nuestros miedos y dificultades. Para los que tienen la barriga llena y te sueltan una mirada de desprecio, para los que sufren para llegar a final de mes. A los primeros que la estrechen –a la barriga. A los segundos, mi solidaridad.

Navidad y mi cumpleaños

Debo decir que mañana -en la cita clásica, que para algunos, es uno de esos días que odia cuando le toca, u otros celebran y un 10% nos enfermamos. Para variar he incubado una mezcla de resfrio, dolor del alma y estupideces variopintas. Pero de ello es casi imposible escribir más de dos líneas. También de la mini bronca de un empresario a Zapatero en la reunión de empresarios. Si Ud. me sigue, viajaremos al territorio de las mentiras.

Es la panoplia que contamos a un variado auditorio cuando estamos desganados o nos enredamos con algo que no habíamos previsto. Aunque también, hay mentiras que suman años. Estas normalmente están asociadas a un fracaso familiar. Surge cuando uno de los miembros, decide inventar una explicación que con el paso del tiempo, desemboca en un conflicto. De ello vemos a menudo en los telediarios una colección jugosa. Ayer sin ir más lejos un abuelo de 97 años asesino a su esposa de 80 y pico. Pero el mundo de la mentira, no solo esta asociado al ejercicio de la violencia, también a la vanidad. Los grandes dueños, serian según las encuestas realizadas a los ciudadanos españoles: los políticos. Si Ud. me permite, Putin es el rey. He escogido un breve alegato: “El presidente ruso aseguró el lunes estar dispuesto a trabajar con "cualquier" presidente que resulte elegido en Ucrania”. De lo que deducimos que aún no hay presidente;  “condenando además la intromisión "colonial" de Occidente en la crisis política ucraniana”, de lo que nos enteramos que dicho país fue colonia propia y ya no lo es. O, “que podría conducir a la división del país y a una intervención occidental "con misiles y bombas, como en Belgrado". De lo que entendemos que el tiene preparado sus misiles para resolver las diferencias.

Si uno recorre la red, hay discusiones sobre mentiras tales como: si existe un "REY UNOWN" en el juego de Pokemon, o debates respecto a las grandes mentiras sobre el sexo, o la eficiencia de la informática. Un sinfín de realidades sigue cabalgando, parece que nos obsesiona descubrir que una verdad puede ser una gran falsedad.

Un filosofo como David Hume afirmaba lo siguiente: “todo lo que es, puede no serlo”(1). Deberíamos deducir, que detrás de una solida apariencia pude existir una verdad oculta diferente y capaz de modificar nuestras convicciones.

El territorio de la falsedad es tan dulce y oscuro,

como la empresa de la hormiga, al atravesar sin suéter ni linterna

el territorio de la razón.(2)

(1)Investigación del entendimiento Humano. Sección XII, 131,132. Hume D.

(2)Pesía maldita. Juan re-crivello